Ах, девы-девочки. подружки наши, Простите вы меня, но безутешно Рыдает скрипка над строкой тогдашней, Прости нас, господи, утешь нас безутешных. Простите, девочки, мои вы недотроги, А дни, как яблочки, рассыпались и вышли, Зачем любил слагать слова я в рифмы? Но мне досталось много и немного… А что осталось мне — твоя рябина, Вся в жёлтых листьях, плачет об ушедшем, И в отблесках грозы, давно прошедшей, На землю падают души моей слезинки, Под градом их в своих воспоминаньях Погреюсь в снимках солнечного лета, В цветах садов — весны благоуханья Рассыпал я свои золотоцветы. Как мало я любил тебя и лето, Всё больше строки, что надсадно, хрипло Душили жизнь мою тяжёлую с похмелья В тоске на одинокую погибель. Уж лучше бы я спал мертвецки пьяным, Чтоб не писать с тоскою о разлуке, Уж лучше б я всё также рьяно Расцеловал твои следы и руки. Она сбылась, разлука, и наверно Я жду тебя хмельной и очень трезвый, Который год под этим небом серым, Ты помнишь нашей встречи место?