На всё свой ход, на всё свои законы. Меж люлькою и гробом спит Москва; Но и до ней, глухой, дошла молва, Что скучен вист и веселей салоны Отборные, где есть уму простор, Где властвует не вист, а разговор. И погналась за модой новосветской, Но погналась старуха не путём: Салоны есть, – но этот смотрит детской, А тот, увы! – глядит гошпиталём.