Демиург Шамбамбукли позвонил демиургу Мазукте.

– Привет, это я.

На том конце повисло долгое, лет на двадцать, молчание.

– Мазукта, да ты что, все еще сердишься?

– Сержусь.

– Да ладно тебе, давай мириться.

– Не хочу. Ты охаял мою работу.

– Но я всего лишь сказал…

– Ты сказал, что я сотворил неудачный мир. Было такое?

– Ну было. И что, из-за этой ерунды мы теперь…

– Это не ерунда!

– Ну хорошо, хочешь, я извинюсь?

– Не хочу.

Шамбамбукли вздохнул.

– Мазукта?..

– Ну?

– Я тут подумал…

– Ну?

– Знаешь, этот твой мир, он… ну… вообще-то ничего себе, нормальный такой. Очень даже.

Мазукта не ответил.

– Вполне так, знаешь… недурственный. Хороший, можно сказать.

Мазукта угрюмо молчал. Шамбамбукли опять вздохнул.

– А если честно, то это плохой мир. Но он всяко лучше доброй ссоры.