– Они сговорились! – простонал демиург Мазукта. – Такое невозможно объяснить простым совпадением, это мировой заговор, я знаю!

– В чем дело? – спросил демиург Шамбамбукли.

– Вот, читай, – Мазукта бросил ему толстую стопку писем. – Миллион пожеланий. Случайная подборка.

Шамбамбукли стал читать, после пятого письма его брови взлетели вверх, после десятого он хмыкнул, а пролистав остальные 999 990, расхохотался в голос.

– Тебе смешно, да? – возмутился Мазукта. – А мне, между прочим, все это исполнять, согласно заведенному порядку. Каждый день по миллиону чудес, сам знаешь.

– Знаю, – прикрывая рот ладонью, кивнул Шамбамбукли.

– Да, конечно, среди миллиона желаний иногда встречаются дурацкие… они почти все дурацкие, если разобраться. Но ведь разные же! А здесь, ты же видел, каждый третий просит одного и того же! С небольшими вариациями. Это не заговор, да?

– Заговор, конечно, – широко ухмыляясь, согласился Шамбамбукли.

– И теперь я должен каждому… нет, ты только представь – каждому!…

– Представляю, – Шамбамбукли не удержался и снова фыркнул.

– Так и знал, что не встречу у тебя сочувствия, – обиделся Мазукта. – А как я, по-твоему, буду выглядеть, бегая по морозу с этим дурацким мешком? Да еще по крышам!

– Замечательно, – заверил его Шамбамбукли. – Красный цвет тебе очень идет. Только нацепи бороду, если не хочешь, чтобы тебя узнавали.