Рано утром на следующий день Билли выпустили из полиции. Добравшись домой, он застал у ворот Злыдня, который сидел в своем “BMW”, читая последний роман Билли. Открыв дверцу машины, Билли сел рядом. Лицо у Злыдня было холодное и строгое.

– Ты им что нибудь рассказал? – спросил он.

– Что и кому?

– Не валяй дурака, Билли. Тебя же увезли для допроса.

– Откуда ты знаешь?

– Потому что полиция никогда за собой не убирает. Твой дом разгромлен, они обыскали каждый дюйм. Поэтому нетрудно догадаться, что тебя посадили в камеру на то время, пока срывали половицы.

Билли нервно сглотнул. Злыдень остался неподвижен, только не сводил взгляда с лица Билли.

– Так что ты им рассказал?

– Ничего. Ни про тебя, ни про меня. Абсолютно, черт побери, ничего.

Злыдень кивнул. Он видел, что Билли говорит правду.

– Я сказал им только то, что они могут проверить. Что Малькольм Пономарь нанял меня литературным негром. Что люди стали умирать только после того, как он меня уволил.

– Это хорошо. Это очень хорошо. Для тебя, возможно, еще есть надежда.