Рик все это обожал. Софиты. Гламур. Женщин. Больше всего именно женщин. Жить в отеле. Обладать контрактами, которые потакали любому его капризу, каким бы смехотворным тот не был. Его фишкой было требование, чтобы ему приносили только красный M amp;Ms, и чтобы на полотенцах в отеле было вышито его имя.

Для Эдди это означало смерть.

Духа, творчества. О чем можно было написать, если все, что ты видел, это внутреннее убранство автобуса и отели с мисками красного M amp;Ms?

Искусственный.

Его жизнь стала искусственной. Неудивительно, что когда это происходит, все начинают петь про телевидение и номера в отеле. А о чем еще?

Я не могу больше этого терпеть, сразу после выступления при полном аншлаге. Мне необходимо видеть небо. Птичек. Диких животных. Мою собаку. Мне нужно почувствовать грязь под моими ногами. Я хочу потеть от солнца, а не от софитов.

Эдди, который преуспевал на природе, которому приписывали минималистский образ жизни, был подавлен и задыхался.

— Я не могу больше этого терпеть. Я хочу на воздух. Я схожу с ума, забываю, кто я такой.

— Тебе просто нужен перерыв, — ответил ему Рик, лежа на кровати, глядя в телевизор и лакая пиво. — Ты просто устал. Не сдавайся. Ты меня принял в команду, помнишь? Что со мной станет, если ты уйдешь? Я останусь Риком Беком, но Риком Беком неудачником. Риком Беком, у которого нет песни для исполнения. Не поступай так со мной.

— Я все еще буду писать для тебя песни. Лучшие песни, если я смогу вырваться из этого сраного круга.

— Прими лекарство и забудь об этом.

— Я не хочу лекарств. Я не хочу проживать искусственную жизнь.

Но глубоко внутри, он знал, что Рик был прав. Такую жизнь Эдди выбрал сам. Такой жизни он хотел. Он просто не знал к чему это приведет.