Плохо, ей-богу, плохо быть царем.
Царствуешь, царствуешь, вдруг вот тебе — на! Наставляют колено, подталкивают — и лети!
Летишь, а тебе еще сзади:
— Катись! Катись!
И катись, потому что не покатишься, — все равно поддадут.
Покатился, значит, и остановился:
— Ну и что? Что делать?
Царем был — работы было не очень много.
Натянул мантию или там еще какую лихую годину, насадил на голову корону, взял в руки скипетр. И иди себе, головой, словно кобыла в "спасовку", покачивай.
Тебе отовсюду "ура", "слава" тебе летит со всех сторон, полицейскими нагайками подогнанная.
Хар-рашо!
Подадут тебе закон, покажут пальцем место, где нужно расписаться, ты себе тихонечко, будто волостной старшина, и выводи:
"Николай" или "Борис".
И все!
И жалованье доброе, и есть что есть, и жена не скулит, и дети твои, царенята, не голодные… Просто не жизнь, а чай с сахаром…
А теперь что?
Куда пойдешь, кому скажешь?
Даже писарем в сельсовет не примут, потому новых порядков не знаешь.
И в комнезам не возьмут.
Может быть, на первых порах как-нибудь и втерся бы, так потом все равно вычистят.
"Примазался, — скажут. — Элемент!"
Определить бы общественных свиней пасти, так не упасешь, лихую годину. Поразбегаются.
О стаде я уж не говорю, потому оно же сроду коровы не видело, а молока захочет украсть, сядет, дурное, бугая доить.
А бугаи этого страх не любят.
Убьет, а всему обществу и отвечай.
Морока с этими царями безработными!
Ну, куда ты его приткнешь?
Не иначе, как воз песку купить — пусть в пирожки играет.
1923
Перевод И. Собчука.