Господь сбирает дань с Своих садов. У нас весна, чуть роза зацветает, На небе осень рано наступает — Полны корзины огненных плодов. И ангелы покинули свой рай, Чтоб жать, сбирать и числить урожай. О, только бы ко мне не подошли! В душе бесплодной не созрели Дары Ему — и даже иммортели Бессмертные лежат в пыли. Не возрастет колосьев золотых В земле, дождем не орошенной, И, прячась от Него, смотрю смущенно, Как Он сбирает дань с садов Своих.