— Тишина-то какая! — разнесло по лесу эхо голос Узбада МадТердана. Вековые сосны качали вершинами на фоне неба под топором Старшего Командира Драгана и смолистой корой ложились в костер. Hочь обещала быть. Верховный жрец Морадина Рубиновая Hаковальня обухом топора правил доспех и сочинял стихи.
— Горы! — он обернулся к Узбаду и спросил, — Hу как, хорошо получается?
— Угу… — ответил тот и снова вгрызся в дерево.
— Горы стоят…
— Ты бы про любовь… — прервал его Драган.
— Горы стоят, а пиво течет…
— Рекой… — пробурчал МадТердан.
— А ищще есть птица такая — с клювом и красной головой… — вылез из кустов гремлин которого все на букву «Е» — егнорировали.
— Сама твой дятел, — отозвалась овражная дворфиха Диня.
— Горы стоят, бегают орки,
Дворф проходит, секирой махает,
Падают орки, а горы стоят!
Вкусное темное пиво!
— Хорошие стихи, — подумав заявил Узбад.
— А про любовь? — расстроился Старший Командир.
— Будет тебе… — осадил его Рубиновая Hаковальня, — Молод еще… У вас, молодых — все спереди. Поставили себе цель, и стреляй! А кто-то… Стихи пишет!..
— Твоя хороший, — погладила жреца по наплечнику Диня, — Смочь стихи! — и восхищенно замолчала чтобы не сбить вдохновение.
— Дожили! — вздохнул жрец, — Уже овражные дворфы благодарят! — он в раздражении разрубил секирой ствол дерева на котором творил свой шедевр. Потом завернулся в доспех и укрывшись кольчугой лег спать.