— Тишина-то какая! — разнесло по лесу эхо голос Узбада МадТердана. Вековые сосны качали вершинами на фоне неба под топором Старшего Командира Драгана и смолистой корой ложились в костер. Hочь обещала быть. Верховный жрец Морадина Рубиновая Hаковальня обухом топора правил доспех и сочинял стихи.

— Горы! — он обернулся к Узбаду и спросил, — Hу как, хорошо получается?

— Угу… — ответил тот и снова вгрызся в дерево.

— Горы стоят…

— Ты бы про любовь… — прервал его Драган.

— Горы стоят, а пиво течет…

— Рекой… — пробурчал МадТердан.

— А ищще есть птица такая — с клювом и красной головой… — вылез из кустов гремлин которого все на букву «Е» — егнорировали.

— Сама твой дятел, — отозвалась овражная дворфиха Диня.

— Горы стоят, бегают орки,

Дворф проходит, секирой махает,

Падают орки, а горы стоят!

Вкусное темное пиво!

— Хорошие стихи, — подумав заявил Узбад.

— А про любовь? — расстроился Старший Командир.

— Будет тебе… — осадил его Рубиновая Hаковальня, — Молод еще… У вас, молодых — все спереди. Поставили себе цель, и стреляй! А кто-то… Стихи пишет!..

— Твоя хороший, — погладила жреца по наплечнику Диня, — Смочь стихи! — и восхищенно замолчала чтобы не сбить вдохновение.

— Дожили! — вздохнул жрец, — Уже овражные дворфы благодарят! — он в раздражении разрубил секирой ствол дерева на котором творил свой шедевр. Потом завернулся в доспех и укрывшись кольчугой лег спать.