Мой дорогой Булат! Не правда ли, прекрасно: Клубятся облака, и гром ворчит вдали. А в льющемся ручье безудержно и страстно Бормочут голоса очнувшейся земли. И медлит мудрый взор оглядывать порядок, По коему весна опять творит свое. А этот вкусный дым от греющихся грядок Мне возвращает всё счастливое мое. Не правда ли, Булат? Всё то же ожиданье, Всё то же нетерпение в груди… Мы говорим: «Прощай!» – а мыслим: «До свиданья». Нам говорят: «Прощай!» – мы слышим: «Подожди!..»