Было уже пол — шестого, когда дверь казармы отворилась и туда, пошатываясь, вошел измазанный глиной, в разорванном кителе, измученный прохождением через минное поле капитан Мамырко.

 Ибрагимов к тому времени, до блеска отгондурасил туалет, вымыл коридор, и теперь, облокотясь на тумбочку, дремал. Никто его так и не сменил. Узбек кемарил, как говорили в его новой жизни, так сильно отличавшейся от всего, что он видел за свои восемнадцать лет. Фархат прижал к виску ладонь и округлил рот, не зная, что нужно делать: то ли поднять дежурного по роте, то ли объявить общий подъем. Замполит остановил его жестом, прохрипев непонятное, короткое слово:

 - Нах.

 Он вошел в канцелярию и не выходил оттуда до завтрака, и только после того, как старшина привез ему новую форму, ушел домой.

 

 В ту ночь Максиму снова ничего не приснилось… (с) ArtOfWar, 1998–2011