Самая романтическая из тайн Атлантического океана – тайна острова Авалон. По старинной легенде, на этом острове Ангел несколько веков охраняет сон короля Артура, который, по утверждению британских историков, прежде чем стать легендарным королем, был новгородским князем, волею судеб оказавшимся на Британских островах.
По той же легенде, раз в году, в день смерти Короля, остров бывает видим.
Раз в году он бывает открыт.
Моряки говорили не раз:
Этот остров навстречу плывёт,
А потом пропадает из глаз.
Этот остров – загадка морей.
В середине – гробница и грот.
И склоняется Ангел над ней,
Колыбельную песню поёт.
И качается тонкий рукав
Над спокойным лицом Короля.
– Спи, Король, среди камня и трав.
Твое имя легенды хранят.
Положивши ладонь на мечи,
Твои рыцари спят средь горы.
Ваши кони на тайных лугах
Набираются сил до поры.
А в миру – голоса колдунов.
Судьбы мира вершатся в ночи,
И от мертвого шелеста слов
Умирают моря и ручьи.
Над землёй – всё темнее закат,
Там теперь только золота звон.
Наши тёмные храмы молчат,
Но зато всё светлей Авалон.
Это значит – всё ближе пора.
Всё притихнет – и горы, и лес.
Протрубит роковая труба
И раскроются своды небес.
Поднимись, Православная Рать!
Жизнь затянута мёртвым узлом.
Этот узел пора разрубать.
Поднимайтесь на битву со Злом!
И тогда ты восстанешь, Король,
Поседевшие кудри до плеч.
И блеснёт над притихшей водой
Пораженья не знающий меч.
В это верит и этим живёт
Каждый тонкий листочек земли.
А пока – защити, океан,
Обними нас, туман, обними.
До великой и тайной поры
Я с тобой, охраняю твой сон.
Бережёт нашу тайну гранит
На седом островке Авалон.
И не может понять капитан,
Это было виденье иль сон. –
Густо стелется дымный туман
Там, где только что плыл Авалон.
РИМСКИЙ ПОРТРЕТ
Ирония. Величие, Печаль.
И мудрость. И привычная тревога,
Что варвары у самого порога,
И войска нет, чтоб отогнать их вдаль.
Сенатор, полководец, меценат –
Кто был он, переживший гибель Рима,
Он, сохранивший в час неумолимый
Спокойный и величественный взгляд?
В прохладной тишине музейных зал
Смотрю на этот облик благородный.
"Свободное останется свободным", –
На постаменте скульптор начертал.
БУНИН
"... Счастлив я,
Что душа твоя, Виргилий,
не моя и не твоя."
И.Бунин
На русском кладбище в Париже
Ковёр из мрамора и трав.
Здесь все к земле и к небу ближе –
И те, кто прав, и кто не прав.
Гранитный крест темнеет строго.
К нему струилась много лет
Такая долгая дорога.
Шумит каштан. Плывёт рассвет.
Он здесь. (Не горько и не жалко
Себя, Россию. Всё равно.)
Его дворянская осанка.
Рука, державшая перо.
Он твёрдо знал – пройдут столетья.
И вынут жребий наугад.
Чтобы опять на этом свете
Заговорил его талант.
Он повторится. Это ясно.
Но пусть и в дальнем далеке
На том же самом, на прекрасном
Великорусском языке.