Годы прошли. Похвалил меня Пушкин. Простил меня Кушнер. Не стало Булата. В голове моей нет уже того молодого салата, который бы мог сойти, если акцент снести на зеленость — Иногда за влюбленность, а чаще — за полную неутоленность. Годы прошли. Изменился мой цензор, исказился мой контур, я узнала свободу. Но хотела бы праздновать ее щедрей, веселей. Хоть мысленно, хоть еженедельно, как братья и сестры — субботу. Годы прошли. Все не так, как когда-то. Папа с мамой отметили дату. Померкли прекрасные принцы. Сюжет до сих пор непонятен, составлен из бликов и пятен, Не Кристи, так Пристли… Годы проходят. Любовь не совсем беспробудна. Судьба не всегда беспощадна. Грядущее — только ли грозно? Птицы кричат в поднебесьи, сердце стучит в подреберъи. Надо бы клясться и клясться в любви — покуда не поздно. Покуда не поздно. Покуда не поздно.