Долгий поиск, тяжкий труд. Чёрный поезд, белый пруд, Ель, метель, игра мороза, Стих и проза, Божий суд — Вот и всё, зачем жила. Вот и всё, чего ждала! Но увидела, прочла — Это мало, это мало. Хорошо! — сказала я. Детвора, мужья и браки? Стенка, грубая скамья, Плошка со свечой во мраке? Всё, что было, есть и нет? Без чего меня б не стало? Но сказал один поэт — Это мало, это мало. Хорошо! — сказала я. Осень жжёт, зима качает. В отдалении друзья Мне свиданья назначают. Может, это ближний свет? Может, лунная дорога? Но сказал один поэт, Что и этого немного… Кто ты, карлик? Тень беды? Непроснувшаяся строчка? Как награда за труды — Непросохшая сорочка. Ненавязчивый совет? Свет, упавший в мой домишко? Вы поэт, и я поэт. Закрываю вашу книжку.