«Трех детей, как птенцов, Я пустила летать… Расскажите мне всё, Я их старая мать… Где мои сыновья? В даль какую глядеть? Что готовит им рок — Победить, умереть?» С юга голубь летел, Сел на крышу ее. «Голубок, всё в крови Уже сердце мое. Расскажи, не скрывай, Где мой старший сынок?» — «Горе, мать… Он в Крыму… Бой был слишком жесток…» Ничего не оказав, Поседела она… Чаша горя ее Была слишком полна. «Трех детей, как птенцов, Я пустила летать… Расскажите мне всё, Я их старая мать… Спит мой старший сынок, Крылья честно сложив. Ветер, правду скажи, — Может, средний мой жив?» Ветер ночью в окно Старой ставней стучал. «Ветер, ветер, скажи, Где ты сына встречал?» — «Горе, мать… Там, в степи, Бой был слишком жесток, Средний сын твой погиб, Не бросая клинок». И упала тогда Навзничь мать у окна. И от слез, и от слез Вдруг ослепла она. «Трех детей, как птенцов, Я пустила летать… Расскажите мне всё, Я их старая мать. Спят два сына моих, Крылья гордо сложив… Не увижу я их… Может, младший мой жив?» Не летит голубок… Ветра нет у окна… Но вдруг цокот копыт Услыхала она. Горю нету конца… Сквозь рассветную мглу Смотрит бедная мать, Лбом припала к стеклу. Конь подковами бьет, Мчится всадник один. На коне, в орденах, Возвращается сын. На погонах — заря! Травы падают ниц! И встречает его Пенье радостных птиц. «Я не вижу тебя, Богатырь, подойди… Сын мой! — Плакала мать, Прижимаясь к груди. — Ты вернулся, мой свет, Сокол ласковый мой…» Серебро ее кос Парень гладил рукой. — «Ну, не плачь, мать, не плачь, Нам достаточно слез. На алмазном клинке Я победу принес. Ради наших побед За Отчизну свою, Гордо крылья сложив, Братья пали в бою. Не тревожь ты их снов, Не тоскуй, не зови… Я на знамени нес Алый цвет их крови…» Алым шелком глаза свои Вытерла мать. И прозрела она, Чтобы сына видать! «Трех детей, как птенцов, Я пустила летать. Приходите ко мне, Я их старая мать. Молоком из груди Их кормила своей. Научила парить Над простором палей! Двое пали в бою, В поле кони их ржут… В этот дом никогда Сыновья не войдут… Кровь, что я им дала, Нет, не пролита зря. Над страной на древке Бьется наша заря! Младший сын мой пришел И принес ту зарю. Я горюю порой И от счастья горю! Сын обрадовал мать Своим ратным трудом. И джигитами полн Незавидный наш дом. И как будто мои Это все сыновья… И как будто бы в сборе Вся наша семья…»