Увы, мой стих — на свете не жилец. Позор учителям! И медицине. Вконец я рассердился наконец и Пушкину заметил: «Ах вы, циник!» Нет, мелкому стремлению во властъ я не отдамся (не возьмут к тому же). Я не хочу в бессмертные попасть, и должен я писать как можно хуже. Ласкает слух прозванье «бракодел». Соскучился бы я на пьедестале… Добьюсь разносов. И — мечты предел — потом добьюсь, чтоб вовсе не читали.