Я брожу по холодному городу. Просто. Без цели. На ладонях моих замирают года и дни. В моем сердце воюют за место седые метели. Я ищу твои руки среди этой хмурой толпы, Грею пальцы в карманах пустых и пытаюсь сдержаться, Чтобы имя твоё на весь город не закричать. Почему же со мной ты не смог, мой хороший, остаться, Или просто хотя бы раз в год ко мне приезжать? У меня от тебя ничего совсем не осталось, Иногда даже, кажется, ты был придуман мной. И кого же тогда мои губы и сердце касались, И к кому я спешила с проклятой работы домой? Теперь дом стал чужим, и я меряю город душою, Я надеюсь, что встречу тебя среди тысячи лиц. И ты тихо мне скажешь: «Пойдем, дорогая, со мною». И печаль унесут мою стаи заботливых птиц.