Куранты на Спасской башне пробили два часа ночи. О-хо-хо… до конца дежурства еще пахать и пахать. Труден хлеб постового милиционера. Слава тебе, Господи, День рождения Вождя прошел, так сказать, без происшествий. Егор Петрович Кромешный перекачнулся с пятки на носок и украдкой перекрестился на купола Василия Блаженного. Праздников он категорически не терпел, даже самых маленьких. Иной и за праздник-то многими и много где не считается: какой-нибудь День ткача или мелиоратора. Но это — «многими» и «много где», а тут, на Красной площади, в сердце, так сказать, тут каждый праздник налагает, так сказать, вот.
— А ну!.. Вы что себе?.. Вы себе понимаете, где находитесь?..
Кромешный сделал шаг вперед и сердито погрозил чересчур уж распустившейся парочке. Взяли себе в последнее время моду — целоваться да обжиматься перед Мавзолеем. И добро бы только обжимались, а то ведь, бывает, совсем непотребство устраивают. Кто по глупой горячности, а кто и на бутылку: спорим, мол, отдеру Маньку стояком на Красной площади… Молодые, что с них взять. Егор Петрович ухмыльнулся, совсем незаметно, потому как не пристало постовому лыбиться. Уж лучше креститься, чем лыбиться. Но ведь и впрямь забавно, стояком-то, да еще и перед Мавзолеем. Эх, молодость, молодость…
Он снова перекачнулся с пятки на носок. Главное умение постового — стоять, не уставая. Тут уже кто как устраивается. Одни ноги на ширину плеч расставляют, другие попеременно переносят тяжесть тела слева направо, слева направо… а он вот так привык: с пяточки на носочек… раз-два и, вроде как, расслабился, отдохнул, так сказать. Эти слова даже звучат одинаково: «постовой» и «не уставай». Не случайно это, вот.
Хотя, вообще-то постовой происходит от слова «пост». Потому как жрать при исполнении запрещено уставом. А слово «устав» тоже от «уставать» происходит, это ясно. Вот ведь, как оно все повязано: и служба, и жратва, и усталость. Кромешный аккуратно сплюнул в клумбу. Усталость, да… убег бы на пенсию, да мала она, пенсия-то. Протянуть бы еще годиков пять. Нынче у нас что? Нынче у нас апрель. В конце мая ровно двадцать лет стукнет. Двадцать лет! А кажется — как вчера… Ну что ты сделаешь — опять обжимаются. Весна, никакого сладу.
— Граждане, проходите, проходите… Па-а-прошу! Па-а-прошу!
Егор Петрович прошелся туда-сюда, шуганул нарушителей, размял коленки. Болят суставы-то, болят. Надо бы жопой в муравейник, вот летом до кума доеду, там у него такой муравейник ядреный, у-ух!.. Двадцать лет, а кажется, как вчера… Прежние мысли вернулись, горечью вернулись, всегдашней, привычной, как боль в коленках. Еще бы! Еще бы не как вчера, ведь ты об том, почитай, каждый день вспоминаешь. Все двадцать лет дня такого не было, чтоб не вспоминал. Да и как не вспоминать, если напоминают, если любой молокосос твоей же бедой тебе же в рыло и тычет! Тьфу! Плевок снова лег в клумбу, не полетел, длинно и неуважительно стелясь над святым местом, а именно лег, точно и точечно: кап и все.
Тогда тоже был праздник — День пограничника. Вечер, сумерки, конец смены. Каптерка, телефоны, переговорники, селектор. Дым табачный клубами, ленивый офицерский разговор. Лейтенант Санька Смирнов, совсем еще зеленый, только из училища, сявка, так сказать. Вовка Вознесенский, капитан, молодой, да из ранних, с большой и толстой лапой где-то наверху. И он, Егор Кромешный, тоже капитан, только без всякой лапы, своим горбом эти звездочки выслуживший, головой своей низко опущенной, задом своим высоко поднятым: имейте меня, товарищи отцы-командиры, слова не отвечу, все исполню, за что и назовусь исполнительным и ответственным. И ведь немало это: в тридцать четыре года капитан, майорство на подходе, грамот и отличий не счесть.
Вовка свое дежурство сдал, но уходить не спешил, шутил, балагурил. Бездельник Санька смотрел ему в рот, подхихикивал. Егор тоже не отставал: а как же, все-таки лапа, вдруг где чего. Потом Вовка сказал, что хорошо, мол, сидим, а подлипала Санька выразился в том смысле, что неплохо бы, и Егор с налета подтвердил, хотя на деле никогда не пил при исполнении, ну разве что чуть-чуть, ежели на троих. Тогда Вовка сказал:
— За чем дело стало?
Кинул Саньке ключи: сбегай мол, сявка, ко мне в сейф, да все не бери, одной пока хватит. И Санька убежал, радостно повизгивая, а Егор нерешительно заметил, что, вообще-то, стремно это как-то, поскольку при исполнении. А Вовка заржал и сказал, что никого не неволит, что пить будут только боевые офицеры, а зассыхи могут засыхать.
А потом вернулся Санька с поллитрой армянского, качественного, и Вовка солидно сказал, наливая:
— Не бзди, Петрович. Начальство уже все по домам сидит, бельмы самогоном наливает. Да что там начальство! Постовые на площади и те бухие. А я тебе, заметь, не самогон лью, а КВВК. Такую конину и при исполнении можно. Санька, знаешь, что такое КВВК?
Санька кивнул и поспешно оттарабанил:
— Коньяк выдержанный высокого качества… — и замер, ожидая хохмы.
— Опять дурак! — все так же солидно ответил Вовка. — Это значит «Клим Ворошилов въебенный комиссар!»
Санька, понятное дело, зашелся, чуть под стол не упал, и Егор тоже поддержал, для компании.
— Давайте, — сказал Вовка. — За нашу Советскую Родину! За День пограничника! За победу! За нашу победу!
И Егор выпил. Как за все это не выпьешь? И потом, действительно, день-то уже прошел, тихая вечерняя смена, последняя неделя мая, начальство давно разъехалось по дачам, чего бояться, не зассыха же он, в самом-то деле…
Тут-то и щелкнул на столе переговорник:
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием.
— Дрына, Дрына, я Жопа. Прием, — передразнил Вовка.
Санька снова зашелся смехом, и Егор снова поддержал.
— Это Пастухов, с площади, — сказал он, отсмеявшись. — Который тупой.
О тупости постового Пастухова ходили легенды. Кромешный взял переговорник.
— Пирамида, я Башня. Прием.
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием… — взволнованно повторил Пастухов.
— Пирамида, я Башня. Прием.
Пастухов робко кашлянул и повторил в третий раз.
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием.
Пастухов тоже знал о своей тупости и боялся ее ужасно. Собственная тупость представлялась постовому Пастухову не каким-то принадлежащим ему и к тому же весьма распространенным человеческим качеством, а чем-то посторонним, огромным и угрожающим, как трактор «Кировец» с бороною на хвосте, едва не задавивший его в далеком деревенском детстве.
— Башня…
— Да слышал я, что ты Башня! Тьфу, Пирамида! — заорал капитан Кромешный, потеряв терпение. — Башня — это я! А ты — мудак, а не Башня! Понял?! Пирамида?!
Переговорник щелкнул и отключился — очевидно, вместе с самим Пастуховым.
— Кошмар, с кем работать приходится… — пожаловался Вовка, наливая по новой. — Просто кошмар. Вот и защищай с такими кретинами Пост Номер Один.
Егор Петрович раздосадовано крякнул и выпил залпом.
Переговорник включился снова. Сначала из него слышалось только неуверенное потрескивание. Видимо, переживший потрясение Пастухов тщетно пытался вспомнить, кто он.
— Ты не пугай его, Петрович, — посоветовал Вовка. — От страха он еще больше тупеет.
— Куда уж больше… — засмеялся Санька.
Кромешный взял переговорник.
— Пирамида, я Башня. Прием.
Пастухов молчал. Часто дышал в микрофон и молчал.
— Пастухов, ты меня слышишь? — проговорил Кромешный как можно мягче. — Постовой Пастухов?
— Так точно, слышу… — ответил замирающий голос.
— Значит, слышишь. Уже хорошо… — удовлетворенно отметил Егор Петрович. — Теперь посмотрим, видишь ли ты. Что ты видишь?
— Самолет…
— Что «самолет»? — зловещим шепотом произнес капитан. — Я тебя, дурака, спрашиваю, что ты видишь на вверенном тебе посту. На посту, понимаешь? А метро под землей и самолеты в небе к посту не относятся. Ты понял, Пастухов? Что ты видишь?
Пастухов молчал, только теперь даже дыхания его почти не слышалось.
— Пастухов? Ты там не умер?
— Никак нет! — отвечал Пастухов с сожалением.
— Что ты видишь, мать твоя — свиноматка?..
— Сам… сам… самолет…
Вовка и Санька уже повизгивали от смеха.
— Самолет?! — в бешенстве заорал капитан Кромешный. — Самолет?!! Мудак ты деревенский! Что ты в милиции делаешь, Пастухов? Тебе ведь только коров пасти, Пастухов! Ты, Пастухов, смотри, чтоб у тебя на площади коровы не гадили, а самолет — хрен с ним!
Он бросил трубку и, отдуваясь, протянул свой стакан помирающему от смеха капитану Вознесенскому, чтобы налил для поправки здоровья и укрепления общей веры в конечное торжество коммунизма.
Кто же мог знать, что самолет действительно был? Что сопливый девятнадцатилетний недоросль, германец-засранец, обойдя все системы ПВО и пролетев пол-России, уже благополучно приземлился на Васильевском спуске, подрулил своим ходом к Василию Блаженному и даже успел раздать несколько автографов удивленным гражданам. Автографы были гражданам, в общем, ни к чему, но, поскольку раздавались даром, то никто не отказывался.
Известие об этом из ряда вон выходящем происшествии поступило в каптерку дежурного по Красной площади капитана Кромешного Егора Петровича слишком поздно. Вернее, сказать «поступило» было бы не совсем точно. Оно, скорее, ворвалось, как шаровая молния, если только шаровая молния может носить штаны с генеральскими лампасами и визжать таким матом, какому можно научиться только в двух особенно горячих точках земного шара: на одесском Привозе и на заседаниях Генштаба. Капитан Кромешный слушал, не слыша, холодея телом, мертвея душой и уже ощущая себя постовым Пастуховым, но еще не понимая, насколько это ощущение близко к реальности его будущего бытия, к позорной реальности его разрушенной жизни, к ее руинам, осколкам, объедкам, помоям, дну.
Его могли разжаловать и отдать под суд за одну только пьянку при исполнении… ах, если бы только при исполнении, а то ведь при исполнении во время исполнения! Но увы, пьянкой дело не ограничилось. Генерал, в кабинет которого Егор Петрович приполз на коленях молить о пощаде, молча выслушал клятвенные обещания искупить кровью, а затем сунул ему под нос западную газетенку с пришпиленной к ней распечаткой дословного перевода.
— Вот тут читай, чмо сортирное.
Егор Петрович послушно последовал взглядом за командирским перстом. Буквы прыгали и расползались у него в глазах, как вши, убегающие от твердого генеральского ногтя. Кромешному пришлось перечитать абзац трижды, чтобы понять. «В ответ на доклад постового… — сообщал бойкий империалистический наймит. — …дежурный офицер ответил буквально следующее: Ты смотри, чтоб у тебя на площади коровы не гадили, а самолет — хрен с ним!»
Генерал бросил газету на стол.
— Эх, — сказал он задумчиво. — Пристрелить бы тебя, гада. «А самолет — хрен с ним…» Ты ведь этими словами не только себя погубил, ты всю нашу армию погубил.
— Почему? — хрипло спросил Егор Петрович, не поднимаясь с колен. — За что, товарищ генерал?
Вместо ответа генерал сорвал с Кромешного левый капитанский погон.
— А самолет… — генерал сорвал правый. — …хрен с ним! Ты теперь не советский офицер, а милицейский постовой, заместо Пастухова. Без права повышения в звании вплоть до выхода на пенсию. А на освободившуюся должность мы Пастухова возьмем. Пусть теперь тобой, дураком, командует. А самолет — хрен с ним! Вон отсюда!
«Вон отсюда!.. юда!.. юда!.. юда!..» Постовой милиционер Кромешный снял фуражку и вытер вспотевший лоб. Прошло уже без малого двадцать лет, а крик генерала до сих пор отдавался эхом в ушах, вибрировал в коленях. Может, оттого и суставы так рано состарились? О-хо-хо… пошла жизнь наперекосяк, сошла с рельсов, как пущенный под откос воинский эшелон: поди теперь, собери вагоны, вытащи из придорожного болота затонувшие танки, воскреси погибший личный состав. Нечего и пытаться. А он и не пытался. Честно отстоял свои двадцать лет на вверенном Родиной посту. Не жаловался, еще и Бога благодарил. Не у всех за такие тяжкие проступки получается стоять, бывает, что и садятся.
Возможно, посадили бы и Егора Петровича, да как-то так вышло, что сажать стало некому. Знал генерал, чего боялся, когда говорил о погубленной армии. Армия-то осталась, а вот командующие и маршалы вылетели из насиженных кабинетов, как утки из осоки. Кромешный ухмыльнулся. Утки летят, крякают, а их — бац!.. влет брякают. Генерала того, кстати, тоже брякнули. Въезжал в Кремль на черном лимузине с шофером, а выходил пешочком, налегке, за сердечко держась. Еще и к постовому Кромешному подошел, спасибо выразить. А Егор Петрович ему:
— Проходите, гражданин, проходите, не мешайте движению. Па-а-прошу!
Еще и жезлом показал. Вот ведь, как жизнь поворачивается. Был генерал, стал пешедрал. Колесо фортуны, так сказать. А другие — наоборот. Взять хоть Пастухова…
Переговорная рация на поясе завибрировала, замигала красным огоньком вызова.
— Пирамида на связи, прием.
— Пирамида, я Башня, — глумливый голос командира смены капитана Хотенко. — Доложить обстановку. Прием.
Кромешный откашлялся, доложил. Обстановка штатная. Нарушений порядка не наблюдается. Дежурство проходит спокойно.
— Кромешный, а, Кромешный… — вкрадчиво произнес Хотенко и замолчал.
Егор Петрович ждал. Он точно знал, что за этим последует. Из решетчатого динамика переговорника явственно слышались сдавленные смешки, похожие на поросячье хрюканье.
— Слышь, Кромешный, ты там самолета, случаем, не видишь?..
Смешки переросли в гомерический хохот. Лампочка связи мигнула и погасла. Кромешный пожал плечами. Такого рода шутки он слышал все эти двадцать лет по пять раз на дню и уже не обижался. Перед Мавзолеем, тесно прижавшись друг к дружке, самозабвенно целовалась парочка. Егор Петрович пригляделся: вроде, пока не трахаются, общественный, так сказать, порядок соблюдают. О-хо-хо, годы молодые… о чем, бишь, я? А, да, Пастухов. Сильно в гору пошел, даром что тупой. Да оно и понятно. Тупость ведь только сверху видна, а ежели снизу смотреть, то и вовсе незаметна. Пастухов теперь министр чего-то там эдакого. Проезжает мимо постового Кромешного на мерседесе, с кортежем охраны и попробуй только зазевайся, честь не отдай… сразу — выговор и без премии… ага. А то, бывает, затормозит со свистом, высунется из окошка, как свихнувшаяся кукушка и кричит:
— Башня, Башня, я Пирамида, прием!.. А самолет — хрен с ним!..
И смотрит безо всякого выражения, без торжества и даже без улыбки на то, как постовой Кромешный навытяжку честь отдает… эх, да есть ли что отдавать? Вся честь уже давным-давно отдана, да и была ли вообще? Гм… вот у этой девицы, например, чести точно никогда не было. Эк она у парня в ширинке шарит… а что он у ней под пальто производит, так то вообще неописуемо…
— Эй, граждане! Граждане!.. Да, да, я к вам обращаюсь. Вы что это, а? Вы где это себе позволяете?! Проходите, граждане, проходите. Па-а-апрошу!
Одно все эти годы не давало покоя постовому Кромешному: кто его тогда продал? Кто запомнил и передал в первозданной убийственной точности его злосчастную фразу насчет коров на площади и самолета, который «хрен с ним», фразу, вошедшую в историю, одним махом погубившую, по словам того генерала, всю победоносную советскую армию, авиацию, флот, а то и всю великую советскую державу? Фразу, которая обрушила Берлинскую стену, разломила огромную империю и изменила, в конечном счете, весь мир, враз понявший, что ноги у колосса даже не глиняные, а навозные? Кто? Который из двух: Вовка или Санька?
Сразу после жизненной катастрофы, постигшей Кромешного Егора, Советскую Армию и Советский Союз в целом, оба егоровых собутыльника исчезли из поля зрения. Разжаловать их, вроде как, не разжаловали, поскольку пили они, в отличие от Кромешного, не при исполнении, но сослали неизвестно куда, с глаз подальше. Потом Вовка вернулся в кремлевскую часть, причем вернулся полковником, хотя уже и не таким веселым и бесшабашным, как прежде. Говорили о поехавшей крыше, постоянной угрюмости, неоправданных вспышках гнева со скрежетом зубовным и злыми слезами на закуску. Проверить эти слухи лично у Егора Петровича не имелось никакой возможности: в высокие полковничьи сферы простой постовой мог залететь разве что во сне.
Кромешный качнулся с пятки на носок, словно и впрямь пробуя взлететь. Снова щелкнуло переговорное устройство, зашуршало, зашелестело противным жирным шепотом:
— Генерал Кромешный… генерал Кромешный… сколько самолетов вы видите в настоящий момент?.. Пять или шесть?.. Пять или шесть?.. Пять или шесть?.. — шепот скомкался, подавился, сменился мычанием, хрюканьем, взорвался громовым хохотом.
Егор Петрович тяжело вздохнул, покачал головой. Сегодня что-то уж больно часто достают. Капитан Хотенко, тот еще хмырь, чтоб он сдох…
С севера возник гул. Самолет, не иначе. Это раньше небо над столицей пустовало — ни Бога, ни летательных аппаратов, а нынче не так. Кромешный покосился в сторону приближающихся габаритных огней, мигающих высоко над крестами и луковицами Василия Блаженного. Нынче вот тебе Бог, а вот тебе Боинг… Теперь у каждого олигарха целый воздушный флот, по земле ездить скучно стало, вот и летают, куда ни попадя. Гул нарастал. Егор Петрович задрал голову. Теперь он видел, что к площади стремительно приближается вертолет. Прошлый армейский опыт даже позволил ему безошибочно определить марку: тяжелый военно-транспортный Ми-26. Что за ерунда? Что тут делать такому вертолету? Неужели нападение? Военный путч? Переворот? Доложить? Не доложить?
«Погоди докладывать, — посоветовал постовому Кромешному бывший капитан Кромешный. — Мало над тобой смеются? Вот коли сядет, тогда и доложишь…»
«А если это путч? Нападение на партию и правительство?» — продолжал сомневаться постовой.
«Хрен с ними, с партией и правительством, — уверенно отвечал капитан. — Твой объект — вот эта площадь, за нее и докладывай. А за партию и правительство пущай другие докладывают.»
Тем временем Ми-26 уже завис над площадью. Остановившимися глазами постовой Кромешный следил за тем, как мощная машина тяжело приземляется в тридцати метрах от него. Вихрь, поднятый лопастями, сорвал с головы постового милицейскую фуражку, бросил на асфальт, покатил к цветам и венкам, нагроможденным у входа в Мавзолей. Егор Петрович бросился следом. Пока он догонял фуражку, пока вызволял ее, запутавшуюся в красно-черных траурных лентах, гул вертолета изменился, помягчел, как будто невидимый хозяин прикрикнул на бешено рычащего зверя — «лежать!..» и тот неохотно улегся, продолжая, впрочем, утробно ворчать на весь окружающий мир. Кромешный выпрямился и оглянулся.
Дверь вертолета уже была открыта; по короткому трапу на площадь горохом ссыпалась горсть одинаковых крепышей в черных доброкачественных костюмах. «Время докладывать…» — подумал постовой Кромешный, потянулся к переговорнику, да так и замер, подрагивая, словно прикидывая, продолжать ли задуманное движение руки или лучше использовать ее для чего-то другого, например, для крестного знамения. Прямо на него, раскрывая объятия, шел Вовка Вознесенский собственной персоной, в форме полковника и с початой бутылкой в руках. Вовку сильно шатало, причем, видимо, не от вертолетного вихря.
— Петрович! — заорал он, перекрикивая рев машины. — Сколько лет, сколько зим! Выпей, брат!
Вовка сунул ему под нос бутылку.
«Коньяк… — определил Кромешный. — Как тогда… Двадцать лет. Я ждал этого момента почти двадцать лет.»
Он ухватил Вовку за рукав полковничьего плаща и потащил подальше от вертолета, в закуток, где можно было бы, если не поговорить, то хотя бы перекинуться парой слов. В радиусе ста метров такой закуток был только в предбаннике Мавзолея. Егор Петрович почти бежал; не хватало только, чтобы Вовка заупрямился… но старый приятель следовал за ним с поразительной готовностью. Крепыши быстро семенили следом.
— Смотри-ка, открыто… — удивился Вовка, когда Кромешный открыл дверь и втолкнул его в предбанник. Здесь было тихо и пахло ладаном, как в церкви.
— А зачем запирать? — поспешно объяснил Егор Петрович. — Постоянный пост. Да и красть тут нечего. Владимир Ильич, ответь мне, будь ласков, Христом-богом прошу. Дай помереть спокойно…
Крепыши почему-то не остались снаружи, а целеустремленно проследовали внутрь предбанника, а потом и дальше, во главное спецпомещение.
— Куда это они?
— Не бери в голову, — отмахнулся Вовка. — Выпей со мной, брат. Как когда-то. Давай! За нашу Советскую Родину! За Владимира Ильича!
— Не могу я. При исполнении, — тихо ответил Кромешный, с трудом удерживаясь от того, чтобы не ущипнуть себя — не спит ли.
— Не бзди, Петрович! — заорал Вовка. — Я ж тебе не самогон предлагаю, а коньяк…
— Я помню. КВВК?
— Какой КВВК?! Французский! Настоящий Наполеон!
— Вова, скажи…
— Вот выпьешь, скажу! — произнес Вовка, упрямо набычиваясь.
В груди у Кромешного что-то екнуло. Он взял бутылку и опрокинул ее горлышком в горло. Кадык его слегка двигался, будто Наполеон делал постовому искусственное дыхание.
— Здорово! — восхитился Вовка. — Не потерял форму.
— Кто меня тогда… — тихо спросил Кромешный, кладя руки на Вовкины плечи. — Ты или Санька?
Из внутреннего помещения послышался громкий треск.
— Санька, — кивнул полковник. — На следствии-то мы оба кололись, тут, сам понимаешь, выбора не было. А корреспондентам он, подлец, слил. Большие бабки оторвал. По тем временам, целое состояние.
Мимо снова проследовали крепыши, на этот раз — на выход. Двое из них тащили подмышкой длинный сверток, поразительно похожий на завернутую в ковер мумию Владимира Ильича Ленина, вождя и организатора Великой Октябрьской Социалистической Революции.
— Что это, Вова? — спросил Кромешный.
— Владимир Ильич Ленин, — честно ответил полковник. — А что?
— Я обязан доложить, Вова, — сказал Кромешный по возможности твердо. — И про вертолет, и про Владимира Ильича.
— С Ильичом не спеши, — посоветовал Вовка. — Начни с вертолета, а там посмотрим.
Постовой Кромешный отстегнул от пояса переговорное устройство и нажал на клавишу вызова.
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием.
Переговорник помолчал, затем лампочка мигнула и голос капитана Хотенко лениво ответил:
— Пирамида, я Башня. Прием.
Егор Петрович подумал, моргнул и повторил:
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием.
— Да слышал я, дурень ты кромешный, что ты пирамида! — закричал переговорник. — Говори, что у тебя? Опять самолет?
— Никак нет! — ответил постовой. — Вертолет. Вертолет перед Мавзолеем.
— Ты мне что, хамить вздумал? — зловеще поинтересовался Хотенко. — Рискуешь нарваться, мудило деревенское. Ты это… как это там… — в динамике послышался нестройный хор подсказок. — Ага, вот… Ты смотри, чтоб у тебя на площади коровы не гадили, а вертолет — хрен с ним! Понял?
— Понял, — коротко ответил постовой и отключил переговорник.
Полковник покачал головой.
— Похоже, Петрович, быть тебе опять капитаном. А Хотенку сюда, в постовые. Хорошая традиция, рокировка в обратную сторону… А то летим с нами, выпьем. У нас там в вертушке стол накрыт, коньячок, водочка, закуска хорошая…
— Спасибо, Вова, я на посту.
— Ну тогда прощай, служивый… — Вовка хлопнул его по плечу и открыл дверь.
Рев вертолета ворвался в предбанник. Уже совсем было ступив наружу, полковник вдруг обернулся.
— А знаешь, Петрович, — закричал он, перекрикивая шум. — Хорошо, что хоть что-то у нас не изменилось. По-прежнему «а вертолет — хрен с ним!» История повторяется, а? И каждый раз в виде фарса! Ладно, будь здоров, капитан!
Вовка махнул рукой и побежал к вертолету. Егор Петрович Кромешный, не торопясь, вышел за ним. Хороший французский коньяк играл хорошую французскую музыку в каждой жилке его заслуженного организма. Колени пружинили, как у двадцатилетнего. Придерживая рукой фуражку, Кромешный смотрел, как Ми-26 взвыл, тяжело оторвался от земли, затем неожиданно ловко дернулся вверх и вбок и ушел в небеса, к звездам. Егор Петрович отстегнул переговорник. Для верности требовалось закрепить успех. Дурак Хотенко сам пер в ловушку, как дикий кабан на охоте.
— Башня, Башня, я Пирамида. Прием.
Он уже чувствовал на плечах свои прежние, законные, капитанские погоны. Жизнь определенно налаживалась.