Пуля, Жизнь скосившая                            сыновью, Жгучей болью                      захлестнула мать. Некого с надеждой                               и любовью Ей теперь под кров свой                                         ожидать! От глухих рыданий                               обессиля, Задремала. И приснилось ей, Будто бы она — Сама Россия, Мать ста миллионов                                  сыновей. Будто в поле, Вихрем опалённом, Где последний догорает                                        бой, Кличет, Называя поимённо, Сыновей, Что не придут домой. Беззаветно храбрых                                   и красивых, Жизнь отдавших,                              чтоб жила она. Никогда их не забыть                                     России, Как морей не вычерпать                                        до дна. Снег дымится. Он пропитан кровью. Меж убитых тихо мать                                     идёт И с суровой терпеливой                                          скорбью В изголовье Вечность им                                          кладёт. А в душе не иссякает                                    сила. И лежит грядущее                                пред ней, Потому, что ведь она — Россия, Мать ста миллионов                                  сыновей! 1964