Одиночество. Что это — болезнь, вызванная комплексами внутреннего мира, либо просто миф, надуманный самим собой в целях оправдания той тоски, которая возникает в результате нехватки чего-… или, точнее говоря, кого либо? Можно ли от одиночества сойти с ума? Или одиночество — это панацея от всех проблем, так или иначе возникающих в результате общения с кем-бы то не было? Фраза "Одинокий волк", возведенная чуть ли не в ранг культа, лишний раз подтверждает старую истину, что доверять нельзя никому, что надеяться можно только на себя и ни на кого более, но… Стоит лишь только понять, что вы одиноки и вам настолько станет жалко себя, что вы пойдете на все, лишь бы никто не смог про вас это сказать. И даже больше — вы будете обманывать сами себя, надумывая, что у вас никогда не возникает ощущения вакуума вокруг себя, что у вас есть друзья… Все это иллюзии.
Но что самое парадоксальное — это то, что те, кто вас окружает, те, кого
вы считаете друзьями… они, конечно, тоже считают вас своим другом…
Но они тоже одиноки.
Я расчитываюсь с таксистом, осторожно, чтобы не помять букет, вылезаю наружу и осматриваюсь. Девятиэтажный дом, несколько подъездов — если мне не изменяет память, то в каждом подъезде должно было быть тридцать шесть квартир: 1-36, 37–72… Мне нужна шестьдесят четвертая. Чтобы определить, в каком она подъезде, мне надо зайти внутрь и посмотреть на номера квартир первого этажа, но нужный подъезд я определяю сразу.
Даже дерево возле этого подъезда не такое, как возле остальных. Точнее,
это еще не дерево, а всего лишь саженец — молодое деревце двух-трех
лет отроду. Покосившееся, слегка согнутое в одну сторону и почти не имевшее веток, оно чем-то напоминает прут от арматуры, подобный тем, которые мы лет пять назад засоввывали в рукава, а потом вытаскивали, когда стояли "стенка на стенку". Возле других подъездов одного и того же дома стоят лавочки, здесь же от лавочки остался один ржавый остов, причем, я уверен, если бы этот остов не уходил частично в асфальт, то его тоже бы не было. На покосившейся двери кто-то распылителем вывел давно забытое и волнующее "ГрОб" — я вспоминаю, как почти десять лет назад мы пили пиво на крыше такой же девятиэтажки и играли на гитарах песни "Гражданской обороны". Давно это было — я уже несколько лет живу в центре и спальные районы теперь вызывают у меня смешанное чувство ностальгической тоски и сожаления.
Лифт довозит меня до восьмого этажа, удивляя почти новенькими кнопками и полным отсутствием надписей — здесь явно был косметический ремонт кабины.
Вот и нужная квартира — дверь обита дерматином, причем гвозди с широкими шляпками вбиты так, что образовывают некий сложный геометрический узор, в котором без доброй порции плана сложно разобраться. Почти под самым верхом привинченая и уже потускневшая табличка с номером венчает узор из шляпок и почему-то вселяет в меня смелость — я уверенно нажимаю кнопку звонка и через дверь слышу мелодичный звук.
Дверь распахивается — на пороге стоит тетя Оля в своем неизменном жутком красном платье, поверх которого прицеплен кухонный передник. Увидев меня, она расплывается в улыбке и радостно кричит куда-то внутрь:
— Инга! Инга, иди сюда, Шурик пришел!
Терпеть не могу, когда меня называют Шуриком или какими-нибудь производными от Шуры, однако приходится стерпеть и нацепить на лицо вежливую улыбочку.
— Здрасьте, теть Оль! С именинницей вас! — произношу я, топчась на пороге.
— Здравствуй, Шурик! Спасибо. Проходи, дорогой. Инга!
Инга выходит из зала и подходит ко мне, рассматривая с явным интересом. Я тоже вижу ее впервые — худощавую и довольно высокую девушку с длинными крашеными волосами. Вообще-то, она накрашена вся и, как мне кажется, без чувства меры и безвкусно, но в принципе, она ничего, так себе.
— Познакомьтесь, это Шурик, а это моя дочка Инга. — фраза тети Оли уж
слишком слащавая, но я списываю это на волнение и делаю нечто подобное реверансу с поклоном.
— Очень приятно.
— Мне тоже. — натянуто улыбается Инга и тоже склоняет голову, причем не
вниз, а как-то набок — получается очень похоже на движение, которое обычно делают собаки, когда им что-то непонятно.
Хотя мне очень смешно, виду я не подаю — наоборот, изображаю на своем
лице нечто подобное восхищению и не стираю с лица это выражение, пока
дарю цветы под восторженный лепет тети Оли, рассказывающей Инге о том, какой я хороший.
Девушка цветы принимает с удовольствием, но после того, как берет их в руки, вопросительно смотрит на меня, совершенно не прислушиваясь к словам своей матери. В ее глазах явственно, даже несколько по-хамски читается вопрос: "и это всё?".
Нет, не всё.
— Инга, я поздравляю тебя с днем рождения, желаю тебе много-много здоровья, счастья, любви и пусть никогда улыбка не сходит с твоего лица! — быстро бормочу я давно заготовленную и выученную наизусть фразу.
Улыбка не сходит. Только она теперь больше похожа на презрительную гримасу.
Ах-ах-ах! Мы разочарованы?…
Плевать! Меня с детства учили, что дорог не подарок, а внимание! Да и
тетя Оля сама мне сказала, что я могу придти и ничего с собой не приносить, мол, Ингу будет радовать сам факт моего появления у нее на празднике. Кстати, я на этот праздник и не напрашивался. Так что, радуйся цветам, детка!
— Спасибо. — говорит Инга и с неохотой добавляет, — Проходи в зал.
Нет, я конечно вполне мог и ошибаться, не так уж и показательно Инга
выражает недовольство, но то, что она не получила чего хотела — в этом я
уверен на двести процентов.
Я снимаю ветровку и цепляю на вешалку. Тетя Оля уже убежала на кухню и мы остались в прихожей одни. Я смотрю на Ингу и спрашиваю:
— Может, помочь?
— Не надо. — даже неприятно слышать столь поспешный отказ, хотя вобщем-то, его я как раз и расчитывал услышать. Один из минусов того, что ты приходишь первым на вечеринку — это почти стопроцентная вероятность того, что тебе придется помогать хозяевам накрывать на стол, приносить что-то откуда-то… короче говоря, шестерить. Но мне в моей ситуации ничего больше не оставалось делать — в компании, которая соберется сегодня за праздничным столом, я не знал никого, даже с именинницей я познакомился несколько минут назад и если бы я пришел, опоздав… Тогда у меня наверняка не было бы шансов
хорошо провести время.
Чужаков редко хорошо принимают, особенно если их навязывают.
Как навязала меня своей дочери давняя мамина подруга тетя
Оля: "… Ой, Таня, как твой сын вырос; ой, Таня, какой он славный; ой, Таня, ему обязательно надо познакомиться с моей Ингой; ой, Таня, у нее как раз скоро день рождения; ой, Таня…"
Ой, ой, ой! Шурик, Сашенька, дорогой…
Пришлось соглашаться.
С деньгами была напряженка, да и выбор подарка — дело нелегкое, поэтому я решил ограничиться цветами. Главное — пережить первые минуты, а потом все сглаживается, забывается… фигня!
Я прохожу в зал: как и ожидалось, стол накрыт здесь. Первым делом я
считаю количество приборов, стоящих на столе. Их оказывается ни много, ни мало шестнадцать. На столе стоят всякие салаты, закуски и прочая мура, но меня интересует другое — то, чего на столе пока не было.
Я сажусь на диван и осматриваю комнату: мне нравится, что здесь не стоит длинный сервант со стеклянными створками, заставленный посудой, как обычно практикуется это у многих. На стене висят несколько картин из разряда "дешевых подделок", в самом углу на журнальном столике гордо стоит телевизор, рядом с которым примостился магнитофон.
Все-таки отсутствие мебели дает ощутимый плюс — такая обстановка
раскрепощает.
В зал входит Инга, ставит на стол еще какой-то салат и подходит к
магнитофону. Вставляет внутрь кассету и поворачивается ко мне:
— Ты не возражаешь, если музыка будет громко играть?
Интересно, она меня стебёт или пытается показать, что она набитая дура?
Вот бы ответить ей — таким же отвратительно-вежливым тоном — что возражаю и посмотреть на ее реакцию…
— Я только "за"! — и тут же спрашиваю, — А что будет играть?
Мой тон мне тоже не нравится — льстивый какой-то и приторный до
невозможности. Я пока еще не адаптировался.
— Тебе Губин нравится? — кажется, она уже нажала "play".
— Иногда слушаю. — я пытаюсь вспомнить, где я слышал эту фамилию.
Вряд ли она мне верит, но из динамиков хлынуло "Зима, холода, одинокие дома…" — и я понимаю, что если под эту музыку я буду просто сидеть и о чем-то думать, то башню у меня сорвет до того, как эта песня закончится.
Я догоняю Ингу в коридоре и, откашлявшись, уверенно произношу:
— Инга, давай, я помогу.
Через минуту я уже мальчик на побегушках — "эй, принеси, эй унеси…". Я
бегаю на балкон за соленьями и открываю консервы, я таскаю на стол всякие салатницы и тарелочки… завершающим этапом становится просьба вынести мусорное ведро.
Меня так и подмывает спросить у именинницы, где ее подружки, которые просто обязаны придти пораньше, чтобы помочь накрыть на стол, но все-таки я решаю не задавать этот вопрос, хотя очень интересно, как она на это отреагирует.
Через пятнадцать минут мне надоедает выполнять приказы двух уже обнаглевших женщин и я заявляю, что пойду на балкон покурить. Никто не возражает, а Инга даже пытается предложить мне пепельницу, на что я отвечаю, что вся улица является одной огромной пепельницей. Именно в тот момент, когда я перешагиваю порог балкона, раздается звонок. Буквально через несколько секунд я уже слышу голоса.
Первые гости. Точнее, уже вторые.
Я закуриваю и прикрываю дверь балкона.
Когда-то я засекал время, которое уходило у меня на выкуривание одной
сигареты — в обычном состоянии мне хватало пяти-шести минут. Сейчас я
затягиваюсь несколько чаще, чем обычно и сигарету выкуриваю быстрее. Подумав, что хуже не будет, я закуриваю вторую. Честно сказать, как-то не особенно хочется идти обратно, но стоять просто так на балконе — тоже не вариант.
Проклятые комплексы!
Заканчивается и вторая сигарета — бычок летит на улицу, а я делаю глубокий вдох, медленно выдыхаю и выхожу с балкона.
В спальне — а балкон именно в ней — никого нет. Комната напротив,
нечто вроде детской, которую отделяли от спальни ванная и туалет, тоже
пуста, а вот из зала доносятся голоса. Что меня удивляет, так это то,
что голосов довольно много и слишком оживленных. Неприятная догадка
настойчиво пытается прочно обосноваться в мозгу и, кажется, она вполне
логична.
Твою мать! Они что, пришли все вместе?!
Шанс познакомиться по отдельности с гостями близок к нулю и осознание того, что я окажусь в этой компании лишним, охватывает меня с каждым шагом, приближающим меня к залу.
— Здрасьте всем!
Человек десять, рассевшихся повсюду — на диване, на стульях и просто на
полу — как по команде, поворачиваются в мою сторону и замолкают. Я стою, словно истукан, в проходе и рассматриваю всех, ожидая, когда кто-нибудь ответит на мое приветствие.
Черт! Молчание затягивается.
Я подхожу к столу и протягиваю руку сидящему ближе всех толстому типу в очках и с косичкой, которая делает его похожим на одного из игроков
Одесской команды КВН.
— Саня.
— Саня. — говорит толстяк в унисон и жмет мне руку.
Какая-то девчонка прыскает, краем глаза я замечаю, как усмехается сидящий рядом долговязый парень с серьгой в ухе. Остальные молча наблюдают за развитием событий.
Моя бровь дергается против воли, когда я поясняю:
— Меня зовут Саня.
— Странно. Меня тоже. — отвечает толстяк и ухмыляется. — Привет, тезка! Как дела?
Фуу-у-ух!
— Нормально. — я тоже улыбаюсь и протягиваю руку парню с серьгой.
— Саня.
— Михаил. Можно Мишаня.
Отлично! Следующий.
— Саня.
— Вова. Вован. Вовчик. Вовец. Как хочешь.
Замечательно. Так…, девушки… Здесь можно просто кивнуть головой.
— Саня.
— Вера.
Для своих Верунчик? Или нет? Бог с тобой, ты страшна, как вся моя жизнь.
— Саня.
— Маша.
Вай, милая, какой у тебя буфер! Вах-вах-вах. Хороша Маша, да не наша. Пока, во всяком случае, не наша. Позже разберемся.
— Саня.
— Серый.
— Саня.
— Коля. Но все называют Шведом.
— Саня.
— Марина.
— Саня.
— …
Блин, я же не запомню столько имен сразу! Ладно, с этим тоже разберемся.
— Саня…
Когда ритуал знакомства заканчивается, я отхожу в сторонку, предоставляя остальным возможность вернуться к разговору. Самая сложная часть пройдена, теперь оставалось лишь не отмораживаться и иногда вставлять в разговор какие-нибудь фразы, чтобы не сочли меня полным дебилом. А уже потом, когда первые граммы осядут в желудке и начнут просачиваться в кровь… тогда можно полностью расслабиться.
Мои новые знакомые действительно возвращаются к своей беседе, забывая обо мне, словно меня и не было. Вернее, это не беседа, а спор, причем достаточно глупый. Смысл сводится, прошу прощения за каламбур, к смыслу праздников — Нового года, Восьмого марта… всех, более менее крупных.
— … в такие дни даже настроение другое. Люди суетятся, готовятся… — Маша когда говорит, то чуть наклоняется вперед и мне приходится отвлекаться от сути ее речи, обращая внимание больше на роскошную грудь, колышащуюся под платьем.
— Ну и нафига эта головная боль? — взмахивает рукой мой толстый тезка. — Что, нельзя устроить праздник в любой день? Без нервотрепки и суеты?
— Маша права. — поддерживает девушку Коля-Швед. — Это же праздник в каждом доме, в каждой семье. Все заранее строят планы, готовят друг другу подарки…
— Вот, вот, подарки! — толстяк поднимает вверх указательный палец. — Все, ну может, не все, но большинство — точно, они тратят деньги, приобретая вещи, которые нафиг не нужны ни им, ни тем, которым они это дарят. Цветы! Зачем дарить цветы, которые через два-три дня отправятся в мусорник, лишний раз указав нам на то, что всему приходит конец и когда-нибудь мы тоже будем так гнить, выброшенные в яму в деревянном ящике.
Последнюю фразу он произносит на одном дыхании, словно боится, что его
перебьют, не дав договорить. Но все его спокойно выслушивают, а затем слово берет Вова:
— Тебя послушать, так надо сидеть дома, никуда не ходить, никого не
приглашать и никому ничего не дарить. Саня, тебе не кажется, что в такой
рутине можно помереть гораздо быстрее. От скуки.
— Не кажется. Ты, Вован, не путай божий дар с яичницей. Во-первых, я не
говорил, что веселиться не надо. Я говорил, что для этого не обязательно
иметь какой-то повод. Во-вторых, — Саня сгинает два пальца и выставляет руку впереди себя, чтобы все видели. — во-вторых, я против подарков, которые как правило, являются символами бесполезности и в основном заставляют людей напрягаться. Неважно как — финансово, морально, физически…
Влезать в такую беседу не хочется. Не то чтобы у меня нет на этот счет
своего мнения, просто… не до этого.
Что-то не так, я чувствую это, но не могу понять, что именно. Эта
неестественность ситуации напрягает, но еще больше напрягает то, что я не вижу эту ситуацию, а только лишь чувствую ее.
— … почему нельзя просто сесть за стол и устроить праздник себе и своим
друзьям без всякого повода? Все так ждут Новый год, что считают дни, которые остались до тридцать первого декабря! Через неделю… еще шесть дней… еще пять… Зачем?! Сделайте праздник двадцать пятого декабря!
— Но ведь Новый год наступает тридцать первого. Что, провести этот день,
как обычный? — с сарказмом спрашивает страшненькая Вера.
— Почему? Ради Бога, если хотите, то празднуйте и тридцать первого… Но
не надо возводить праздники в ранг культа! Ведь мы не должны подстраиваться под праздники, которые сами придумали!
Толстяк упорно несет ахинею — у меня мелькает мысль, что он накуренный.
Я смотрю на стол, который уже накрыт полностью — места свободного во всяком случае, я не вижу. Смотрю и понимаю, что не дает мне покоя.
Почему мы не садимся за стол? Где именинница?
В желудке что-то начинает бурчать, я глотаю набежавшую слюну и решаю
пойти на кухню.
Осторожно лавирую между сидящими на стульях и на полу людьми, которые впрочем не обращают на меня никакого внимания, выхожу в коридор и прислушиваюсь: кажется, на кухне кто-то говорит. Я топчусь на месте, а затем подхожу к зеркалу и начинаю поправлять воротник рубашки. Теперь мне слышно, что голос тети Оли. Слов разобрать я не могу, но отдельные фразы до меня долетают: "…никаких экцессов… все будет хорошо… музыку громко…"
Понятно. Маман делает дочери последние наказы. Не шуметь, не орать, не бить посуду… сплошные "не". И выпивки на столе нет, и компания какая-то полусумасшедшая… Куда я попал?!
Я возвращаюсь в зал и не успеваю даже дойти до того места, где я стоял — в
проеме дверей появляется тетя Оля и с нарисованной улыбочкой говорит:
— Все, ребята, прошу всех к столу. Я ухожу, отдыхайте, веселитесь…
Я думаю, что сейчас она скажет что-нибудь похожее на то, что она полминуты назад говорила Инге, но…
— … счастливо всем.
— До свидания…
— Спасибо… — прощальные фразы молодежи сливаются в один неразборчивый звук, в котором присутствует и моё "До свидания".
Интересно, а что было бы, если я чуть промедлил, а потом громко
заявил "Давай, вали"?
Пока я представляю, как бы отреагировали все, в том числе и маман с дочкой, тетя Оля уходит, а ее место занимает Инга, которая держит в руке две бутылки с шампанским. Гордо (или важно) ставит их на стол и произносит:
— Садитесь, ребята.
И сама усаживается во главе стола.
Где-то — как мне кажется, вдалеке — хлопает дверь. Я стою, удивленно глядя на Ингу.
Ладно, Бог с ним, с этикетом. Села первой и ладно.
Но, блин, что означает две бутылки шампанского? На десять человек? Я вообще эту газировку пить не могу, у меня после нее башка болит!
Хотя от такого количества вряд ли, конечно.
Но делать нечего. Я замечаю, что все уже сидят и присаживаюсь с краю
подальше от именинницы. Шампанское открывают сидящие рядом с ней Вова и Саша-толстяк. Они же и разливают — я пересиливаю себя и протягиваю свой бокал. Так получается, что мне сливают остатки из обеих бутылок — это мне кажется довольно унизительным, но я молчу.
Толстяк поднимается, чтобы произнести тост и зачем-то снимает свои очки. Откашливается и смотрит на Ингу. Та тоже поднимается.
— Инга, я хочу рассказать тебе историю. У одного человека было три сына…
Хорошо, что никто не видит, как я роняю с ложки салат на скатерть, услышав первые слова тоста. Поц, сколько же тебе лет? Я такие тосты произносил, когда мне было лет десять. У соседа книжку просил, в которой вся эта муть была напечатана про веники, лошади и еще что-то.
— … так пусть твоя красота будет такой-же неотразимой, как картина
младшего сына. За тебя, Инга!
— С днем рождения!…
— С днем рождения!…
Я тоже сую свой бокал в кучу, не особенно следя за тем, чтобы он
соприкоснулся со всеми. Наблюдаю за остальными — все пьют маленькими
глотками, словно смакуют божественный нектар и… несмотря на то, что
напитка и так немного, оставляют часть на следующий тост. Я офигеваю, но делаю тоже самое — мочу губы и ставлю бокал на стол. При таком расходовании должно хватить еще на несколько раз.
Какое-то время за столом тишина — лишь вилки и ножи стучат по тарелкам. Я исподлобья наблюдаю за ними и мне становится немного противно от всей показухи, которую они исполняют каждый по-своему.
У толстяка на лице печать раздумия — он сейчас похож на античного философа, размышляющего над очередным трактатом.
Сидящая рядом с ним Марина улыбается — непонятно с чего. Улыбка не
добродушная, а скорее дебильная. Она то и дело пытается предложить толстяку какой-нибудь салатик — после каждого такого предложения толстяк сначала раздумывает, потом с умным видом отрицательно машет головой. Толстяк пожирает оливье, стоящее прямо перед ним, пожирает со скоростью саранчи и, кажется, его не заботит, что этот салат скоро закончится благодаря лишь ему. Мне тоже хочется оливье, но я не рискую попросить сидящего рядом Шведа, чтобы тот передал мне салат. Швед занят разделкой куска заливной рыбы — неприятно наблюдать за тем, как он дотошно, причем с помощью ножа и вилки, отделяет маленькие косточки и тянет их ножом на край тарелки. Он разделал только
треть куска и я думаю, что скоро ему это надоест и он как-то сменит
тактику — либо бросит рыбу, либо начнет действовать руками.
Поднимается Маша. Она не говорит ни слова, лишь выразительно смотрит на всех и все перестают есть, взяв в руки бокалы. Я тоже беру бокал, а мой взгляд упирается в грудь девушки.
Говори, милая, говори. Говори долго и страстно… говори нежно и ласково… говори так, как будто тебя…
— Инга, за тебя, дорогая. Чтобы здоровья твоего хватило не на одну сотню
лет. За тебя!
И всё?!
Бокал я сую в кучу чисто автоматически и даже не видя направления — взгляд не может оторваться от груди. Я понимаю, что это неприлично — так вот пялиться на грудь — но ничего не могу поделать.
Требуется приличное усилие воли, чтобы я смог оторваться и сесть на место.
Опять вилки и ножи стучат по тарелкам.
И молчание. Настолько гнетущее, что мне даже становится не по себе. Но и я молчу, я тоже занят, пожирая довольно большой кусок курицы и мне наплевать на то, что окружающие люди больше напоминают продукцию мадам Тюссо. В конце концов, день рождения не у меня и то, что на столе отсутствует выпивка — одна из причин, по которой я злорадствую, ощущая тишину.
Звонок раздается неожиданно — многие даже вздрагивают. Я тоже.
Инга встает из-за стола и выходит из зала. До нас доносятся приглушенные возгласы, потом Инга возвращается, а за ней в зал заходят два клоуна.
Нет, я не ошибся — это действительно клоуны. Два восемнадцатилетних юнца с длинными волосами и мордами, изуродованными пирсингом. Тот, что стоит впереди, держит в руке мятый полиэтиленовый пакет с какими-то конфетами и робко улыбается. Второй, кажется, обдолбленый — он еле стоит на ногах и мне кажется, что он ничего не видит сквозь узенькие щелочки прикрытых глаз.
Тип с конфетами подходит к столу и здоровается. На его приветствие отвечают не все, но ему явно пофигу. Он лезет рукой в кулек и достает горсть конфет. Обходит стол и кладет рядом с каждым сидящим по две штучки. Заканчивается раздача на мне и тип присаживается рядом. Его дружок продолжает стоять в проходе, пока Инга не берет его за руку и ведет за стол.
— Знакомьтесь, это Игорь и Гена, мои друзья. — громко говорит она, усадив
типа напротив меня, как раз рядом с Верой.
— Я Гена. — слышен голос и я даже сразу не соображаю, что это говорит этот, обдолбленый.
— А что означают конфеты? — спрашивает Вован.
— У меня сегодня несчастье, — произносит Игорь, сидящий рядом. — у меня
сегодня дедушка умер. Это помянуть.
Вован хочет еще что-то сказать, но слова застревают у него в глотке и он
умолкает, открыв рот. Толстяк многозначительно покашливает, Марина фыркает…
Никаких комментариев, все молчат. Инга выходит из зала и через полминуты возвращается, держа в руках две бутылки водки и бутылку вина. Черт! Дедушку, конечно, жалко, но большое спасибо ему, раз уж благодаря ему мы сегодня выпьем.
Толстяк распечатывает бутылку водки — моя стопка уже стоит перед ним. В таких делах я могу быть оперативным.
Водку пьют не все — из девушек только Вера. Маша, к моему сожалению, не собирается пить даже вино. Она цедит остатки шампанского и на уговоры Мишани не поддается. Я уже убедился, что если даже у нее и есть парень, то здесь его нет — и я всерьез намерен раскрутить эту девочку с распутным шалым взглядом и роскошными частями тела.
Мой сосед слева сует мне свой бокал.
— Вино? — спрашиваю я.
— Да нет, я, пожалуй, водочки. — он говорит, немного стесняясь, будто
просит не водку, а что-то оригинальное. Я демонстративно ставлю его бокал на место и беру стопку.
— Ты тару перепутал. — с этими словами я передаю его стопку толстяку.
Вован тем временем разливает вино. Я смотрю на Гену — тот сидит за столом и тупо смотрит в свою пустую тарелку. Его прёт со страшной силой, он ничего не слышит и не видит, он даже не обращает внимания на вопрос своей соседки насчет выпивки.
Со своего места встает Марина — она пытается что-то сказать, но Вован
тихо просит ее подождать, пока не будет налито у всех. Марина садится и
тут опять выдает прикол мой сосед.
Как только стопка с водкой оказывается перед ним, он встает и произносит:
— Ребята, я понимаю, что сегодня праздник… я от всей души присоединяюсь
ко всем поздравлениям… я что хочу сказать…
Он волнуется и запинается, но все его внимательно слушают, кроме Марины, которая изобразила на своем лице высокомерное презрение. Она явно злится, что ей не дали сказать слово, но…
— … я тоже желаю нашей имениннице счастья… но у меня такое предложение… давайте помянем моего дедушку Анатолия Германовича. Он умер сегодня утром после тяжелой…
Больше его никто не слушает. Я смотрю на Ингу — она хорошо владеет собой. Лишь губы чуть-чуть подрагивают, но она пытается улыбаться и смотрит на уже поднявшуюся Марину.
— Ингочка, дорогая… — начинает она, бросая уничижающий взгляд в сторону моего соседа. — Не будем в этот день говорить о плохом. Сегодня особенный день, в этот день ты появилась на свет, в этот день когда-то давно мир стал больше еще на одного человечка — маленького и несмышленого. Этот человечек со временем превратился в красивую девушку и те, первые дни, они уже забылись. Когда человечек сказал свое первое слово, сделал свой первый шаг, он…
Игорь тихо всхлипывает — я немного скашиваю глаза и вижу, как у него
подрагивает рука со стопкой. Перевожу взгляд на Гену — тот до сих пор не
поменял позу.
— … поднимаю этот бокал за твои первые дни, за твои первые шаги, за
все, что еще будет у тебя первым, которое должно быть только прекрасным и удивительным.
Опять звон и вскрики "С днем рождения". Я тянусь к общей куче, стукаюсь с кем-то, ища в хитросплетении рук бокал с шампанским — кажется, уже единственным за этим столом. Вот и он — я чокаюсь с ним и мимоходом провожу указательным пальцем по изящным наманикюренным пальчикам Маши. Она бросает на меня заинтересованный взгляд, который, впрочем, сразу же отводит
в сторону. Ничего. Подождем окончания застолья.
Я залпом выпиваю водку и закусываю соленым огурчиком. Сажусь на место и слышу, как Игорь тихо произносит "Царствие небесное", после чего тоже выпивает свою порцию. Он вообще не закусывает и я все больше начинаю подозревать, что он ненормальный.
Я едва успеваю положить себе отбивную, как слышу, что толстяк опять
начинает разливать водку. Теперь он ведет себя более раскованно — в процессе разливания он отпускает более-менее вольные шуточки по адресу сидящих рядом с ним девушек, чуть громче смеется. Странно, он ведь выпил всего ничего. Я передаю ему свою стопку…
Две бутылки уходят за минут десять и Инга, уже опьяневшая, исчезает для того, чтобы вернуться еще с тремя бутылками.
Они тоже исчезают за совсем короткое время.
Не пьет только Гена. Он вообще ничего не делает, откинувшись на диван.
Может, он спит, может, он отправился за дедушкой Игоря — мне наплевать. Мне уже хорошо, меня тянет на движения и все, что мне сейчас надо — это музыку и белое девичье мясо, прижатое к груди.
— Может, музыку включить? — громко спрашиваю я и справа от меня раздается голос тоже пьяного Игоря:
— Ребята, давайте сегодня без музыки. У меня горе…
Я осекаюсь, не зная, что ответить.
За меня отвечает мой тезка. Он четко и кратко формулирует все мои мысли:
— Вот и п. дуй на поминки вместе со своим горем. А здесь день рождения. Шура, врубай!
Я даже не обращаю внимания на то, как меня назвали. Встаю из-за стола и с удивлением понимаю, что меня штормит. Покачиваясь, подхожу к магнитофону и начинаю рыться в кассетах.
— Там есть сборник российской эстрады, — говорит мне Инга. — с новыми
песнями Пугачевой, Апиной…
— Какая Апина?! — ревет толстяк. — Ромштайн есть?
Красавец!
— Нет. — растерянно отвечает Инга.
— У меня зато есть! — радостно кричит толстяк и лезет в карман. — Шура, лови!
Я на лету хватаю кассету и вставляю в магнитофон. Слышу, как тезка объясняет Инге, что на нормальных вечеринках попсу не слушают.
— Ты же хочешь, чтобы вечеринка удалась? Хочешь? — спрашивает он.
Я поворачиваюсь и вижу, как Инга с готовностью кивает головой.
Отлично!
Play!
Mein herz brend…
Да!
Я возвращаюсь к столу, сажусь на свое место и толстяк наливает мне водки.
Льет Игорю, льет Шведу, Вере… и Маше!
Водку пьют все. Инга приносит еще две бутылки, но их открывать не спешат.
— Где тут можно покурить? — спрашивает Вован и Инга махает рукой в сторону спальни.
— Там, на балконе.
Я уже давно хочу курить, но одному тащиться на балкон стремно. Поднимаюсь со всеми, обращаю внимание на то, что Маша остается на месте и выхожу из зала.
На балконе места мало и мне приходится стоять на пороге. Рядом со мной стоит Вера — она томно смотрит на меня и затягивается длинной тонкой сигаретой.
Я всем видом пытаюсь показать, что она меня не интересует и Вера
разочарованно отворачивается в сторону. Она рассматривает какую-то картину, висящую над широкой кроватью и сбивает пепел мимо пепельницы, которую Инга поставила на подоконник. На балконе Саня-толстяк возмущенно обсуждает двух придурков, которые пришли в середине застолья. Я не прислушиваюсь — мне надоело курить уже после нескольких затяжек и я тушу сигарету.
И тут в спальне появляется новое лицо — Гена. Одной рукой он гладит сережку, торчащую в ноздре, а вот в другой руке у него четыре папиросы. Он еле идет и, кажется, совсем не видит ничего перед собой, однако у него получается подойти к балкону и, став передо мной, произнести:
— Я напас и ты напас — мы покурим ганджубас! — при этом он корчит
жуткую гримасу, которую можно принять за улыбку только после употребления той дряни, которую он держит в руке.
Его глаз по-прежнему не видно, но его глаза мне не нужны. Он протягивает мне папиросы и одновременно с этим я слышу, как на балконе наступает тишина. Эту тишину можно услышать — в ней напряженно звенит воздух и прерывисто вырывается дыхание из нескольких глоток, слышны взоры, устремленные на папиросы и частый стук сердец…
— Братуха, что там у тебя? — врывается в тишину голос толстяка.
Братуха? Интересно.
— Народ, курить никто не хочет? — спрашивает Гена. Глупый вопрос.
Он все еще тянет мне папиросы и я беру одну.
Рука перемещается к балкону и стандарты тут же исчезают в толпе. Миг — и все папиросы взорваны. Я затягиваюсь и выпускаю дым на балкон. Гена подходит ко мне и просит пустить паровоз. Это нетрудно — надо лишь вставить папиросу тлеющим концом в рот и выдуть дым в рот собеседнику. Что я и делаю.
Получив свою порцию, Гена ложится на кровать, а ко мне подходит Вера.
— Мне тоже пусти.
Слишком плотно она прижимается, когда я задуваю ей дым анаши. Мне это не нравится и я чуть отстраняюсь. На балконе оживленная возня. Дым оттуда проникает в спальню и клубами расплывается по комнате. В этот момент сюда входит Инга и принюхивается. Ее глаза расширяются, она так искусно имитирует ужас и возмущение на своем лице, что мне хочется вытолкнуть ее.
А, может и не имитирует.
— Что… кто вам… что вы делаете?! Вы с ума сошли?!
Смотрит она почему-то на меня и я теряюсь, не зная, что сказать. По счастью, ее возглас слышит толстяк, который выбирается с балкона и, на ходу сняв очки, подходит к ней.
— Звезда моя, — начинает он, обнимая ее за плечи и увлекая в коридор. — мы немного расслабляемся…
Они уходят, а я сую то, что осталось от ганджубаса Вере и тоже ухожу.
Замечаю, как Вера глубоко затягивается и про себя усмехаюсь. Когда ее вставит, сто процентов, что она что-нибудь отмочит. Такие страшненькие — они всегда пытаются быть экстравагантными, особенно если их прёт.
В коридоре прохожу мимо Инги, у которой толстяк спрашивает:
— … хочешь, чтобы вечеринка удалась? Все должны быть расслаблены…
Захожу в зал и вижу довольно неприятную картину: Игорь уселся рядом с Машей и что-то ей тихо рассказывает. Подхожу ближе и слышу:
— … дедушка был не таким. Он был самым лучшим…
Понятно.
Неожиданно замечаю, что кассета на магнитофоне закончилась, встаю, чтобы переставить на другую сторону и тут раздается звонок.
Вижу, как Инга пробегает мимо зала к дверям и переставляю кассету. Долетают какие-то возгласы, а потом появляется Инга с букетом роз. За ней в зал проходит высокий парень в костюме.
— Знакомьтесь, это Вадим. — говорит Инга, почему-то волнуясь.
Ага, этот, значит, тоже не из их компании.
Вадим подходит ко мне и протягивает руку.
— Саня. — говорю я, пожимая руку и добавляю, — Просьба не называть Шуриком.
— О" кей. — кивает головой Вадим и поворачивается к Маше и ее дебильному собеседнику.
— Меня Игорь зовут. — произносит Игорь и хватает чью-то стопку. — Садись,
выпьем по пятьдесят.
— Я водку не пью. — поспешно заявляет Вадим. — Коньяк есть?
А он нахален.
Игорь, кажется и не слышит слов Вадима — наливает водку в первые попавшиеся рюмки и одну из них сует Вадиму.
— Пей. Помянем дедушку моего.
Вадим растеряно смотрит на Ингу.
— У вас что, поминки?
Инга качает головой, а лицо у нее не менее растеряное.
— Просто так совпало, что у Игоря сегодня дедушка умер…
Вадим чешет затылок, словно пытается наскрести какую-нибудь умную мысль и преобразовать ее в фразу.
Неожиданно звучит переливчатая мелодия. Вадим достает из кармана сотовый телефон и смотрит на табло. Подносит трубку к уху и орет:
— Да! Да! Нет! Я не против, если все уладится. Да! Пятьдесят штук зелени,
больше не могу. Если перечислением, то добавь еще пять процентов. Все, давай!
Засовывает телефон в карман и присаживается на стул. О чем-то думает,
морща лоб, а я вижу, как Маша, Игорь и Инга наблюдают за ним. Затем
выхватывает телефон и начинает набирать номер.
— Алло! Арсен, это я. Все в порядке. Да. Я им скидываю полтинник, так что можешь начинать. Конечно! На днях придется тебе в Москву съездить. Да. Ну все, давай, братуха!
Телефон исчезает в кармане, а Вадим берет в руки стопку и недоверчиво
рассматривает содержимое.
Если он думает, что произвел впечатление…
И все-таки он его произвел. Я вижу, как т_е_п_е_р_ь смотрят на него Инга, Игорь и Маша.
С балкона возвращается основная масса. Первым идет Вован, он подходит к Вадиму и трогает его за плечо. Вадим поворачивается:
— Привет. Я Ва…
— Это мое место. — заявляет Вован, угрюмо глядя на парня.
— Извини, братуха. — Вадим пересаживается на соседний стул и только пытается протянуть Вовану руку, чтобы познакомиться, как вздрагивает от возмущенного крика:
— А здесь сижу я!
Не помню, как ее зовут — то ли Света, то ли Оля. Впрочем, неважно. Мне
приятно наблюдать за этой ситуацией, приятно видеть, как обламывают этого крутого безнесмена — почему-то у меня к нему антипатия. Может, это
ревность — я видел интерес во взгляде Маши — а может это зависть. Это тоже неважно, я не собираюсь разбираться в причинах этой антипатии. Не
нравится — и всё тут.
Вадим встает и молча пересаживается на другой стул.
На мой!
Но я не успеваю ничего сказать, за меня говорит Швед:
— Это место тоже занято. Рядом садись, там свободно.
Вадим встает — в какой уже раз — и садится на стул Игоря. Тот реагирует
сразу:
— Там я сижу.
Вадима, кажется, начинает накрывать, но тут вмешивается мой тезка.
— Свято место пусто не бывает.
— В смысле? — не врубается Игорь.
— В смысле жопа встала — место потеряла. — поясняет толстяк и садится на
свое место.
Я перевожу взгляд с растерявшегося и не знающего, что сказать Игоря на Ингу. Она в роли пассивного наблюдателя, хотя это ее обязанность предоставить гостям места.
Игорь не рискует возражать толстяку — он понимает, что мой тезка ему не
по зубам. Он присаживается на место своего приятеля, который так и не
вернулся с перекура.
Толстяк разливает водку — всем наливает полные рюмки. Смотрит на Вадима и произносит:
— Ну давай, скажи что-нибудь, опоздавший.
Последнее слово он выделяет и звучит оно с неким укором. Даже не с
укором — это слово, как мне кажется, не вполне выражает суть. Скорее, с
претензией. И я с этой претензией согласен — каким бы ты не был деловым, опаздывать на подобные мероприятия означает показать неуважение к человеку, в чью честь это мероприятие происходит.
Вадим берет стопку и поднимается. Сглатывает слюну и говорит:
— Я не знал этого человека, я не знал даже, если честно, что попаду на
поминки…
— Какие поминки?! Ты чо, гонишь?! День рождения! — орет толстяк и в этот момент опять раздается звонок в дверь. Инга вскакивает и выходит из зала.
Вадим смотрит на меня, словно ища поддержки. Я снисходительно киваю головой и говорю:
— Всё правильно. День рождения. Про поминки забудь.
Игорь вскакивает со своего места и возмущенно кричит:
— Как забудь? Ты что, лох, совсем оборзел?
Через секунду я понимаю, что это он говорит мне. В это время в зале повисает тишина и в этой тишине звук удара кулака о лицо сливается с неприятным взвизгом. Игорь падает обратно на диван и стукается головой о стену. Я стою за столом, сжав ладони в кулаки — я готов врезать Игорю еще раз, если он только попытается встать со своего места. Но Игорь боится.
— Что вы делаете?! — это Инга. Она стоит в проходе с букетом цветов, а из-за ее спины выглядывает какой-то тип с гладко прилизанными и уложенными на пробор волосами. Он с явным удовольствием, даже не скрывая этого, наблюдает за сценой и, я замечаю, принюхивается.
А ведь запах плана сейчас по всей квартире.
— Всё правильно он делает. — бурчит толстяк и тянется за бутылкой. — Козлов на место надо ставить. Ты лучше водки еще принеси, тут уже пить нечего.
— Водки нет больше. — тихо произносит Инга.
— Чего? Как нет? И что ты прикажешь нам пить? — толстяк выразительно
постукивает пальцами-сардельками по столу. Я только сейчас замечаю на одном из пальцев массивную серебряную печатку.
Отодвигая Ингу в сторону, в зал протискивается зализанный тип и, откашлявшись, чтобы обратить на себя внимание, громко и фальшиво пытается спеть:
Меня приветствуют все, все как один,
Я привезла им новый мир, я привезла
кокаин!
Пока он поёт, все смотрят на него — кто с интересом, кто с сочуствием,
а кто с презрением. Даже Игорек на мгновение перестает постанывать и смотрит на этого певца.
Допев, тип улыбается и смотрит на каждого из нас — у него бегающий взгляд и неприятная улыбка, больше похожая на гримасу.
— Травку курим? — спрашивает он у толстяка.
— А у тебя что, проблемы? — осведомляется толстяк таким тоном, что я готов отдать последний червонец, лежащий в кармане, если мой тезка не хочет набить ему морду. Я чувствую, что толстяк уже готов — водка и анаша постепенно отодвигают в сторону ту заслонку, которая сдерживает все его, так сказать, негативные эмоции.
— Проблемы у него… — зализаный кивает на Игоря и я невольно смотрю на то, как он тихо стонет, держась за челюсть. Его униженное состояние приводит меня в трепетный восторг; я злорадно ухмыляюсь и ложкой начинаю есть салат прямо из салатницы. Я не люблю крабовые палочки, поэтому их я отбрасываю в сторону. Зализаный тем временем поворачивается к Инге и спрашивает у нее:
— Я похож на человека с проблемами?
Инга жмет плечами, в разговор опять влезает толстяк.
— Брат, ты чего хочешь?
— Я ничего…
— Тогда иди в ларек за водкой. — заявляет толстяк.
— Минимум две бутылки. — добавляет Швед и усаживает себе на колени Свету-Олю.
— И желательно побыстрее. — подытоживает Марина, допивая остатки вина прямо из горлышка.
— Парни, да у меня капусты не особо… — медленно говорит зализаный.
— Возьми у хозяйки… эта, как там… Инга, дай ему денег! — толстяк даже
не смотрит в сторону Инги, он сосредоточенно доедает оливье и, если просто посмотреть со стороны, то кажется, его кроме салата ничего не интересует.
— У меня нет. — Инга стоит, прислонившись к косяку двери и я вижу, как
начинают дрожать ее губы. Видно, такого поворота она не ожидала.
— Что значит "нет"? — толстяк отставляет в сторону пустую салатницу и
смотрит на девушку. — Что, м_н_е дать ему денег?
— Пусть крутой ему даст. — неожиданно командует Маша и обращается к
Вадиму. — Слышь, как там тебя, займи Инге денег немного. На водку.
И тишина.
Все ждут.
Хуже всего, все-таки чувствует себя Инга. Во всяком случае, она побледнела и открыла рот, но сказать ничего не может.
Мне ее не жалко. Что за хозяйка, у которой в доме не хватает гостям водки.
А зализаный стоит спокойно и никуда идти не собирается. Одной рукой он лезет в карман джинсов и что-то пытается достать. У него это получается: все смотрят на небольшой пакетик с белым порошком, который лежит на раскрытой ладони и, словно магнит, притягивает наши взгляды.
Я сглатываю слюну: если это то, что я думаю…
…я привезла вам новый мир, я привезла…
— Может, что-нибудь помоднее попробуем? — в голосе зализанного ни тени
растерянности. Слова он произносит важно, немного тягуче и с долей презрения.
— Что это? Сахарная пудра? — спрашивает толстяк; голос выдает тезку, голос немного подрагивает. Что, толстячок, понимаешь ведь, что там не пудра?
Мне не видно глаз, но думаю, что в них плещется интерес, азарт, жажда кайфа и много-много других эмоций.
Впрочем, как и у многих из нас.
— Пудра. — снисходительно, даже чересчур снисходительно говорит зализаный, но толстяк такой тон проглатывать не собирается. Он встает и подходит вплотную к хозяину пакетика. Этакая гора, подошедшая к маленькому Магомеду.
Секунду смотрит на пакет, затем произносит:
— Ну давай, попробуем твою пудру. Инга, дай зеркало…
Порошка мало, а желающих много. Я выхожу в туалет, чтобы не видеть, как счасливчики будут нюхать кокаин — мне кажется, что поступаю я более, чем благородно. Последнее, что я слышу перед тем, как захлопнуть дверь, это робкий(куда подевалась твоя надменность?) голос зализанного:
— Только мне оставьте…
Могу поспорить на тот же червонец, что получит зализанный не кокс, а болт от Братской Гэс.
В туалете я закуриваю сигарету, но зажигалку не тушу. Подношу ее к пластику, которым обиты стены сортира и наблюдаю, как он начинает вздуваться. Меня прёт, мне нравится наблюдать за желто-коричневыми пятнами, появляющимися на белом фоне пластика. Зажигалка выпадает из руки на пол, я закидываю голову и медленно выдыхаю дым.
Какого черта я здесь сижу, как последний лох?! Там же кокаин!
Я выскакиваю из туалета и иду в зал. Мне сразу видно, кто уже понюхал:
толстый Саня, Швед, Марина, Вован, Маша…
К зеркалу пытается примоститься "крутой" Вадим. Уже поделена порция на две дорожки и свернута в трубочку десятирублевая купюра, Вадим нагинается над кокаином…
Я подхожу и трогаю его за плечо:
— Слышь, тебя к телефону. Срочно.
— Кто? К какому теле…
— Там, на кухне трубка снята, иди быстрее.
Вадим недоверчиво смотрит на меня и я нервно бросаю:
— Иди, блин, там женский голос, плачет вроде!
Видимо, он провел какую-то ассоциацию и допустил возможность такого звонка.
Вадим встает и я выхватываю у него свернутую десятку.
— Я пока попробую.
Вадим мгновение колеблется, затем бросается в сторону кухни.
А я нагинаюсь, вставляю бумажную трубочку в ноздрю, другую зажимаю.
Вдох!
Другая ноздря!
Вдох!
Вспышка. Еще одна.
Я чувствую, я физически ощущаю, как расширяются зрачки, как в мозг отдает волна чего-то резкого и в то же время нежного и приятного. Говорят, что кокаин действует по-разному в зависимости от ситуации, что, как правило, он расслабляет… Чепуха! Кокаин не может расслаблять. Он заставляет действовать, заставляет поверить, что жизнь стоит того, чтобы жить.
Нос слегка печет — я не столь часто употребляю кокс и слизистая оболочка
еще не привыкла к этому раздражителю. Плевать! Мне хорошо, мне очень
хорошо.
И кентам моим тоже хорошо: Сане, Вовчику, Марине, Маше… Маша. Золотце. Рыбка моя. Я хочу тебя. Если бы ты могла понимать язык взглядов, я бы рассказал тебе, что я мог бы с тобой сделать. Если бы… мог бы… вот бы…
Заходит Вадим. Заходит и смотрит на меня — делает вид, что шутка удалась
и ему понравилась, хотя, я уверен, дай ему возможность и он убил бы меня. Моя порция кокаина была последней.
Миша возится с магнитофоном — ему удается включить его и в комнату врывается Курт Кобейн со своей бессмертной "Smells like teen spirit".
— А нет чего-нибудь поприличнее? — гнусавит зализаный.
— Тебя как зовут? — спрашивает Миша.
— Костя. — зализаный ждет, что Миша представится, но в ответ слышит:
— Костя, где водка?
— Кто?
— Я говорю, водка где?
— Где? — тупо переспрашивает Костя и сразу же поправляется. — Ребзя, я ведь порошок…
Его уже не слушают. Старое детское выражение звучит настолько нелепо, что все, кроме самого Кости и Инги начинают смеяться. Пока Миша не поворачивает звук на полную громкость. Тогда Инга бросается к магнитофону и выключает его.
— Соседи… — начинает она и Миша поднимается с корточек. Нажимает "Play" и начинает танцевать перед Ингой. Дерганые телодвижения похожи на ритуальный танец какого-нибудь гяитянского жреца вуду — Инга пятится от него, пока они не выходят из зала.
Толстяк в это время что-то тихо и настойчиво втолковывает Вадиму. Тот
неохотно кивает головой, затем лезет в карман и достает деньги. Толстяк
манит Костю…
Через минут пятнадцать на столе стоят три бутылки водки.
Я сижу на диване — в одной руке у меня сигарета, другая рука путешествует по Машиным ляжкам. Сама Маша занята глубокими поцелуями с Мишаней — мне все равно. Я никогда не был против групповухи, но сейчас мне просто не хочется заниматься сексом. У меня расслабленное состояние и глажу Машины ноги я чисто автоматически — сигарета сейчас мне приносит много больше удовольствия.
Инга стоит в дверях и смотрит на меня. Точнее, на сигарету, пепел от которой я сбиваю в чью-то тарелку. Вдруг она резко поворачивается и уходит, бросив перед этим на меня странный взгляд.
Я встаю и иду в спальню — основное движение в ней и мне интересно, что же там происходит.
Что творится в спальне я понимаю, едва попадаю в коридор. Приторный, слегка сладковатый и дурманящий запах анаши доносится именно оттуда.
На кровати лежит голая Вера. Рядом с ней, почему-то в трусах, примостился Гена с папиросой в зубах. Возле стены на корточках уселись Вадим, Костя и Вова — у каждого тоже в руке по стандарту. Я присаживаюсь рядом и Вован махает рукой в сторону тумбочки. Смотрю туда и офигеваю: с десяток забитых папирос. Беру одну и сажусь на кровать рядом с Верой, которая сразу начинает гладить меня по спине.
— Не лапай меня. — цежу я сквозь зубы и взрываю папиросу. Вера не реагирует и мне приходится перейти к стене. Почему-то мне неприятно, когда Вера ко мне прикасается. Может она страшная не только с виду? Может, я чувствую ее негативную ауру? Может, она энергетический вампир?
— ….. - бубнит что-то Костя, сидящий рядом со мной. Я прислушиваюсь.
— …Офицеры, россияне, пусть свобода воссияет… — тихо напевает он,
мечтательно полуприкрыв глаза.
— Ты чего, псих, что ли? — интересуюсь я.
Костя пытается улыбнуться и медленно говорит неприятно-ласковым тоном:
— У тебя не было такого желания трахнуть какого-нибудь лейтенанта под эту песню? Ну, на худой конец, молоденького ефрейтора?
Смысл доходит до меня не сразу.
— Ты что, гомик? — интересуюсь я, на всякий случай слегка отодвигаясь.
— Жизнь одна и в ней надо успеть попробовать всё… — произносит Костя.
Меня передергивает от отвращения.
Цепляя на лицо маску брезгливости, я встаю и выхожу с папиросой в коридор. Слышу, как из детской доносятся какие-то звуки и захожу туда. Картина, увиденная мной, достаточно веселая: на кровати лежит Света-Оля, сверху примостился толстяк. Он пыхтит, двигая голой задницей, а Света-Оля стонет, вцепившись в эту задницу обеими ладонями и оставляя на ней красные пятна. Мне приходит мысль, что стонет она не от удовольствия, получаемого от секса, а от боли, которую ей приносит огромная туша, навалившаяся на девушку всем своим весом. Меня они не замечают и я спокойно наблюдаю за этим, пока не докуриваю папиросу. Возникает мысль позвать сюда этого зализанного придурка Костю и предложить ему пристроиться сзади толстяка. Я ухмыляюсь, представив эту картину, затем выхожу, еле попадая в проем двери и иду в ванную. Мне необходимо умыться.
Но ванная занята. Прислушиваюсь: стоны, охи-вздохи… Уверен, там заперлись Маша и Миша.
В зале допивают остатки водки. Марина, Швед… А где Инга?
Водки я не хочу. Я выхожу из зала и иду на кухню. Инга стоит у окна и
смотрит на улицу. Уже стемнело, но свет в кухне не горит. Я подхожу и
становлюсь рядом. Ничего не говорю, мы стоим молча какое-то время, потом Инга спрашивает:
— Что, водка закончилась?
Тоска, звучащая в ее голосе, передается мне.
Стыдно. Немного, но стыдно.
— Инга, ты понимаешь, они…
— Они? Вы. Вы все. — она не кричит, говорит тихо, но каждое слово раскаленным металлом отдается у меня в мозгу. — Вы психи. Зачем? Зачем вы ведете себя так же, как животные? Только инстинкты: секс, наркотики, алкоголь… Почему нельзя просто…
Я сразу понимаю, что она хочет сказать и перебиваю ее:
— Инга, я так скажу, я просто подстраивался под твоих друзей. Я никого не
знаю и вел себя соответственно поведению всей вашей компании. Ты извини, но я считаю себя достаточно коммуникабельным, чтобы подстроится под любую толпу…
— Коммуникабельность — это умение подстраиваться? Тогда на земле самое
коммуникабельное существо — хамелеон.
— Причем здесь это? Пойми, я никого здесь не знаю, я тебя…
— Я тоже. — тихо говорит Инга.
— Что?
— Я тоже никого не знаю. Тоже всех увидела в первый раз. Я знала раньше
только Сашку. Толстого Сашку.
— Как это? — изумленно спрашиваю я.
— С Сашкой мы учились в одном классе. Я недавно встретила его и пригласила на день рождения. Попросила, чтобы он привел с собой кого-нибудь…
— Зачем?!
— Затем, что я хотела хоть раз в жизни отметить свой день рождения в
компании своих ровесников, а не с кучей взрослых родственников… — она всё так же тихо говорит, и это страшнее. Было бы проще, если бы она кричала, сорвалась в истерике, но она не кричит, а рассказывает спокойно, без нервов, словно описывает какую-нибудь картину. Равнодушно, я даже сказал бы, механически.
— … Мама тоже постаралась. Обежала всех своих подруг, попросила, чтобы
пришли их дети…
— У тебя что, нет друзей?
— Нет. — спокойно отвечает Инга. — Я думала, что сегодня… а, пустое… Я
просто не ожидала, что будет так. Я никогда ни с кем не дружила и близко не общалась… Знаешь, я даже переспала первый раз с парнем, которого вызвала с фирмы. Он был так удивлен, когда обнаружил, что я девственница. Удивлен и напуган… Дай сигарету.
Я протягиваю пачку, щелкаю зажигалкой и смотрю, как она курит.
Опять молчим; мне кажется, что так мы сможем простоять вечность — она, глядя на вечернюю улицу, и я, глядя на нее.
— Хозяйка, как у тебя с кофе? — в кухонных дверях стоит Миша. Без майки,
с расстегнутой ширинкой он производит впечатление полубомжа. На плече у него следы помады, зрачки сужены, волосы растрепаны… урод, да и только.
— Они даже не помнят, как меня зовут… — тихо, но чтобы я услышал, говорит Инга, не поворачиваясь. Мише она ничего не отвечает.
— Нацвай завари. — советую я Мише.
— Чего?
— Нацвай.
— Это что? — Миша недоуменно морщит лоб, видимо, слово для него знакомое, но он его не помнит.
— Армянский кофе. — отвечаю я. Хочу развить мысль дальше, но меня перебивают крики, доносящиеся из глубины квартиры. К ним примешивается звон разбитого стекла и Инга резко поворачивается, отталкивает меня с Мишей и бежит туда.
Я иду за ней, но Миша хватает меня за рукав:
— Слышь, а где этот нацвай стоит?
— У Инги спроси. — бросаю я и выдергиваю руку.
В зале была драка. Впрочем, дракой это нельзя было назвать — Вова врезал
пару раз Косте, тот упал на стол и снес на пол немного посуды. Инга собирает осколки, Костя в углу тихо всхлипывает, остальные наблюдают за ними. Толстяк интересуется, что произошло.
— Ублюдок предложил трахнуть меня за дозу кокса. — брезгливо отвечает
Вова. — Я его сейчас еще раз выстегну. У, козел!
Костя сжимается в комок, но толстяк останавливает шагнувшего было к нему Вована.
— Погоди. Слышь, гомик, у тебя что, кокаин есть?
Костя отрицательно мотает головой. Толстяк перешагивает через осколки, присаживается рядом и говорит:
— Ты меня не обманывай. Обманывать нехорошо. Знаешь, быть гомиком — это не самое плохое. Хуже, когда ты не просто гомик, а пидор. Улавливаешь разницу?
Костя слегка кивает головой.
— Вот и хорошо. У тебя кокс есть?
— …
— Ты не бубни, отвечай нормально. — толстяк повышает голос.
— Чуть-чуть осталось. На понюшку.
— Давай мне.
Костя секунду молчит, затем поднимает голову и неожиданно твердо отвечает:
— Не отдам.
Толстяк хватает его за волосы — Костя пытается сдернуть руку и толстяк
бьет его по лицу. Костя вскрикивает.
— Хватит! Саша, остановись!
Инга срывается. Она подскакивает к Сашке и тоже хватает его за руку.
— Отпусти его!
Толстяк отпускает руку и внимательно смотрит Инге в глаза.
— У него кокаин.
— Ну и что?
— Мы хотим этот кокаин. И если он сейчас не отдаст его, я этого пидора
изуродую, как бог черепаху.
— Не трогай его. — Инга уже не кричит, она просит и я понимаю, что она
боится толстяка.
— Пусть отдаст порошок и его никто не тронет…
Костя вскакивает, толкает Саню и выбегает из зала…
Пытается выбежать. Я с разворота бью его кулаком в лицо и он опять падает на стол.
— Убью! — ревет толстяк, опять хватая Костю за волосы. — Кокаин, сука!
Он в ярости и никто не пытается ему помешать.
Впрочем, кроме Инги ни у кого такого желания нет.
— Кокаин! — кричит Вова.
— Кокаин! — мы с Мишей в один голос.
— Кокаин!…
— КОКАИН!!!…
— Отдай им кокаин. — это Инга. В ее голосе отчаяние — мне кажется, ей
жалко не Костю, а разбитую посуду.
И Костя подчиняется. Он вытирает кровь, текущую из разбитой губы и достает пакетик.
Уже через полминуты первые счастливчики закидываются белым порошком и удовлетворенно располагаются по всему залу. Среди них и я — хорошо получившийся удар добавил мне немало авторитета. Я сажусь в тот самый угол, где недавно сидел Костя, и наблюдаю, как Инга собирает осколки тарелки. Меня разбирает смех, мне хорошо…
Инга поднимает на меня взгляд и тихо спрашивает:
— Зачем ты это сделал?
Я понимаю, что она имеет ввиду и отвечаю вопросом на вопрос:
— Ты хочешь, чтобы вечеринка получилась? Хочешь?
— Я ничего уже не хочу. — устало произносит Инга. В глазах у нее слезы…
Да нет, какие слезы? Это у меня такой приход. Как там, в песне:…мне
хочется плакать, мне хочется смеяться, мне хочется прыгать, валяться и
брыкаться…
— Инга! — зову я девушку.
— Что?
Я смеюсь.
— …Чтобы были друзья, или хотя бы один… — пою я ей в лицо.
Инга молча поднимается и уходит.
Я хохочу.
— …Но я работаю как вол, в моей тележке КОКАИН!
Последнее слово подхватывают Вован и толстяк.
— КОКАИН! КОКАИН! — скандируем мы; толстяк хватает Костю, сидящего рядом, за шкирку.
— Дай еще порошка!
— У меня нет больше…
— Дай порошок!
— Нет у меня…
— Дай кокаина!
— Дай…
— Кокаин…
— Дай! Дай! ДАЙ КОКАИН!
— ХВАТИТ!
Голос Инги перекрывает все наши крики. Мы умолкаем и смотрим на нее.
— Уходите. — голос Инги дрожит, но она сильно старается, чтобы он звучал
твердо. — Собирайтесь и уходите.
— Детка… — толстяк поднимается и подходит к ней. — если тебе скучно, я
попрошу Шведа и он тебя трахнет. Куда сама захочешь. А сюда не лезь, мы
торчим по-своему.
— Убирайтесь. — ненависти у Инги хватит на троих. — Убирайтесь!
— Швед! Швед! — орет толстяк.
Швед появляется и становится сзади Инги. Та отходит чуть в сторону.
— Займись телкой, ей мужик нужен.
Швед хватает ее за руку, Инга вырывает руку.
— Не трогай меня.
— Чего ты хочешь? — спрашивает толстяк.
— Чтобы вы ушли отсюда.
— Хер тебе по всей морде. Я притащился в эту дыру не для того, чтобы уйти
через час после начала. Нехрен было звать тогда.
— Убирайтесь. Я милицию вызову!
— Зови. Я тебе тогда пасть порву. Или нет… я всем расскажу тогда, какая
ты сука, что к тебе никто даже приходить не хочет. Расскажу, как ты сама
себе букеты цветов покупала и нам давала, чтобы мы тебя поздравили. И все узнают, что ты сама себе на пейджер сообщения сбрасываешь. Дура! Отдыхай, пока у тебя шанс есть. А ты, ублюдок, — толстяк поворачивается к Косте, — ты если не достанешь еще порошка, я из тебя самого порошок сделаю…
Инга медленно поворачивается и идет в спальню.
Я сажусь перед Костей и говорю:
— Костя, хочешь пацана поиметь? Я тебе отвечаю, трахнешь пацана. Этого,
Гену, который на кровати лежал с биксой голой. Понял? Он в отключке будет и ничего не поймет. А ты кайф поймаешь. Только дай еще кокса. Дашь?
Он мне верит. Верит, ублюдок и кивает головой.
— Мне только позвонить надо. И привезут.
— Звони. — говорю я.
— А где телефон?
Черт! Здесь же телефона нет! Стоп! А этот, как его… Вадим.
— Вадим! Вадим!
Вадим спит на диване. Толстяк без лишних церемоний бьет его в живот.
Несильно, но достаточно, чтобы тот проснулся.
— Слышь, трубу дай!
— Кого? — очумело лупает глазами Вадим.
— Телефон дай… — толстяку надоедает объяснять и он сам лезет к нему в
карман. Вадим пытается извернуться, но бесполезно — трубка в руке у толстяка.
— Как ее включить?
Вадим мнется, потом сглатывает слюну и произносит:
— Она не подключена.
— Чего? Ты чо пи…ишь? Мне Машка рассказала, как ты сегодня базарил с
кем-то. Пятьдесят кусков зеленых, контракты, все дела…
— Я… я имитировал. На самом деле я сам с собой разговаривал.
— Ты дурак? Нахрена ты это делал? — удивляется толстяк.
Вадим жмет плечами и ничего не отвечает.
— И что делать? Откуда позвонить?
— Я могу с телефона-аппарата позвонить… — мнется Костя.
— Иди. — машет рукой толстяк, словно барин, отпускающий своего лакея. — И это, слышь… если не придешь, я тебя найду. Найду и тогда… мы тебе всей толпой очко на британский флаг порвем, на пленку это запишем и…
— Я вернусь, вернусь. — быстро произносит Костя.
Он выходит, а в зал заходит Миша. Тупо смотрит на нас, потом спрашивает у толстяка:
— А где эта, ну… блин… — он щелкает пальцами, пытаясь вспомнить и ему
это удается. — Эта, Инга где?
Толстяк пожимает плечами.
— Зачем она тебе?
— Хочу узнать, где нацвай стоит?
— Нацвай? — толстяк удивлен. — У нее есть нацвай? А тебе он зачем?
— Кофе хочу.
Я начинаю хихикать, а толстяк озадаченно чешет затылок:
— Нацвай и кофе? Это как у Пелевина "балтийский чай"?
— Нацвай — это и есть кофе…
— ???
Я хохочу, глядя на уже начинающего что-то подозревать Мишу. Смеясь, выхожу мимо него в коридор и вижу выглядывающую из ванны Машу. Желание получить свою долю удовольствия возникает мгновенно — я захожу в ванную.
Маша почти голая — из одежды на ней только лифчик, который я пытаюсь
снять. Она только делает вид, что сопротивляется, от ее тела исходят такие
флюиды похоти, что я уже отъезжаю.
— Ну же, малыш, помоги мне. Вот так. Ух ты, какие они у тебя… смачные. Где ж такие закрома Родины раздают? А ну, повернись. Что? Как это не хочешь? Кто? Не знаю я, где Миша. Нахрена мне Миша, когда есть ты. Давай, становись. Погоди, я щеколду задвину. Так, так… пониже чуть-чуть. Вот так. Так, так. Хорошо, хорошо… двигайся. Быстрее, быстрее! Давай, малыш, давай! Дааааа…
Странно, еще несколько минут назад она казалась мне симпатичной, а теперь совершенно не нравится.
— Что? Миша не убьет, я его сам убью, если надо будет. Он кто, твой парень? А кто?… Кто?!… Брат?!…
Выхожу из ванной и слышу вдогонку тихое:
— Шурик, позови сюда Шведа…
Шлюха. Грязная шлюха.
Чувствую брезгливость и желание отлить. Поворачиваюсь к двери рядом и толкаю ее. Сначала мне кажется, что у меня очередной приход, потом — что это какая-то шутка. Словно кукла, надоевшая ребенку, на куске провода, привязанном к трубе, висит Инга. Язык вывалился наружу, лицо искажено гримасой страха…
Тело покачивается — я зацепил его немного, когда открывал дверь.
Маятник на часах — кончается завод и он останавливается…
— Твою мать… — шепчу я. — Твою мать! ТВОЮ МАТЬ, ДУРА!!!
На крик сбегаются все. Молча толпятся перед туалетом, смотрят на самоубийцу и ничего не делают.
Один тапочек упал с ноги и валяется возле унитаза. Я поднимаю его и пытаюсь одеть на голую ступню.
— Обиделась, что ли? — недоуменно бормочет Вован. — В натуре, дура.
— Ее снять надо… — говорит Швед.
— Какой нахер снять! Ментов надо вызывать. — произносит толстяк и снимает очки. Протирает их, снова надевает и сплевывает на пол. — Чего это она?
— Истеричка. — цедит сквозь зубы Вера. — Психованная дура.
У меня получается надеть тапочек — я поворачиваюсь и смотрю на лица всех стоящих передо мной, прислонившись к косяку двери.
Скорбь, ужас, страх, раскаяние… — туфта. Ничего такого нет. Только
разочарование от испорченого вечера. Вряд ли кто-то из них способен
адекватно оценить ситуацию.
Инга, Инга… Ты хочешь, чтобы вечеринка удалась? Хочешь?
Хочешь?!
— И что делать будем? — Маша поправляет прическу и смотрит на толстяка.
Тот жмет плечами и переводит взгляд на меня. А что я? Я тоже не знаю, что в таких случаях надо делать.
— Может, помянем их? — спрашивает Игорь.
— Кого "их"? — интересуется толстяк.
— Ингу и моего дедушку. Они…
— Ты, ублюдок, уже достал меня со своим вонючим дедушкой… — произносит толстяк и сжимает ладонь в кулак. Игорь отшатывается в сторону и тут раздается голос Кости возле входной двери:
— Парни, кто будет кокс?
— Наконец-то. — восклицает толстяк. — Ну ее к черту, эту дуру. Пошли…
Он поворачивается вместе со всеми и видит то, что я увидел сразу, как
только Костя вошел в квартиру.
Парень стоит, широко расставив ноги. Языком он облизывает уже распухшую губу, в одной руке у него заветный пакетик, а в другой…
Я не разбираюсь в пистолетах, но чувствую, что это не простая "газуха", а
настоящий боевой пистолет. Вижу по его глазам, по его поведению.
Откуда у него пушка? Почему он так быстро вернулся? Что он хочет?
Как много вопросов…
Все замирают, а Костя делает шаг вперед, уверенно направляя ствол на моего тезку.
— Что, жирдяй, как насчет того, чтобы отодрать меня перед камерой?
— Ты не…
Выстрел, от которого закладывает уши, сливается с криками гостей, бросающихся в разные стороны. Толстяка швыряет к стене и он медленно сползает по ней, оставляя на обоях кровавый след.
Ствол перемещается на меня и я делаю шаг назад, в глубь туалета.
— Кокаин будешь? — ухмыляется Костя и делает еще шаг вперед.
А мне уже некуда отступать. Я упираюсь в тело Инги и сглатываю набежавшую слюну. Мне сейчас хреново, как никогда, я готов сделать все, что угодно, лишь бы Костя не нажал еще раз.
Но он нажимает.
Сначала не больно. Удар в грудь сильный, но боли нет. Первое мгновение. А потом начинается жжение. Во рту собирается слюна… не слюна, кровь. Слабость такая, что нет сил пошевелиться. И боль. Боль и страх. Неужели это всё, неужели так глупо…
Откуда-то издалека долетают звуки выстрелов и от них становится немного легче — значит, я не один, нас будет много. Столько же, сколько патронов, если он не будет промахиваться…
Давай, гомик, хорошо целься. Старайся. Чтобы я был не один, чтобы не было скучно. И Инге тоже уже не будет так одиноко.
Я поднимаю голову и смотрю снизу на Ингу.
— Извини… — шепчу я, хотя каждое слово приносит невыносимую боль. — Извини, но вечеринка… вечеринка немного не получилась… не удалась… Прости.
© Copyright: , 2002
Свидетельство о публикации № 2209050105