Знакомая девушка долго рассказывала мне свои идеи, а потом сказала — напиши рассказ по тому, что я придумала. Я почесал затылок и честно сказал ей, что идеи в ее рассказе нет. Но мне было сказано «ты же писатель». Я подумал — я же писатель. А день был немного необычный — хоронили Стивена Хокинга. И как-то вот само пришло в голову.
Стивен осмотрелся по сторонам.
А ничего так, чистенько, уютно. Даже стильно. Неброский минимализм. Правда, больше всего Стивену нравилось не помещение вокруг, а быть вновь молодым и чувствовать тело, ходить, говорить, да просто шевелить руками. Вот уж не думал, что умерев, он будет так доволен, и даже счастлив.
— Итак, Стивен Уильям Хокинг, дата смерти 14 марта 2018 года, — сидящий перед Стивеном мужчина открыл толстую папку и вчитался в ее первую страницу, — В целом неплохо, хотя и не без шероховатостей. К сожалению, не без них.
— Это Небесный Суд? — робко спросил Стивен, пробуя на слух свой давно забытый естественный голос.
— Он самый, — подтвердил суровый мужчина, который почему-то не имел ни бороды, ни рясы, ни длинных вьющихся волос, зато обладал развитой мускулатурой выдающегося спортсмена.