«…Ссуки!»

Лепетко брел по улице сквозь прохожих.

Его толкали, на него шипели, пару раз даже хватали за локоть, цедили вызывающе что-то вроде: «Э-э, я не понял!» или «Ну, ты чо, нах!» Лепетко вырывал рукав, огрызался, через плечо.

Сигналили машины, повизгивая резиной, объезжали сгорбленную фигуру; за опущенными стеклами беззвучно, но выразительно, матерились водители. В дешевых, расползающихся по швам ботинках какого-то очередного совместного производства хлюпала вода. Со стороны Лепетко и сам напоминал огромный расклеенный башмак. Со стороны. А еще больше самому себе.

Кошмар начался вчера. Телефонная трубка пригвоздила казенным до рвотных спазмов голосом служебной тетки:

Все! Вот она, его растраченная жизнь: ворох анализов! Кто виноват? Да, все виноваты!

Лепетко душила бессильная злоба. Чтобы не взорваться изнутри, ей нужно было дать выход. И Лепетко находил способы.

Глухой ночью из подворотни выныривала темная фигура.

— Спят усталые игрушки, — зловеще шептала она и чье-нибудь окно обрушивалось грохотом стеклянного водопада.

— Сколько до рынка, шеф? — одними губами спрашивала фигура у припаркованной иномарки, — Дорого! — и гвоздик украшал длинной царапиной лакокрасочное покрытие, — Пеш-шочком пройдусь, — и машина устало приваливалась на спущенное колесо.