Прислали по мылу. Увы, адрес и фамилия автора утеряны :(

Записки счастливого или Ряженка с рогаликами

Я не умею писать. Вот если рассказать что-то - пожалуйста. У меня и в школе так: могу ничего не учить, потом выйти к доске, наплести всякой ерунды, близкой к теме, пожать в конце плечами, сказать с милой улыбкой: "Импровизация" - и сесть на место, не слишком заботясь об оценке. А что? Иногда и пятерки ставили. С сочинениями хуже было. Конечно, я тоже мог наплести в них разного. Hо Петр Александрович, наш учитель по русскому, всегда, возвращая мне тетрадку, говорил, слегка ухмыляясь в усы: "Женечка, это, конечно, весьма интересная работа: Hо стиль: Все-таки основное требование - писать литературным языком. А у тебя в каждом предложении "ну", "в общем", а то и "блин". И где логика? Перескакиваешь с одного на другое, выводов не делаешь: И ошибки эти ужасные: Вроде, и немного, но такие глупые. Как будто специально допущенные. Так что ничего не могу поделать: 3/3". Да ну и ладно. Я не обижался. Чего, блин, с человека возьмешь, если его в институте правильно писать учили? А мне так больше нравится. В общем, буду писать как умею.

С чего бы начать? Может, с того, как меня разбирали на педсовете? Или с того, как Димка сломал мне руку? Да не, лучше начну издалека.

Мне жилось хорошо. Меня любили. Я это знал. И ребята любили, и учителя. А че б меня не любить? Я не верзила туполобый, вроде Сундука, Мишки Сундукова, любившего напакостить втихаря, а то и в открытую, а потом, глядя наглыми глазешками, говорить, нет, не "Че я сделал?" - это устарело - а "Докажите!"