Свинцового цвета волны неторопливо и осторожно трогали прибрежную гальку, как мать, ласково гладящая волосы спящего ребенка. Над самой линией горизонта висел медно-красный диск заходящего светила, неимоверно уставшего и теперь величественно спускающегося к воде, которая уже готова была зашипеть, принимая в себя небесный огонь. Интересно, не наскучило ли солнцу его занятие? Изо дня в день мотаться туда-сюда по небу… Так и озвереть недолго.

В стремительно сереющей вышине тосковала чайка. Крик чайки — вещь страшная, он заставляет поверить в вечное одиночество. И еще — в жестокую предрешенность. Это голос пророка и он опасен, очень опасен. Как там сказано у классика? «If thou hearest the cry of the gull on the shore, thy heart shall then rest in the forest no more». «Nevermore…» — добавил я от себя.

Я взглянул на часы. Дело шло к полуночи. И ни малейшего намека. Кроме… Кроме того странного чувства внутри, которое некоторые зовут интуицией. Однако после шести бессонных и бесплодных ночей здесь, на берегу, я все больше начинал склоняться к мысли, что никакая это не интуиция. А просто шило у меня. В одном месте. Но ради принципа я был готов и седьмую ночь провести на холодной и колкой гальке.

Чайка наконец успокоилась и улетела. Я остался один, наедине с початой пачкой сигарет, которая уже была приговорена к употреблению в течение ближайших шести часов. Правда, она об этом еще не знала, но ничего, это поправимо.

Я полез за зажигалкой, машинально тронув рукоять пистолета, покоившегося во внутреннем кармане куртки. Зачем я его с собой таскаю? Разве что ворон пугать. Против

него

вряд ли пригодится. Да и нужно ли?