Вот оно, счастье.

В руках его подержать можно, погладить да и выпустить — пусть летит. Побыло у него, теперь другим достанется — нечего скопидомничать, не по-людски это. Приподнялось на цепких лапках, крылышками повело, встряхнулось и порхнуло с ладоней.

Лети, огня, живой комочек, лети, милая.

Хорошо с тобой было, радостно. А теперь… Да что теперь! Уж и не вспомнить — сколько огнецветка у него. Неправильно это. Почти ни у кого такой радости не было. В чем заслуга? Другие не меньше стараются — и работают на совесть, и семьи крепкие, детей ростят. А он — что перекати-поле — семьи не создал, свой дом не завел; мотается по миру. И счастлив.

Вспомнилось только место, где огнецветка ему давным-давно на ладонь спустилась — в роще, на поляне. Туда и пришел, чтоб с ней попрощаться. Как и тогда, солнце подсвечивало облака золотом, верхушки берез — желтизной, а мрачные сосны — травяной зеленью. Всё по-прежнему в родной стороне, лишь деревья вымахали.