Сегодня под моими окнами убивали ангела. Он несся по нашей узенькой, залитой солнечным светом улочке, нелепо высоко вскидывая ноги и издавая нечленораздельные вопли. Желтый автомобиль ехал за ним неспешно, с какой-то даже ленцой.

Левое крыло ангела было почти отсечено, оно волочилось за ним, цепляясь за припаркованные машины, серое, пыльное, перепачканное какой-то дрянью.

Потом автомобилю надоели эти игры, он взревел и прыгнул вперед. Грязно-белую нескладную фигуру подкинуло, мне даже показалось, что ангел сейчас все же взлетит. Нет, он упал у обочины, перекрученный, со скомканными тряпками крыльев, но еще живой.

Автомобиль остановился, приоткрылась дверца. Из салона доносилась негромкая музыка, кажется acid jazz. Очень убедительно рявкнул выстрел и автомобиль уехал.

Когда через полчаса я вышел на балкон покурить, ангел все еще лежал. Вокруг него растеклась лужа почти прозрачной, с легким оттенком карамели, крови.

Дома в квартале, через который мне пришлось ехать, напоминали сахарные корабли, на которые капнули коньяком. Темно-коричневые потеки, крупные поры, оплывающие контуры. И слабый, но явственный коньячный запах. На лавочке, около одного из подъездов, заметил двух старушек. Они были увлечены разговором, одна постоянно лузгала семечки. Из деревни, что ль?

На мою машину бабушки посмотрели спокойно, но внимательно. Увидели, что не желтая и успокоились окончательно. Ярко-синее небо, ни ветерка. Опустил стекло, выставил локоть, ехал неторопливо. Хороший денек, даже Переродившиеся выглядывают из окон, смотрят в небо. Хотя им-то зачем?