Не сердитесь на меня за мой покой: я только устал, я не был мертв, нестройно звучал мой голос, но то были лишь бред и храпенье во сне, то была песнь утомленного, а вовсе не гимн смерти, не увлечение прелестью небытия.

Еще бушует непогода, но уже тихо, величественно спускается над полями во всем своем блеске царство Заратустры.