Мишель Магрэ не мог поверить своим глазам и все время отгонял, как назойливую муху ощущение, что он спит и вот-вот проснется. И вся эта картинка, стоящая перед глазами, исчезнет в какой-нибудь самый дальний, обросший паутиной, чулан памяти. Примерно в такой, какой он в детстве боялся открывать. Но проснуться не получалось. Все же трудно проснуться, если не спишь, и перед глазами такая «картинка», да еще как в новомодном кинотеатре с запашком…специфическим запашком.

— Вони будет! Когда жил — от него не продохнуть было, а теперь, после такой смерти хоть противогаз надевай, — к Магрэ подошел старший инспектор полиции Питер Кляйн. — И рождаются же такие люди — ни при жизни от них нет покоя, ни когда переходят в мир иной, где все по идее должны становиться паиньками, — Кляйн вытащил из кармана смятую пачку «Gauloises» и закурил.

— Что говорят свидетели?

— А ничего! Покойник приехал в ресторан в восемь вечера, правда тогда он еще не был покойником, — тут же уточнил старший инспектор. — С двумя своими телохранителями зашел в этот отдельный кабинет. Стол был уже заранее сервирован. Всё проверив, охранники вышли и встали за дверью. Через десять минут приехала его очередная пассия. Охрана ее тут же пропустила. Дамочка открыла дверь в кабинет… ну и увидела все это. Вскрик и едва одним трупом не стало больше. По крайней мере, нашему судебному эксперту пришлось тряхнуть стариной и к его огромному удовольствию, сначала заняться живым женским телом. Охранники тут же ворвалась в кабинет, затем вызвали нас, предварительно любезно все тут облевав.

— Кабинет осматривали?