Йока Тигемюлла

Принцип револьвера

Часть первая

Холодный осенний ветер печально завывал в руинах, забирался под одежду, пытаясь отобрать остатки тепла. Мы стояли на обломках Королевского моста, некогда соединявшего Королевский же Остров с центром города. От моста остался единственный целый пролет с покореженным куском чугунных перил. Еще один обломок ограждения, нелепо зависший над каналом на погнутой арматурине, угрожающе покачивался от ветра и скрипел. Память предательски подкидывала картинки из прошлого - всего-то год назад мост был еще целым, заполненным франтоватыми, веселыми людьми...

Мика молча курил, жадно глотая дым. Я же зачаровано смотрела в черную глубину канала. Радужные пятна и мусор лениво колыхались на поверхности воды... В городе горючки не достать, неужели ее в воду льют? С них станется... Губы против воли растянуло в улыбку, но очередной взрыв ветра в лицо выбил слезы - в глазах защипало. Я зябко передернула плечами, плотнее кутаясь в огромную, но тонкую, камуфляжную куртку, и подумала, что осень в этом году началась рано (по слухам, в этом виноваты приболотные нефтяные поля, продолжающие гореть), а эта самая куртка, куцая юбчонка да серая форменная рубашка без знаков различия - единственная моя одежда. Думать о чем-то более важном у меня больше не было сил.