В просторных залах пиццерии «Селешты»

[1]

было шумно и многолюдно. И хотя в верхнем зале, где мы со Степаном облюбовали укромное местечко, никто не курил, сизая дымка, словно туман, висела в тяжелом и спёртом воздухе. Черты лиц посетителей в дальнем конце зала расплывались и приобретали какие — то причудливые формы, как на картинах импрессионистов прошлого века.

Я только что закончил свой рассказ, и Степан задумчиво почесывал свой затылок.

— И сколько же тебе не доплатила эта сволочь? — рассеянно спросил он.

— Если брать все положенные субсидии и выплаты, то мой бывший патрон не доплатил мне около 450 контушей, — печально ответил я.

— Да за это убивать надо! — взревел возмущенный гигант. — А ты его через суд достать не пробовал?