Под розовой грядой теплеет небосвод, И вот уж солнца луч ловлю я у ворот, Играет на щеках белёсым снегом пудры, И снова я в стихах слагаю песню утру. И нет у нас с тобой ни скипетра, ни славы, Мы месим лунный свет в блестящей, снежной лаве, У бога ты спроси: — Зачем мне нимб поэта? — Случайно подарил тебе я флейту света.