Под розовой грядой
теплеет небосвод,
И вот уж солнца луч
ловлю я у ворот,
Играет на щеках
белёсым снегом пудры,
И снова я в стихах
слагаю песню утру.
И нет у нас с тобой
ни скипетра, ни славы,
Мы месим лунный свет
в блестящей, снежной лаве,
У бога ты спроси:
— Зачем мне нимб поэта?
— Случайно подарил
тебе я флейту света.