Какой-нибудь мой предок был фантаст, Писал он книги, жизнь перевирая, Фантазиями дух ваш утоляя, Он рисовал иллюзию, мираж… И вечно проповедуя добро, Оракулом пророчил… ой, ли честно? Он высекал из камня серебро, И люд крестил он крестно-перекрестно, Он был в чалме? С Востока ли мудрец? Степенно вправо, иногда налево Смотрел прищурясь, быстр ли тот гонец? Везущий письма к женщинам гарема… Я, думаю, мудрейший был старик, Он в молодости почудил немало, Наверно, написал бы сотню книг Про звёзды, логарифмы, интегралы… Но, только вот за пазухой камней Нет… не держал ножей за голенищем, Он был кобзарь, фантаст или лакей? А, может быть, он был у церкви нищим? Нет, слишком гордый нрав его крови, Не падать ниц и не сгибать колени… Мой предок был философ — визави Или служитель Музы Мельпомены…