Короткая глава, продажные авгуры, Сотрётся белый шёлк… моё ли житиё? Над письмами его горели абажуры, И ангелы стрелЫ точили остриё… Мне вздрогнуть и забыть? Пустое ведь эстетство? У Трубецких — финал… нам быть или не быть? Остыл ли мой очаг небесного соседства? Не видел белый свет моих стихов ланит, Писала я роман — «Любовь его, Иова»… Остыл он мой очаг, кружилось вороньё… Как жаль, что разлюблю его опять я снова, И небо догорит, закатами — быльё… Я летом напишу о нежности, и песни Другому посвятив, забуду этот день, И снова оживут в Полесье том Олеси, Как быль в моём окне и света свето-тень… Уж не мечтать и мне… быльём покрыты струны, И новая глава печатает мираж… Но пусть поют в душе былинами Гаруны, А нужен ли кому мой тысячный тираж?.. Уж не мечтать и нам, померкли все дисплеи… Ещё горит камин, и кошкой трётся слог, Пойду и я гулять на будущей неделе, Средь зелени аллей под сигаретный смог… 2016.09.11.