«Я пишу свои книги, страдая», Чем мне горечь души утолить, Если правда – давно не святая, И во лжи всем приходится жить. Археолог вскопает лопатой Глянец Лжи, но паркетный лакей Все, что вскрыто в курганах горбатых, Постарается спрятать в музей. И угодливо смолкнет запасник, Только я – сумасшедший фанат, Нет, – счастливец в Истории страстной, Озаренный искомым величием дат. Мне не надо придумывать нечто, Все, что вызнал, полынной травой Глянец Лжи прорывая беспечный, В книге каждой, как пламень живой. Да, сгорает в огне саламандра, И про рукописи зря говорят, Не хочу быть безумной Кассандрой, Но костры всем правдивым сулят. Мы не любим уроки и знанья, Мы с рожденья мудры на века, Задолбив назубок в свою память: «Горе, горе – всегда от ума!» Нет, я счастлив, нарушивший вето, «Кто есть я?» – вопрошаю себя. Прорастает сквозь горечь ответов Родославная гордость моя [16] .

Очистить память и остаться ничем… Переписать историю и остаться никем… Забыть о предках и остаться одной… И это то, что зову – Родиной. Так есть ли выбор у человека? Есть! Я – остаюсь!.. … но «я» ли это?..