Чтобы заживо сгнить не успеть От щедрот Твоих, от щедрот Ты пошли мне когда-нибудь быструю смерть, От щедрот своих, от щедрот.
Чтоб в прыжке, чертыхаясь навзрыд, В высшей точке, паденья до, До минуты, которой прыжок перекрыт, Мне текущей застыть водой.
Как гордыня больная поет: Вон из кучи, из ряда вон! От Твоей ли игры, от Твоих ли щедрот Мой — минутой застывший — стон?

6 марта