Она всех книг моих сильней И людям, стало быть, нужней Моих стихов, моих поэм, Еще не читана никем. Пусть знаю только я одна, Как трудно пишется она, И сколько вложено в нее. Но в ней — бессмертие мое, У этой книжки сто дорог И километры светлых строк, И человечные                     слова, И бесконечные                     права! Я эту книжку не пишу, Я на руках ее ношу, Над ней пою, над ней молчу, Ее молчать и петь учу. Но не молчит она — поет! И мне работать не дает. Она болит — опять терпи. Она зовет — опять не спи! Опять          не спать                      до петухов! Опять — увы! — не до стихов: Всю ночь кричит сынишка — Моя живая книжка.