Уж я бы тебя попросила — ни гордость, ни совесть не в счет! Какая-то чистая сила не спит и просить не дает. И вот я в трех соснах — плутаю. И где не молчится — молчу. Не жду. Не зову. Не мечтаю. Но как перед смертью — хочу: пускай, на беду работягам — ребятам дорожных бригад — задует буран по оврагам, по балкам, как здесь говорят. Измает сугробами ноги, пристудит рубаху к спине. И вот — ты собьешься с дороги, и вот — постучишься ко мне! А я бы не крикнула «милый!» и не замерла на груди. А я бы тебя                  накормила. А там — хоть трава не расти.