Гоняешься по призрачной дороге, В тумане ничего не разобрать, За деньгами в младенческой тревоге, Которых в жизни не насобирать. За статусом и зрительской любовью, Что столько раз таких же предала. За тем, что сотни раз бывало новью, За искрами публичного тепла. За ветром, что и сам летит куда-то, Гоняешься за тридевять земель. Бессонница – суровая расплата — Гостиничную комкает постель. Все быстро, на ходу, мотая снасти, Мотаешься, завидуя порой Простому человеческому счастью, Что, между прочим, рядышком с тобой.