Плывут кораблики, лохматые от лампочек, Лукаво щерится фонариками мгла, И лишь борта белеют пароходов-ласточек, Какая жизнь, моя любимая, была. А утром зонтики раскроются ажурные И поплывут под ручку, сбросив якоря. Надраят палубу не вахтенные, юные, Я даже помню это, честно говоря. И, как ни странно, я немножечко завидую Наивным, милым и несбывшимся мечтам. Мы до сих пор с руки питаемся флюидами, Что, как и мы, остались там, остались там. Мне даже кажется – те пароходы с башнями, Что по Москве-реке плывут в погожий день, Немного важничают памятью вчерашнего, Как наша собственная солнечная тень.