Если можешь сказать – говори,
Говори – только очень немного.
Разве взрослый Сент-Экзюпери
Нам оставил лишь детского Бога?
Разве все мы пытаемся жить,
Забывая, что ветхи и мелки
И куда-то решились доплыть
На просрочившей сроки тарелке.
Я хотел бы побольше сказать,
Но «побольше» не знает прощения.
Все пытаемся верить и лгать,
И наивно искать искупления.
Мы, прощенья пытаясь просить,
Собираемся ждать до ответа.
Непонятное «быть иль не быть»
Нам дороже, чем проблески света.
И, не видящий Бога в глазах
У иконы, расписанной Богом,
Ты когда-нибудь вправе сказать:
«Я ушел, меня нет, меня много».
