Там есть сады, монастыри, уставы

Монастырей, прямые лады и

Слова прямые – пой, как соловьи!

Только не все очистили уста вы.

Есть 64 гексаграммы,

Есть ритуал – единственно, что

Знать должно в поднебесной всем как то,

Без чего прах, носимый по ветрам мы.

Он – неба Императора и доблесть,

И облаченье, ясный чей покой

Мир отразил, как зеркало. Рукой

Коснувшись, пыль сотри с него – есть проблесть?

Должны плодоносить поля с садами,

И как верны потоку берега,

Так верно, что наскочит на врага

Единорог за срам свой со стыдами.

Вселенной сокровенные законы,

Гармония всей тьмы вещей вокруг

Сокрыта в книгах, свитки же, мой друг,

Со мной хранят небесные драконы.

Нахлынувшие с севера монголы

На маленьких гривастых лошадях

Свели на нет – увы! что делать? ах! -

Все меры Сына неба. Земли голы.

В кострах горят деревья вековые,

Безумец мёртв и тот, умом кто здрав.

Убит привратник. Он-то чем не прав?

Все женщины от них едва живые.

Орда пошла на юг. Зверей коварней,

Свиней невинней. Утром прадед мой

Спас книги. В башне долго можно с тьмой

Бороться… О, эпохи цвет досвинней!

Нет дней в моих очах. Так много полок

И так мало лет жизни… Сон, как пыль.

Чем обмануться? Миф ли в свитке, быль,

Весь день сижу я в башне, свет где долог.

И то правда: жить лучше, не читая.

А утешаю я себя лишь тем,

Что для того, кто видел их тьму тем,

Всё с вымыслом слилось. Блажу, мечтая!

Как в грёзе вспоминаю, чем был город

Прежде орды и чем он стал теперь.

Затворник я дверенеотоперь.

Периный пух мечом зачем-то вспорот…

Кто запретит мне грезить, что однажды

Я вникну в суть вещей и нанесу

Рукою знаки, как гроза росу,

Которая избавит дол от жажды?

Моё имя Шианг, хранитель свитков,

Возможно что последних, ибо нет

Вестей – что с Сыном неба? Звёзд-планет

Дитя от крепких спит, небось, напитков…