Смирившись с положением пленницы, Оля, как это ни странно, почувствовала облегчение. Почему-то она даже перестала бояться, что ее убьют, — как будто вообще все это происходило не с ней. Вот она сейчас встанет, выключит этот надоевший фильм, где героиня внешне так похожа на Олю, и, выйдя на собственную кухню, попьет чаю.
Но — вокруг был все тот же домишко, тонкий лучик света и обильная паутина.
Она села в уголок, обняв колени руками. Рассеянное освещение не могло дать ей точного представления, день сейчас или вечер. А привычка не брать часы обернулась полным отсутствием чувства времени.
— Интересно, сколько сейчас времени? — пробормотала Оля.
Надо было что-то делать.
Она подошла к двери и попробовала запор. Гиблая затея… Вряд ли у хрупкой Ольги хватит силенок!
Поняв, что все ее попытки выбраться отсюда обречены на полнейшее фиаско, Оля подумала и решила — у нее только один выход. Ждать. Неважно, чего ждать. Но если она будет биться головой о запертую дверь, что это даст? Все бесполезно. Даже кричать — кто тебя услышит? Редкий прохожий пройдет здесь дай бог в следующем тысячелетии, и глупо надеяться, что такая мысль взбредет кому-то в голову именно теперь, когда Ольге это жизненно необходимо.
К тому же — кто ей сказал, что этот редкий «прохожий» не окажется куда страшнее того человека, который привез ее сюда?
Она не знала, что он собирается с ней сделать, — и, самое главное, что может сделать она, Оля, чтобы выбраться, но…
— Я что-нибудь придумаю, — пообещала она себе, с мрачной решимостью глядя на запертую дверь.
В конце концов, она где-то читала, что, когда человек волею судьбы оказывается на границе жизни и смерти — как сейчас Оля, — его подсознание начинает работать гораздо интенсивнее и подбрасывает множество «спасительных» идей, из которых уж наверняка можно выбрать одну беспроигрышную.
Именно на нее, на эту «спасительную и беспроигрышную» идею, сейчас и уповала Оля, сосредоточившись на этом целиком.
Но — увы, пока ее подсознание не спешило это сделать…
* * *
— Раз мы с тобой оба хотим найти убийцу, давай вместе думать, — сказала я. — Можно, конечно, бессмысленно обегать весь город, хватая всех подряд под горячую руку, но, на мой взгляд, это не даст ничего, кроме новых врагов. Лично я, как Ниро Вульф, больше склонна доверять аналитическому мышлению и логике. Только думать я привыкла с чашкой кофе, сигаретой и под музыку. Если, конечно, ты ничего не имеешь против такого извращения…
— Почему? — удивился он. — Мне это совсем не кажется извращением. Куда глупее думать в полной тишине, тупо уставясь в одну точку.
— Так я иногда тоже делаю, — призналась я. — Когда я еду в транспорте, а мне надо подумать…
Я встала и пошла заваривать кофе.
Вам мое поведение может показаться странным — но так уж я устроена. Мое убеждение в том, что человеку нельзя давать погружаться в бездну отчаяния и зацикливаться на своем горе, подтверждается многими мудрецами. Если не верите — почитайте Библию. К вашему сведению, отчаяние там входит в реестр грехов. Но по «общественному» разумению куда приличнее погрузиться в отчаяние, а если человек этого не делает, его нередко обсуждают и осуждают и всячески стараются туда вернуть.
Но, милые вы мои, как же это ваше «сочувствие» порой ужасно выглядит!
Человек, которого постигло горе, старается удержаться на плаву, дается ему это с огромным трудом, наконец — слава богу, получилось! Мы снова стали улыбаться, вспоминая лишь светлое и искренне поверив, что ушедшему от нас хорошо там…
И в этот момент вы отрываетесь от утреннего или вечернего поглощения пищи и, скорбно вздохнув, говорите: «А что-то я не звонил давно этому бедняге… И не заходил». Нелегкая несет вас к телефону или к двери вашего несчастного приятеля, только что немного зализавшего рану, и, придав голосу соответствующую скорбь, начинаете сыпать на эту рану соль! Посыпаете вы ее так старательно, что к концу вашей «душевной беседы» вера в бессмертие души начинает оставлять вашу жертву, рана опять кровоточит, и он остается в слезах, а вы с чувством выполненного долга возвращаетесь к столу, где заканчиваете ужин в приятном убеждении, что вы хороший человек, а вашему приятелю в это время хочется покончить с собой, потому что вы вернули его в прежнее состояние и надо все начинать сначала…
Когда умер мой отец, я была готова растерзать на мелкие кусочки всех этих «вежливых доброхотов», которым надо было снова и снова рассказывать, как умер в больнице мой папочка, и слушать эти вздохи, и знать, что у них-то все нормально. Это мне только что опять напомнили, что у меня все так плохо, что трудно дышать… Как только я приходила в себя, снова добрые «самаритяне» с изощренным садизмом спешили напомнить мне о событиях, повергающих меня в отчаяние. Они с таким рвением доводили нас с матерью до слез, что в конце концов я целый месяц вообще не поднимала трубку и не открывала на звонки дверь. Вежливость мешала мне отправить их подальше, а, так как мой отец был довольно известным врачом, к нам все шли, шли, шли — звонили, звонили, звонили. Какие-то посторонние люди, которых ни я, ни мама не знали, да и вряд ли помнил отец.
Вот поэтому сейчас я старалась вывести Никиту из мрачного оцепенения, в которое он погружался все больше и больше. Ему еще придется столкнуться с этой пыткой «всеобщего соболезнования»!
— Ты будешь чай или кофе? — поинтересовалась я, заглянув в комнату и обнаружив Никиту сидящим с отрешенным видом.
— А? — встрепенулся он. — Кофе, если можно.
Я вздохнула. Кофе начал подниматься. Я сняла его с огня и, захватив две кофейные чашечки, установила все на подносе и внесла в комнату.
Включив музыку Моцарта, я села напротив Никиты и посмотрела ему в глаза.
— Знаешь, Ника, когда умер мой отец, я ревела так, что никто не мог меня успокоить…
— А у тебя умер отец? — поднял он на меня глаза. Я знала этот взгляд — когда-то я точно так же смотрела на приехавшую из-под Тарасова подружку, которая сказала мне, что тоже пережила утрату. Мы могли говорить на равных — у каждого из нас была своя боль в сердце. Поэтому общение друг с другом принесло нам облегчение.
— Да.
— Давно?
— Нет. Он внезапно заболел, и оказалось, что у него рак. Не думай, что это было легче, чем если бы его убили выстрелом в спину. Так вот, никто не мог меня успокоить. Никто, кроме моего папы…
— ?! — В его взгляде были интерес и насмешка. — Как же у него это получилось?
— А никак, — передернула я плечом. — Просто я поняла, что слезами я его не отпускаю от себя. «Нельзя же быть такой эгоисткой, Александра, — сурово сказала я себе. — Иногда, знаешь ли, только мы сами способны сказать правду в собственный адрес. Вот ты тут сидишь как дура и плачешь, как будто это случилось только с тобой, а все остальные прочно застрахованы от потери близких людей. Если, конечно, придерживаться этой точки зрения, можно и дальше погружаться в глупые истерики, позволяя себе расслабляться. Но жизнь вокруг продолжается, и никто не собирается ее заканчивать из-за твоего личного горя. И никому ни жарко и ни холодно оттого, сколько слез ты вознамерилась пролить, потому что каждый теряет хотя бы однажды близкого человека. С чего ты взяла, что Господь освободит тебя от этого? Ты же не лучше других».
Вот такую примерно тираду я себе выдала. И встала на ноги. Потому что мне надо было идти дальше. Вряд ли папе понравилась бы ноющая и рыдающая доченька. Он был симпатичным дядькой, можешь мне поверить. Веселым, ироничным и талантливым.
Он слушал меня, и в его глазах появился огонек надежды.
Я дотронулась до его руки.
— Если тебе сейчас трудно говорить о своей маме, давай повременим, — предложила я. — В конце концов, можно поговорить еще о чем-то.
— Нет, — решительно покачал он головой. Надо найти того, кто это сделал. Понять почему.
— Если мы поймем почему, — улыбнулась я, — это будет уже шаг в его сторону. Вот и давай попробуем поискать это «почему».
— Я его убью, — тихо пообещал Никита. — Как только я его найду, я убью его…
— «Пепел Клааса стучит в мое сердце…» — проговорила я задумчиво. — Ох, какое знакомое состояние. Желание покарать подчиняет себе все другие чувства, даже любовь. Так хочется мести, что дыхание становится учащенным, в глазах темнеет. Знать бы только кому… Убийце? Нерадивым врачам, не справившимся со своими прямыми обязанностями? Или самому Господу Богу? Последнее самое глупое, не правда ли?
Я говорила спокойно, размеренно, без истерик, без надрыва. В отличие от меня, он был совершенно одинок, и, кроме меня, никто не собирался ему помочь.
— Я понял, про что ты говоришь, — довольно мрачно усмехнулся он. — Ты боишься, что жажда отмщения затуманит мой разум настолько, что я и сам превращусь в чудовище? Нет, я постараюсь остаться человеком, насколько это возможно в таком мире…
— Да не настолько этот мир и плох, если в нем оказалась пара-тройка мерзавцев, — проворчала я. — Не думаю, что они способны существенно изменить его в худшую сторону.
Я налила ему кофе.
— Спасибо, — поблагодарил он меня. — Теперь я готов. Давай начнем. Только — с чего?
— Начнем издалека, — сказала я. — С твоей бабушки…
Он вздрогнул.
— С бабушки? А это обязательно?
— Обязательно, — нахмурилась я. — И давай договоримся сразу, что я не прошу тебя описывать мне мать в розовых красках. Если мы с тобой хотим найти истину, нам придется иногда быть безжалостными. Пойдет?
— Пойдет.
— То, что отношения между бабушкой и твоей матерью оставляли желать лучшего, я поняла.
— Ты слишком мягко выразилась. Моя мать просто ненавидела бабушку. Она старалась изолировать меня от нее, особенно после гибели отца.
Да уж, ну и женщины! Это до какой же степени надо друг друга ненавидеть, чтобы даже общее горе не могло сблизить этих женщин?
— И ты не в курсе, почему эта странная междуусобица у них разгорелась?
— Скорее я бы назвал это войной Алой и Белой розы, — фыркнул Никита. — Длилась-то она целую вечность, мне кажется. Догадки у меня, конечно, были. Ну, во-первых, мама была из «пролетариев». Ее дедушка руководил какими-то расстрелами даже. А бабушка была наоборот — чистой воды аристократия. Она, правда, воспитывалась куда в более скромных условиях, чем мама, потому что росла у своего дяди, священника. Так что в основе их сложных взаимоотношений лежала все та же пресловутая «классовая» несовместимость. Но и это не все. Я тогда был еще совсем мал, и многое оставалось за гранью моего понимания, а чему-то я вообще тогда не придавал особого значения. Но одну их ссору я запомнил очень хорошо.
На минуту он задумался, погрузившись в прошлое, но быстро очнулся и продолжал:
— Пожалуй, это была наша последняя встреча. То есть не встреча — меня тогда даже не выпустили из моей комнаты. Я слышал только их разговор… Бабушка приехала внезапно. Мама в тот день ждала кого-то из друзей. Настроение у нее было безоблачным — она наряжалась, пела и вообще мало походила на убитую горем вдову. Когда в дверь позвонили, она побежала открывать и разочарованно протянула:
— А, это вы… Ну что ж. Проходите.
Это было сказано таким тоном, что никаких сомнений относительно ее чувств не оставалось. Я не помню, чем я в тот момент занимался, но уж точно не уроками, и страшно удивился, когда моя мать, постоянно пилившая меня даже за самое невинное детское вранье, в ответ на бабушкин вопрос обо мне сообщила, что меня, видите ли, нет дома, я учу уроки у своего одноклассника.
«Я хочу его увидеть», — сказала бабушка. «А я этого не хочу. В конце концов, вы же не хотите признать Никитку сыном Дмитрия, пытаетесь убедить всех, что я попросту женила на себе вашего сына нечестным путем, так не лучше ли вам оставить меня в покое? Я ведь все равно не собираюсь помогать вам. Простите, Антонина Ивановна, но ни вы, ни ваш второй сын меня совершенно не волнуете. Помочь вам я бы не смогла, даже если бы у меня появилось подобное желание».
«Я и не прошу тебя об этом, — тихо сказала бабушка. — Я просто хочу увидеть Никиту». — «А я вам повторяю, что вы его не увидите никогда. Даже если я умру».
Бабушка что-то сказала очень тихо — она вообще говорила негромко, а теперь я и вовсе не смог услышать эту фразу. Но мама… Она тогда меня так неприятно поразила, что я до сих пор помню визг, отвратительный, истеричный, ее голос, ставший вдруг таким гнусавым, как будто у нее гайморит… И то, что она кричала, было набором непристойностей. «Вы осуждаете меня, а сами? Разве вы можете считаться порядочной женщиной? Вы, которая вышла замуж за уже женатого человека?! Как вам позволяла ваша нравственность жить с двоеженцем?»
— Что? — подскочила я. Вот это Баринов, а?
— Бабушка тогда ответила ей, чтобы она не совала свой длинный нос в чужие дела, и вообще — ей никогда этого не понять ее кургузым умишком. И тогда мать заорала: «Вон! Вон! Убирайся из моего дома, старая ведьма! Катись к своему сыночку и никогда больше не переступай этого порога, раз мы тут такие кургузые!»
После этого я не видел бабушку. А не так давно произошло что-то странное. Мама съездила в Германию. Кажется, она там познакомилась с какой-то женщиной, которая входила в их туристическую группу и пыталась там кого-то найти. Но после того, как она приехала обратно, она вдруг меня бесконечно удивила тем, что сама позвонила бабушке и попросила прощения за все. Мама как раз собиралась к бабушке в гости, когда нам стало известно, что бабы Тони больше нет. Вот такая история… Почему мама переменилась — известно одному Господу Богу.
«И той даме, которая поведала ей нечто интересное об Антонине Ивановне Бариновой», — усмехнулась я. В чистые чувства Татьяны я не верила.
Дверь скрипнула. Ларчик и Воронов стояли на пороге и смотрели на нас, как мы вольготно расположились возле компьютера.
Кстати, о компьютере… Я вспомнила то, что меня так бесконечно удивило.
— Прежде чем я передам в ваше распоряжение господина Баринова, можно поинтересоваться, что там за история с дневником Антонины Ивановны? Он был в розовой папке, которую у нас увели? И что означает фамилия «Потоцкий» с тремя вопросительными знаками?
Кажется, я удивила Ларчика. Уже второй раз — ура, ура, ура…
— А почему тебя вдруг заинтересовал дневник?
— Он пропал?
— Естественно. Вместе с папкой.
— То есть он там был?
— Са-ша! Я ведь задал тебе вопрос!
— Я тоже, — безмятежно сообщила я. — И ты ответил вопросом на вопрос. Почему тебе это можно делать, а мне нет?
— Потому что я старше.
— И умнее… Если я интересуюсь этим дневником и фамилией, встретившейся мне в файле, тебе не кажется, что я собираюсь как-то обдумать это?
— Потоцкий? Я не помню, откуда взялась эта фамилия и почему я обратил на это внимание. Скорее всего, я просто выписал все фамилии, встретившиеся мне в бумагах, касающихся Антонины Ивановны… А дневник я даже не успел прочесть — честно говоря, там с первых страниц девичьи переживания, и все это написано таким мелким почерком, да еще Антонина Ивановна явно не желала отказываться от употребления ятей! В общем, хоть убей меня, а я совершенно не могу припомнить, кто этот твой Потоцкий, равно как и откуда он взялся.
— Могу сказать вам, Андрей Юрьевич, что вы поступили в высшей степени неосмотрительно, положив этот дневник в общую папку!
— Слушай, Александра, я тебя не понимаю! Чего ты привязалась к этому дневнику? Пропали более важные документы — и это должно было бы взволновать тебя куда больше!
— Иногда простой дневник бывает важнее, — заметила я. — Например, когда нет завещания. Какое-то упоминание в дневнике вполне может расцениваться как последняя воля покойного… А Олю не нашли?
— Нет.
Лариков как-то сразу помрачнел.
А я даже не знала, радоваться этому или огорчаться. По крайней мере, не нашли мертвой… А это уже хорошо, в теперешних-то условиях!
Кстати, когда я посмотрела в сторону Воронова, мне показалось, что он-то уж точно слышал про этого загадочного Потоцкого!
* * *
Они пошли в кабинет Ларикова, при этом Никита посмотрел на меня глазами человека, ведомого на электрический стул.
Честное слово, у меня просто ум заходил за разум, и вся эта история напоминала мне китайскую грамоту или шифрованную телеграмму, вот только я никак не могла найти ключ, который помог бы мне подобраться к шифру.
Вспомнив, что такой ключ мне может дать Людка, я снова начала набирать ее номер.
Телефон не отвечал. Пользуясь выпавшей свободной минуткой, я стала разглядывать портрет ужасного чудовища, который приволок из милиции мой добросовестный Ларчик.
Ну и рожа у них вышла, скажу я вам! Сразу понятно, что перед тобой преступник закоренелый, безжалостный, неумолимый! Так и видишь, как он душит невинную жертву! Да уж, не хотела бы я, чтобы родной милиции пришлось меня разыскивать и составлять фоторобот! После такого вот безобразия можно сразу поставить на себе крест — замуж не возьмет уже никто!
Конечно, он был в майке «Титаник», все с тем же сладеньким Ди Каприо, и я, сердито подумав, что неясно, от чьей физиономии меня тошнит больше — от замшелого негодяя или от Ди Каприо, отшвырнула творение анонимного милицейского мастера подальше.
В очередной раз набрав номер, я уже не верила в удачу. И почему-то именно это мое неверие было вознаграждено сторицей — в трубке щелкнуло и квакнуло, и после этого я услышала бодрый голос Людки:
— Архив ТГУ.
— Людка, ты мне так нужна, не можешь себе представить, — заявила я, не размениваясь на раскланивания, расшаркивания и восклицания: «Сколько лет, как я скучала, вышла ли ты замуж…»
— Приезжай, — была столь же лаконичной моя подруга.
— Ты будешь на месте?
— До пяти, — пояснила Людка все так же коротко и ясно.
— Все. Бегу.
Я повесила трубку и посмотрела на часы. Зная Людку, можно было предположить, что мое «бегу» она не восприняла буквально и, скорее всего, именно сейчас, точно так же взглянув на часы и подумав, что до моего запланированного визита еще уйма времени, отправилась в кафе перекусить или пошла покурить в коридор.
Однако и медлить не стоило. Поэтому я зашла к Ларчику сообщить, что удаляюсь на неопределенное время, помахала рукой Никите, который повторял Ларчику то же, что и мне, и отправилась в университет.