Над полем медленно и сонно заката гаснет полоса. Был день, как томик Стивенсона, где на обложке паруса. И мнилось: только этот томик раскрой — начнутся чудеса… Но рубленый веселый домик, детей и женщин голоса… Но суета, неразбериха, не оторвешь и полчаса… А там, глядишь: легко и тихо в закате плавятся леса… А там глядишь: уже на травы ночная падает роса… И ни чудес тебе, ни славы. Напрасны храбрость и краса. Но, может быть, еще мы в силе и день еще не начался? …Не трать бессмысленных усилий. Закрой его. Не порть глаза.