А что такое творчество? Души волшебный зуд. И только в одиночестве Оно вершит свой труд. Как не лечи тот дивный зуд, Зов творчества сильнее. Тех вскачь несущихся минут Нет властней и страстнее. Они, как пир в безвременье чумы, Раздумья вносят новые в умы…

Друг мой, бег жизни не сдержать. Твои часы когда-то остановятся, Не в силах их кому-то удержать. Но к этому не следует готовиться. Не сможет кто-либо уход твой предсказать, А потому всегда цени то время, Которое тебе принадлежит. Трудов твоих благословляю бремя. Любить, трудиться – это значит ЖИТЬ!

О, как хочу я хорошо и умно жить: Творимое – увековечить, Людей безумных – очеловечить, Мечту ж с любовью воплотить! И, может быть, в далёком ныне дне Мои потомки скажут обо мне: Наш предок маяком нам был и светом. Душа его несла добра советы, Любовь и вера правили поэтом, Всегда он свет вбирал в себя с рассветом…

Сквозь труды и молчанье мой путь пролёг. Жизнь – дорога, и путь тот очень далёк. Интересно, хоть и трудно идти И учиться всегда суждено в пути, И в разлуках душа полна тревог, Облаками часто покрыт небосвод… Но есть добрые встречи – дары дорог! Меня тоже, надеюсь, там кто-то ждёт.

Приветствую тебя дружище мой, старик. Бессонницу ты гонишь – к этому привык. Неужто так со временем и не отвык От суеты, от вздоров бытия, Где и подлец, и хам есть, и смутьян?.. Бодришься всё, старик с душой юнца, И вспомнишь вдруг себя ты молодца: Как с юною красоткой переспал – И вновь в ушах твоих звучит хорал. Как чувствуешь себя – поэт, Седой не только на висках? В душе твоей – тепло и свет, И жизнь и смерть – в твоих руках…

Художник рисует картину, И краски в картине странны… Откуда ему достались Такие яркие виды?.. Художник мешает краски На стареньком пюпитре И кисточкой пишет картину… Он в мире – посланник Неба, Дарящий нам красоту.

Один творит, полимер создавая, Девственность красоты забывая, Другой архитектурой балуется Не помня – Небо естеству радуется… Я счастлив, что подчас творю в тиши, Врастая в небо струнами души, Где поисков стихия, рифмы строк. И чувствую тогда: со мною – Бог!

Мы искусство всего разукрасили золотом, Но лицо его ныне будто раздавлено молотом. А пора, наверно, сказать скупые слова, Ибо нашей душе близка простота… Я об этом размышляю так много, Что текущие дни, словно большая река, И мысли текут среди злаков пока, Мимо людей, которые сеют и жнут здесь века. Глядим на всё – и меняются наши сердца, И желаньями новыми полнится наша душа. Знаю, жизнь оставшаяся после меня, Растревожит чьи-то память и сознанье.

Бог начал творение, А ты продолжай. Тело свое, как скафандр, В чистоте соблюдай. В нем обличье нашей души К сожаленью изнашивается Временем, даже в тиши…

Бывает, сна ночами нету. Бессонница уже немоготу. Вопросов рой – на них ищу ответы, А поиск вырастает в маяту. Усталые, во тьму глядят глаза, И я, ворочаясь, гоню всё, что тревожит, Увы, но это сердцу не бальзам – И ночь до зорьки думы не стреножит. А дум тех бесконечна нить, И нету сил за сон держаться. Но тщетно всё хочу стараться Раздумья я угомонить… Судьба учёного тревожна Сон ему мысли теребят. Прожить в покое невозможно, Лишь небеса покой сулят…

Люблю я живопись и стал поэтом. И могут стать души моей ответом На жизни многоцветные приметы, Мазки на полотне и слов приветы.

Я сам избрал для творчества пути В них ощущаю зов своих тревог. За годы взлётов и разрух, и лжи В уединении развил свой дух И выстрадал я мудрое познанье. Исход с родной моей земли К свободе совершил я убеждённо. Когда-то предки так в галут ушли, Чтобы дух рабства из себя прогнать… Житейских смут горячая стихия Не слишком нас тревожит в новый век. Для наших душ важней иная мерка: Что человек эпохи эаслужил?.. И Небо и Земля везде одни и те же, А посему живи текущим днем И радуйся, что есть мы в этом мире, Есть кров, есть пища и цветы вокруг, И доброй памятью насыщен дом. Люби ты жизнь и не забудь себя. Ведь трепет жизни всех веков в тебя Вселился и живет. Теперь – и навсегда…

Кажется время кончилось смутное, Жить стало лучше и веселей. Но я помню почти поминутно Каждый год из жизни своей. Потому я ранним утром бодрствую, Пишу, собираю жизни россыпи, Мгновенья, разбуженные трудом, В заветный вклеиваю альбом.

Перо гусиное – лишь в памяти поэтов. Оно поэтам словно эстафета Труда и чистых помыслов дана, Чтоб и в компьютерные времена Мы знали, как рождается удача: Строка, как и во все года, В кипенье чувств, а не иначе Душою пишется всегда.