Я живу в карточном домике, доме из песка, воздушном замке, и провожу минуты, ожидая падения стен, удара молнии, небесной почты с последним предупреждением, приговора, летящего в крыльях осы, приказа, словно кровавый бич развевающий по ветру пепел ангелов.

Тогда утрачу земное мое жилище и вновь очнусь обнаженным. Рыбы и звезды предутренние взойдут ходом своих отвратившихся небес.

Все, бывшее цветом, птицей или именем, вновь станет единственно горсткой ночи. И на остатки цифр и перьев, на тело любви, из музыки сотканное и плода падет наконец, как сон или тень, пыль без памяти.