Я уже умерла? Это все? Конец?

Очень хочу произнести вопросы вслух, но ничего не выходит. Рот будто вязкой ватой забит. Еле ворочаю языком. Без толку, без особого успеха. Не удается вымолвить ни единого слова. Из горла не вырывается никаких звуков. Даже простонать не получается, просто всхлипнуть и то оказывается непосильным трудом.

Я отчетливо слышу голоса. Мужской и женский. Непонятный язык. Абсолютно неизвестный и неразборчивый. Я пытаюсь ухватить суть беседы по тону, уловить перемены интонации.

Женщина как будто недовольна, резко отчитывает мужчину. Но и он отвечает не менее жестко и грубо. Мрачно. Даже угрожающе. Голос не повышает. Однако кипучий гнев ощутим чуть ли не на физическом уровне.

Тут реальность покачивается. В очередной раз. Стремительно ускользает.

Погружаюсь во мрак. Опять и опять. Кто-то постоянно отключает свет в моей голове. Щелкает лампочка. Темные воды смыкаются над головой.

* * *

Я не знаю, где я. Понятия не имею о том, сколько проходит времени. Я помню только темноту. С оттенком бордо. С алыми всполохами. Багровая пелена застилает глаза. Пульсирует, оплетает липкой, мерзкой паутиной как коконом.

Запах крови забивается в ноздри, наполняет глотку, просачивается в поры.

Я не чувствую ничего ниже поясницы. Впрочем, кое-что есть, но очень далеко по ощущениям, будто с другим человеком происходит, а на меня только падает тень.

Как определить, что реально, а что нет?

Кто-то неведомый заставляет открывать рот, вкладывает таблетки, вынуждает запить водой и проглотить. Кто-то делает уколы, снова и снова. А потом осторожно смазывает наиболее пострадавшее место.

Это не Марат. Прикосновения совсем другие. Легкие, воздушные, нежные. Он так касаться не умеет. Знает лишь как сжимать и давить, вырывая вопли из груди.

Он чудовище. Монстр. Без эмоций, без чувств, без капли милосердия.

Его татуировка — его отражение. Настоящее. Жуткое. Страшное. До суеверной дрожи пугающее.

Демон, безжалостно терзающий свою беззащитную жертву, жадно пожирающий плоть, разрывающий податливое тело когтями и клыками.

Если у него и была душа, то эта душа давным-давно мертва.

А я…

Я пропала.

Моя смерть вопрос времени. Неизбежность. Не сбежать, не уйти. Судьба настигнет в любом случае. Отсюда уже никогда не выбраться.

Я ничего не ем, только пью. Меня лихорадит, бросает то в жар, то в холод. Даже знать не желаю, какая сейчас температура.

Я почти не бодрствую, постоянно пребываю в горячечном бреду.

Дни и ночи теряются в тумане, минуют в путанной чехарде, сменяют друг друга без определенного графика. А на моей шее затягивается петля. Всплывает больше жутких ощущений. Память будто режут на части, кромсают, извлекая самые жуткие куски.

Вот я.

Стою на коленях. Вдавлена грудью в пол. Сломана. Раздавлена. Повержена.

Вот Марат.

Трахает меня с деликатностью отбойного молотка. Бьет будто по наковальне. Резче, жестче, до спазматических судорог.

Вот…

Тошнотворный хлюпающий звук. Огромный орган ходит внутри слаженно и четко, движется как гигантский поршень. В диком ритме.

Он берет меня быстро. Легко. Слишком легко.

Больше нет никакого сопротивления. Нутро разодрано.

Вот я истекаю кровью. Отключаюсь от боли. Обмякаю, растекаюсь по полу бесцветной лужей.

А вот Марат. Возвращает меня обратно в сознание. Всякий раз. Хлопает по щекам, тянет за волосы, выкручивает соски. Не позволяет скрыться в лабиринте блаженного забвения.

Он хочет, чтобы я прочувствовала все, каждый момент, каждый фрагмент, каждую битую грань этого ожившего ночного кошмара.

А дальше провал за провалом. Словно некто удалил кадры, подчистил пленку. Подверг цензуре этот кровавый порнофильм.

Я проваливаюсь во тьму надолго. Сознание протестует, отказывается подчиняться.

Унизительное состояние. Тупое. Беспомощное.

Замира говорит мне, что делать, произносит элементарные инструкции, простейшие команды вроде «повернись», «встань», «приляг».

Довольно сложно принять факт того, что даже в туалет нельзя сходить без посторонней помощи. А еще хуже подниматься с унитаза и видеть, как белоснежная поверхность залита красным. И уже вроде не больно, просто чертовски страшно. Вдруг кровотечение не прекратится, вдруг усугубится. Точка невозврата пройдена, однако всегда есть куда падать.

Тот разговор на неизвестном языке. Не плод бурной фантазии. Правда. Истина. Беседа между Маратом и Замирой. Их голоса звучали над моим изломанным телом. Осознание приходит с опозданием. Но суть едва ли меняется. Смысл фраз остается загадкой.

О чем они говорили? Что обсуждали?

Я не понимаю ни единого слова. Впечатление от самого звучания может быть очень обманчивым. Восприятие порой играет злую шутку. Кругом иллюзия. Фантом.

Разве Замира стала бы отчитывать Марата? Посмела бы столь сильно рискнуть? И по какой такой причине? Ну, не из-за меня же явно. Я просто кусок жертвенного мяса на плаху, на убой.

Убей и похорони. Больше никаких трудностей. Никаких проблем.

Верно. Отличная идея. Раз приговорил — приводи вердикт в исполнение.

Видимо, Замира выказала недовольство от того, что надоедливую девку не добили до конца, не прикончили как следовало. Пожалуй, это единственный логичный вариант.

Защитников у меня нет и не предвидится.

* * *

— Сколько времени прошло? — спрашиваю я.

— Восемь дней, — отвечает Замира.

— Восемь? — вырывается сквозь удивленный возглас.

Не может быть. Этого просто не может быть. Ощущение будто миновало восемь месяцев. Как минимум. А то и целых восемь лет осталось позади.

Видимо, под препаратами чувство реальности теряется. Создается впечатление, словно прошел гораздо более длительный и значительный срок. Контуры мира сливаются.

— Все не так плохо, — говорит Замира.

— Что? — слишком резко поднимаюсь с постели, тело в момент охватывает дичайшая боль, пленяет раскаленными цепями. — Не могу дернуться. До сих пор с трудом передвигаюсь.

— Я видела хуже, — произносит сухо.

— Когда?

Игнорирует. Хмурится. Наконец выдает:

— Ты правда ударила его ножом?

Неожиданный вопрос.

Значит, Марат все рассказал. Иначе она бы никак не узнала о происшедшем. В той комнате нас было только двое.

Ладно. Что с того? Разве мой дурацкий поступок оправдывает его жуткие деяния? Да, я совершила глупость, когда бросилась на разъяренного зверя с таким жалким орудием, рассчитывая исключительно на природное везение. Но это была самозащита.

— Правда, — подтверждаю коротко. — И я бы сделала это снова, только постаралась бы выбрать лезвие посерьезнее, чтоб наверняка. Я бы и шанса ему не оставила.

Замира опять молчит. Долго. Выразительно. Взгляда с меня не сводит. Буквально припечатывает.

Мои дерзкие слова вряд ли вызывают у нее внутреннее одобрение. Однако же она совсем не кажется рассерженной или раздраженной. Она будто… одобряет?

Воистину шальная догадка. Абсолютно бредовая.

— Ты готова убить того единственного, кто может тебя спасти? — вдруг произносит женщина.

Истерический смех невольно вырывается из моего горла.

Если это шутка, то безумно извращенная.

— От чего спасти? — интересуюсь, не скрывая горечи. — От собственной жизни?

— Ты его проняла, — заключает ровно и уверенно.

Какая чепуха. Видно, намеренно пудрит мои мозги. Это какая-то тактика, чтобы я расслабилась и меньше сопротивлялась судьбе.

Черт. Проняла. Ну не ерунда ли?

Я его не ранила, даже не задела, не зацепила по касательной.

А вот он меня…

До печени. Даже глубже. Как никто и никогда прежде. Разодрал в клочья. И сожрал. Ничего не оставил.

— Бред, — выдыхаю сдавленно, возвращаюсь на постель, сворачиваюсь в клубок, будто инстинктивно стараюсь защититься, оградиться от реальности.

— Он тринадцать лет жил только жаждой мести, — задумчиво произносит Замира. — А теперь… Кто знает.

— Я не понимаю, — признаюсь честно. — Куда вы клоните?

— Он мог любить, — как-то странно улыбается, нежно, мягко, с затаенной горечью. — Я помню.

Женщина закрывает глаза, точно пытается четче воскресить давно забытый кадр. И кажется, действительно переносится в иную реальность.

— Он в ней души не чаял, — продолжает тихо. — Когда смотрел на нее, сразу в лице изменялся. Даже его колючий взгляд смягчался. А она, хитрюга, веревки из такого бешеного зверя вила. Легко, будто играючи.

Звучит как самая настоящая фантастика.

Сложно вообразить, будто Марат способен на нежность и особый трепет по отношению к женщине. Впрочем, я для него не женщина. Животное. Вещь. Жертва. Понятно, что при подобном раскладе церемониться не стоит.

— Амина. Принцесса. Так ее звали, — продолжает Замира. — Те рисунки и драгоценности, которые ты случайно обнаружила, принадлежали ей.

— Полагаю, я и фотографии видела, — заявляю осторожно. — Она была очень красивой.

— Она ослепляла, — заключает неожиданно мрачно. — Глазам больно смотреть.

Взирает на меня в упор. Явно хочет испепелить. Стоит огромного труда не зажмуриться, не отвести взгляд.

— Что произошло? — спрашиваю, затаив дыхание.

— Стрелецкие забрали нашу девочку, — следует ледяной ответ.

Я пытаюсь вникнуть в суть. Понять и принять. Мозг упорно бунтует.

Тринадцать лет. Именно такой срок был назван. Но тринадцать лет назад Олегу было всего пятнадцать. Неужели в столь юном возрасте он был способен сотворить нечто чудовищное с невинной девочкой? Слова Егора недвусмысленно намекали на это.

Боже. Тошнота подкатывает к горлу, просто рефлекс. Не верю. Не хочу верить. Буду отвергать реальность до последнего.

Хотя пятнадцать лет не так мало. Подросток. Гормоны бурлят. Дети бывают жестче взрослых. Тем более, Стрелецкие и правда состоятельная семья, действительно могли скрыть улики, заплатить нужным людям и замести следы, спустив расследование на тормозах.

Версия до жути логична. Идеальна. Практически. Но… А что, если дело не в Олеге? Что, если это его отец? Вдруг он во всем виновен? Наломал дров, а остальным приходится разгребать и огребать за его преступление. Чушь. Полная ерунда. Этот мужчина интеллигент до мозга костей. Мухи не обидит. По виду. И свою жену любил всем сердцем. Так и не вступил в брак снова, хотя вокруг всегда вились претендентки.

С другой стороны — разве маньяки выглядят подозрительно? Многие могут весьма мило общаться, излучать обаяние и располагать к себе. Достаточно вспомнить документальные передачи о серийных убийцах, их потому и ловят поздно, ублюдки отлично сливаются с толпой, кажутся гораздо нормальнее подавляющего большинства людей.

Господи. Как тогда сказал Олег? После нашей свадьбы, после церемонии.

«Они забрали мою мать».

Они. Кто? Марат и его друзья? И почему именно за матерью? Преступление совершил мужчина, а наказание отбывает женщина. Где здесь справедливость? Что за бредовая логика?

Прекрасно сознаю, никто не станет отвечать на мои вопросы. Без того очень много пищи для размышлений подбросили.

— Я думала, ты обречена, — холодно заявляет Замира. — Но пожалуй, стоит сохранить твою жизнь.

— Почему? — криво усмехаюсь. — Столько милости… вдруг.

— Он другой рядом с тобой.

— Какой?

Одержимый. Бешеный. Жестокий. Одуревший от похоти, жажды плоти. Опьяневший от запаха крови.

— Он дышит.

Пожимает плечами. Невозмутимо. Небрежно.

Она реально рассчитывает, я поведусь на подобную приманку?

— Звучит красиво, — хмыкаю. — Но ему просто нравится моя кровь. Чем больше прольется, тем вкуснее насиловать. Злоба. Презрение. Ненависть. Вот, что я в нем пробуждаю. Тут и не пахнет глубокими чувствами.

Замира отрицательно качает головой.

— Дура ты, — вздыхает. — Он тебя в отдельной комнате держать хотел, а в итоге у себя поселил, в собственной кровати. Одежду отнял, и сам же нового тряпья накупил.

— Ну, знаете, вы очень…

— Он все эти дни дома не появляется, — обрывает меня. — Тянет его к тебе. Дико. Боится опять сорваться.

— Я же вонзила ему нож в спину, — бросаю холодно.

— Заслужил, — усмехается.

— Что? — роняю удивленно. — В-вы… серьезно?

— Может, и будете вместе, — произносит поразительно ровно, без эмоций, будто речь идет о самом рядовом событии. — Если только прежде друг друга не угробите.

— Желаете, чтобы я заменила погибшую невесту? — вопрошаю горько.

— Какую невесту? — искреннее недоумение в голосе.

— Амину, — выдаю глухо. — Она ведь была его девушкой. Или успела стать супругой? Вы сами сказали, Марат в ней души не чаял, любил по-настоящему.

Замира смеется. Звонко.

— Никакая она ему не невеста, — говорит. Потом прибавляет: — Никогда ею не была и быть не могла.

— А кто тогда?

— Она его сестра. Единокровная. А тот ублюдок такое с ней вытворил, что даже небо рыдало тринадцать дней.

* * *

Проходит еще неделя. Окончательно восстанавливаюсь. Наверное, можно насиловать меня дальше. Однако Марат не спешит, не возвращается обратно, не требует то, что считает своим по праву. Он не появляется в своем собственном доме.

Я не верю в романтическую версию Замиры. Я же не идиотка.

Мой палач занят. Решает рабочие вопросы. Уехал в другой город. В другую страну. Да мало ли вариантов.

Вернется — и убьет. А чего тянуть? Свое он уже получил. Мою единственную невинность отнял. Больше брать нечего. Мальчик наигрался. Пора отправить игрушку в гроб.

Разве нет?

Я пытаюсь сохранять оптимизм. Пытаюсь искать новые пути побега. Пытаюсь… но ничего не выходит.

Я готовлюсь к худшему. Стараюсь заранее принять смертельный расклад. Главное — не рыдать, не умолять, не унижаться. Все равно не поможет. Лишь позабавлю этого гада напоследок.

Я уверена, что встречу неизбежность с достоинством. Улыбнусь. Не склоню голову, не преклоню колени. Никогда больше. Хватит, достаточно валялась в его ногах. Пусть сам ломает до конца. Пусть калечит. Пусть…

Поворачиваю ручку, толкаю дверь, прохожу в комнату и вижу Марата. В комнате темно, лампы выключены, шторы настежь распахнуты. Скупой лунный свет освещает мрачную мускулистую фигуру.

Он стоит ко мне спиной. Любуется полумраком. Выжидает.

Господи. Я не готова. Нет, нет, нет. Слишком рано. Не хочу погибать.

Я закрываю дверь за собой и прохожу вперед.

Смысл бежать? Настигнет вмиг. Очередное унижение. Вот и все. Уж лучше сама взойду на эшафот.

Странное чувство. Не могу объяснить. Какое-то гнетущее сомнение терзает душу, пробирается под кожу, царапает льдистыми когтями.

Это же он, да? Он. Марат.

Другой мужчина не рискнул бы прийти сюда. Никто из слуг, из охраны, из прочих подопечных не стал бы пробираться в спальню хозяина.

И все же…

Высоченный. Громадный. Здоровенные плечи. Огромные ручищи. Мощные ноги как столбы.

Я не вижу лица. Не могу разглядеть точно.

Проклятье.

Я не чувствую его. Как прежде. Нет этого дурманящего запаха. Нет адского жара. Нет чертовой порабощающей ауры, энергетики бешеного зверя.

Точнее что-то есть. Но не то…

И его одежда. Джинсы. Футболка. Конечно, Марат и раньше надевал футболки. Вот только все предметы одежды как будто чужие.

Он чужой.

Другой.

— Горячая штучка, — усмешка ощущается физически. — Рада нашей встрече?

Дьявол.

Хриплый голос. Очень похожий. До жути.

Но…

Это не его голос.

Быстро делаю шаг назад, хватаю ручку двери, поворачиваю.

— Стоять.

Хищник добирается до меня одним прыжком. Захлопывает дверь за спиной. Прижимается горячим телом, вдавливает в дерево.

— Мы только начали, — крупные ладони пробираются под юбку, сдавливают ягодицы. — А ты хороша. Теперь понятно, почему Марат с тебя никак не слезет.

— Кто, — задыхаюсь. — Кто ты?

— Я твой новый хозяин.