Я привык побеждать. Всегда и во всем. Иногда сразу. Одним рывком. Броском. Иногда через время, изучив обстоятельства, проработав стратегию, продумав план действий. Я всякий раз получал одинаковый результат. Выигрыш. На всех фронтах.

Я не знал, что такое поражение. Я этого вообще не понимал и не представлял. Отступить. Сдаться. Преклонить колени. Как? Да никогда.

Мои кулаки решали любую проблему. Буйный нрав помогал. Если что-то не выходило, не клеилось, то надо было лучше стараться, биться сильнее, грызть чужие глотки, разрывать врагов на куски.

Я был так приучен. С детства. Это вошло в плоть и в кровь. Других вариантов не существовало в моей реальности. Я бы саму судьбу скрутил намертво.

Я жил на полной скорости. Без тормозов.

— Пойми, сын, на этой земле есть два типа людей. Одни послушно глотают. Обиду. Злобу. Ярость. Оскорбления. Давятся этим, гниют изнутри, но все терпят. А другие пожирают. Любого, кто встал на пути. Без исключений.

Так говорил отец. Я соглашался. Разве могло быть иначе?

Мы пожираем врагов. Вот наш закон. Главная традиция. Основа мира. Каждый противник будет наказан.

Но иногда даже самого жестокого наказания мало. Иногда жажду мести нельзя ничем утолить. Иногда тебе просто не выиграть. Никак не победить. Иногда ты оказываешься заперт в клетке, которую сам же выстроил.

* * *

Она становится на колени. На край кровати. Вжимается грудью в постель. Прогибает спину. Выставляет задницу так, что юбка подпрыгивает вверх.

— Что ты делаешь? — спрашиваю.

— То, что тебе нравится.

Блядь.

Ну, не сука?

Зря от муженька ее забрал. Пусть бы и дальше ползала перед ним на коленях, унижалась, доказывала верность. Пусть бы рыдала и умоляла этого слизня о прощении.

Дура. По хрен на все те дипломы да университеты. Мозгов у нее нет. Втрескалась в такое ничтожество. Еще и доказать ему что-то пытается.

Он даже плевка ее не стоит. Не мужик. Баба.

— Возьми, — шепчет.

Хрипло. Жарко. Из пекла.

— Щедрое угощение, — усмехаюсь.

Какой же я кретин.

Давно пора рассказать о долге. Объяснить суть. Дать понять, почему никакой милости и пощады ей никогда не светит, за чьи грехи она ответит.

А я опять ведусь. На это тело. На голос. На запах. Залипаю. Влипаю в нее. По самое не балуйся. Мотаюсь с членом наперевес.

Даже братец заметил. Доложит отцу. Явно был послан по его поручению. Иначе бы не сунулся. Еще и так нагло.

Проклятье. Надо делом заняться. А у меня все мысли только о том, куда ей вставить. В тугую задницу или в горячую пизду. А может, по очереди все обработать?

— Бери, — выдает она. — Бери, что пожелаешь.

Хочет боли. Настоящей. Требует. Хочет онеметь. Забыться.

Отчаянная девка.

Я помогу. Мой хер всегда к ее услугам.

Раздеваюсь, подхожу к ней, пристраиваюсь сзади. Провожу большим пальцем по анусу, поглаживаю, вызывая в покорно выгнутом теле волну крупной дрожи. Дырка сжимается, трепещет под моим напором, пульсирует.

Тут никого не было. Кроме меня. И никогда не будет.

— Больно? — проталкиваю палец внутрь.

Дергается, давится всхлипом.

— Нет, — роняет тихо.

Нежная жопа. Упругая. Тесная. Такую часами на ствол натягивать, все равно сыт не будешь. Хоть вечность выдирай.

— Я хочу видеть твои глаза, — отпускаю ее, толчком переворачиваю на спину.

— З-зачем?

Лежит подо мной. Дрожит. Трясется вся.

Сдираю одежду. Обнажаю тело. Раздвигаю ноги, забрасываю к себе на бедра. Накрываю грудь ладонями, мну, вырывая вопль. Склоняюсь и цепляю зубами ее нижнюю губу.

— Красивая, — рот в рот выдыхаю.

Она содрогается и, будто случайно, по члену пиздой скользит.

— Марат, — мое имя со стоном переплетает, ногтями в плечи впивается, как кошка выгибается. — Марат.

И пытается уклониться. Назад рвется. Пугается саму себя.

Мокрая. Нет. Мокрющая. Готовая. Голодная.

Моя.

Я беру ее под ягодицы и насаживаю на член. Ударяю вглубь. Мягко. Вхожу до упора. Даю время, чтоб привыкла.

Некуда торопиться. Буду трахать до утра. Пусть расплачивается за мое воздержание. Две недели никого не драл. Даже не тянуло. Зато сейчас хер тверже камня. Одним забегом не успокоить.

Что за девка?

Будит внутри все самое темное. Жуткое. Страшное. Дразнит рефлексы. По краю моего терпения выплясывает. Но тут же светом прошибает. Наивная. Невинная. Хоть и шлюха. Скольких мужиков пропустила. Ничего чистого в ней быть не должно. А есть.

Глаза какие. Ведьма. Глазищи. Смотрю — и слепну. Дурею от похоти.

Рот… зацеловать бы до смерти. Грязный. Порочный. Но манит. Не выдерживаю, снова губы ее чертовы кусаю.

Всю бы порвал. Зубами. Загрыз бы. А не могу. Не хочу. Берегу. Как хрустальную. Никому не отдам. Даже смерти. Сам замучаю.

* * *

— Кто нарисовал эту гадость?

— Я, — рассмеялась сестра.

— Чего? — опять посмотрел на рисунок, потом на нее и бросил: — Не верю.

— Почему? — чуть нахмурилась. — По-твоему, я могу только милые пейзажи создавать? На другие работы не способна?

— От художеств я далек, — пожал плечами. — Но ты нормальные вещи рисуешь, а это явная дрянь. Уродство.

— Ладно, хватит, — отобрала у меня рисунок и отвернулась, положила на стол, принялась изучать, после задумчиво протянула: — Буду дальше свой стиль искать.

— Хм, сама такое наворотила?

— Сама.

Подошел ближе, склонился над столом.

Жаль сестру расстраивать.

Может, не понимаю чего. Высокое искусство. Черт разберет. Нет. Ну, дрянь. Хренотень полная. Реально. И чему только их в той школе учат.

— А что тут вообще? — скривился. — Демон голую бабищу лапает. Если отец такие твои художества увидит, то на занятия больше не отпустит. И будет прав.

— Марат! — глазами сверкнула, брови сдвинула.

Я начал хохотать. Не удержался.

А она мне кулаком сразу пригрозила. Такая забавная в гневе. Грозная. А кулачок как у ребенка. Натурально детский.

Моя сестренка. Крошечная.

Ну, она-то взрослой себя считает. Самостоятельной. Как восемнадцать в прошлом месяце исполнилось, так и вовсе нос задрала. Независимая девушка. Серьезная.

Разве скажешь, что я ей пеленки менял? Конечно, негоже брату видеть сестру в подобном виде, однако выбора не было. Война запреты размывает. Отец далеко. Рядом только мои младшие братья. Никаких женщин. Мы скрывались и выживали как умели.

— Ты испорчен, — заявила, как будто к стене припечатала. — Сразу видно.

— Чего это?

— Нет здесь ни демона, ни голой бабищи.

— А что тогда?

— Борьба света и тьмы.

Вот же выверт.

Я аж пригляделся. Но в глаза упорно голые груди и бедра лезли. Хотя деталей особых не прорисовано. Уж я бы по-другому все изобразил. Повыразительнее.

— Неужели не замечаешь? — спросила сестра. — Никакого намека не улавливаешь?

— А должен?

— Ох, — только и выдохнула. — Рано мне за настоящие работы браться. Не умею толком суть передать.

— Стой ты, — присел напротив. — Талант у тебя есть. Точно. И даже в этом уродстве что-то цепляет.

— Не важно, — покачала головой. — Все равно скоро я выйду замуж. О творчестве придется забыть.

— Почему вдруг?

— Буду детей рожать, — невесело усмехнулась. — Выполню свое предназначение.

— Отец обо всем договорился. Ты закончишь университет, а в случае беременности…

— Любое обещание можно нарушить, — не захотела даже слушать. — Ты же знаешь, как бывает. Я перейду в другую семью. Ни отец, ни братья на решение мужа не повлияют. Моего мнения никто спрашивать не станет.

— Знаю, — кивнул и прибавил: — Да только ты моя сестра. Если муж берега потеряет, я на законы смотреть не стану. Выдерну ему обе ноги и засуну прямо в… короче, далеко и глубоко засуну. Мало не покажется.

— Марат, — легонько ткнула в плечо.

— Чего?

— Что мой муж совсем слабак будет?

— Ну, не слабак, но меня ему не побить.

— А ты видел его?

— Видел.

— Старый?

— Младше меня, — хохотнул. — Сопляк. Твой ровесник.

Сестра взяла мою ладонь, сжала пальцами.

— Не хочу замуж, — прошептала. — Не хочу эту свадьбу.

— Брось, — улыбнулся ей. — Почему? Правду говорю. Вдруг обидит — я ему сразу кишки выверну. Каждый в курсе. Со мной связываться не стоит.

— Мне дурные сны сняться, — продолжила тихо. — Когти. Огромное множество острых когтей. Как будто сотни птиц раздирают на части. Тысячи. Вокруг темно. Душно.

— Опять Рустам тебе свои ужастики включал? Откуда малец их достает.

— Нет, нет, — запротестовала. — Я ничего такого не смотрела прежде и не читала. Оно само получается.

— Ты боишься этого брака. А зря. Отец нашел хорошего парня. Мы все проверили по нему. Не раз и не два. Иначе бы я тебя так спокойно не отдавал. Свадьба назначена через год, вы еще встретитесь, организуем пару свиданий.

— Может, не в браке дело, — обронила сдавленно и помрачнела. — Может, что-то другое. Когда я картину нарисовала, стало легче.

— Ты впечатлительная. Творческая. Вот про картину лучше расскажи.

— Борьба, — уголки ее губ дернулись вверх, взгляд просветлел. — Тьма сражается против света.

— И кто побеждает?

— Никто.

Ответ прозвучал странно. Озадачил.

— Так не бывает, — сказал я. — Всегда есть победитель и проигравший. Иначе в поединке нет никакого смысла.

— Свет и тьма едины, — заявила она. — Разве ты можешь победить самого себя?

— Заумно как-то, — отмахнулся я. — По мне дело обстоит просто. Либо ты кладешь на лопатки. Либо тебя. Вот здесь явно демон круче. Сожрет девчонку, не подавится.

— А видишь как она его обнимает? — провела пальцем линию вдоль рисунка. — Может, не захочет он ее убивать. Может, полюбит.

— Демоны не умеют любить.

Она уже не слушала меня, глядела вдаль, мимо. Глаза горят, прямо обжигают, точно на огонь смотришь. Вся в своих мыслях, не достучаться.

— Порой тьма одерживает верх, порой свет оказывается сильнее, — пробормотала вдруг. — И каждый из нас сам делает выбор. Когда-нибудь ты поймешь.

— Что?

Сестра обняла меня. Крепко. Всем телом прильнула, нарушая допустимые границы. Будто навечно желала объятье сохранить. Выбить в памяти.

— Амина, — прошептал я, погладил ее по спине. — Ты чего?

— Страшно, — вздохнула она. — Дышать совсем трудно.

— Нечего бояться, — усмехнулся в лицо ее страху. — Я рядом. Всегда берегу.

* * *

Девчонка выходит из душа и тут же отшатывается назад. В стенку вжимается, башкой мотает. Чует грядущее, отвергает.

— Я не хочу ничего знать, — заявляет. — Не хочу. Я не буду слушать про ваши дурацкие долги. Даже не пытайся. Уши зажму.

— Думаешь, поможет? — хмыкаю.

Она роняет полотенце на пол.

Хорошая попытка. Стерва.

Я трахал ее всю ночь. И утро. И день. Готов трахать дальше. Без перерыва. Залить семенем. Но нет. Хватит. Мы выясним суть вопроса. По согласию или без.

— Зря дергаешься, — говорю. — Расскажу правду, но убивать тебя не стану.

— Не наигрался?

— Нет, — усмехаюсь. — Даже близко — нет.

Понимаю эту тактику. Пока тема долга не раскрыта, можно сделать вид, будто ничего и нет. Она просто моя новая сука. Нет. Не «просто». Просто с ней бы никогда не было. Уж слишком гордая и заносчивая. Роль подстилки бы не приняла. Царица. Трон нужен.

— Одевайся, — бросаю халат. — Пойдем.

Подчиняется, следует за мной.

— Куда ведешь? — роняет одними губами.

— Туда, где целку тебе сбивал.

Дрожит. Явно. Сотрясается от затылка до пяток.

Забавная девка. Вчера сама задницей перед хером вертела. А теперь вдруг ужас накрыл. Вроде и не хочет на член. Напугалась.

Толкаю дверь, кивком приказываю войти.

— Н-не н-надо, — заикается.

Заталкиваю ее внутрь. Свет не включаю. Каждый угол тут знаю. Осязаю без труда. Прохожу по комнате, зажигаю свечи.

— Вика-Виктория, — произношу нараспев. — Ну ты и трусиха. Как набралась смелости бежать. Перед псами не пасовала. На меня с ножом кинулась. Где твоя храбрость?

Она на коленях. В центре. Смотрит в пол. Глаза влажные. Взгляд режет. Губы дрожат. Кожа белая-белая. Белее снега.

Королева. Поверженная. Раненая.

Подхожу к ней, поглаживаю по макушке.

Вздрагивает.

Немой вопрос оглушает.

— Да, — ухмыляюсь. — Я буду тебя ебать. В задницу. Долго. Сладко. Порву снова, если начнешь брыкаться.

— Но… не сегодня? — ее голос срывается.

— Не сегодня.

Присаживаюсь рядом.

— Расскажи про самую сильную боль, — смотрю прямо в настежь распахнутые глаза, не разрешаю отвести взгляд. — Что это было?

— Когда ты, — запинается. — Ты же знаешь.

— Я о другом.

Беру ее запястье. Пульс обжигает пальцы. Сжимаю узкую ладонь. До хруста. Впечатываю в себя.

— Случалось ли так, что ты руку готова была отдать за человека. Физически. Любую часть тела отнять. Кровь. Жизнь. Лишь бы вернуть. Спасти. Но ничего уже не исправить. Не сделать. Поздно.

— Мой отец, — сглатывает. — Когда мой отец погиб.

— Тогда ты поймешь.

Есть вещи, которые невозможно простить. Их нужно смывать кровью. Поколение за поколением. Иначе жажду не утолить. Только так.

* * *

Моя сестра пропала.

Однажды утром я отвез ее в университет, а забрать уже не смог. Приехал — никого. Позвонил по телефону — связи нет. Пошел искать в задании, выяснил, что она после большой перемены не появлялась. Пары пропустила, подругам ничего не сообщила.

Сперва я подумал, это ошибка. Может, розыгрыш какой. Дурацкий. Сестра иногда устраивала мятежи, характер показывала, бунтовала. Может, дома ждет. Или в своей школе художеств. Творит и вытворяет.

Но нет. Ее нигде не было. Вообще. Ни в нашем доме, ни в гребаной школе. Любимые места объездил, обсмотрел со всех сторон. Пусто. След простыл.

У меня холодело внутри.

Кто посмел? Кто?!

— Они потребуют выкуп, — сказал отец. — Будем ждать.

Он сохранял абсолютное спокойствие. Всегда. Даже в такой ситуации. А я метался как взбесившийся зверь. Землю рыл. Стены крушил. Только это слабо помогало.

Люди пропадали. В те времена особенно часто. Людей похищали. Постоянно. Ради денег, ради давления, ради угрозы. Но все это были какие-то другие люди. Чужие. Неизвестные. Незнакомые. Плевать я на них хотел.

А теперь исчезла моя сестра.

Моя. Сестра. Моя.

Какая же мразь так рискнула?

Прошли сутки. Никто не заявил требования о выкупе. Никакого шантажа не последовало. Подтвердились мои худшие опасения. Отец ошибся.

Мы подключили все связи. Менты. Бандиты. Политики. Даже тяги в соседних странах задействовали.

Наши парни обследовали каждый угол. Проверяли преподавателей и студентов. Копали биографии. Перетряхивали любой мусор в поисках истины. Раскручивали все нити.

Вторые сутки принесли видеозапись. Магазин бытовой техники вел наблюдение за входом. Вынужденные меры безопасности из-за недавнего ограбления.

В кадр попала моя сестра. Она усаживалась в автомобиль. Как раз во время большого перерыва. За рулем была женщина. Длинные волосы. Блондинка. Лица не видно.

Номер машины пробили за час. Еще через час нашли хозяина. Тощего типа, который едва держался на ногах и плохо понимал, где находится. Кожа лезла с него струпьями. В глазах царила пустота.

Наркоман. Сторчавшийся. Такого даже бить бесполезно. Мозги спеклись. Он свое имя не помнил и давно разучился подтирать зад.

Зацепка вела в никуда.

Конечно, с ним беседовали. С чувством, с толком, с расстановкой. Но результата не было. Он действительно не знал, что делал и когда. Кто-то оформил на него тачку, взял паспорт, оборвал след напрочь.

Третьи сутки. Четвертые. Пятые.

Ничего. Ни черта.

Дни я проводил в ментовке. Просматривал пыльные папки. Куча пропавших девчонок. Сотни. Тысячи. Их даже никто не искал. Заявления принимали, но дела висели годами. Процесс сдвигался с мертвой точки, только если находили тело. Мертвое.

Ночи проходили ярче. Ярость рвалась на волю. Безумно. Бешено. Клокотала, раздирая артерии.

Я не отправлялся на ринг. Я создавал ринг везде, где хотел. Я не ограничивал себя. Даже боями без правил. Я просто бился со всеми, кто попадался под руку. Жестко. Насмерть.

Только так возвращался контроль. Или его иллюзия.

Я не помню, скольких покалечил тогда. Скольких забил. Я не считал.

Я разрушал. Наказывал. Других. Себя. За то, что не доглядел. Не досмотрел. Дал слабину и упустил самое дорогое на свете.

Я под пулями ее сберег. Совсем мелкую. Хрупкую. Своим телом закрывал. А теперь, в мирное время, после всех гребаных разборок, потерял.

Дикий зверь страшен. В голоде. В гневе. А дикий зверь без сердца? Никому не пожелаю оказаться на пути его клыков и когтей.

Я не спал. Ни единой секунды. Не смыкал глаз.

Как я буду спать? Когда она. Там. Где? Проклятье.

Шестые сутки. Без отдыха. Без еды. Я не мог затолкнуть внутрь ничего кроме воды. Должен бы упасть от усталости. Перегореть. А нет.

Меня закоротило. Аж искры летели.

Я был долбаным оголенным проводом.

— Хватит уже их в жопу целовать, — сказал тип в генеральских погонах. — Не найдется та девчонка. Каждому понятно. Глупо время тратить.

— Шеф, — его помощник побелел. — Шеф, вы…

— Лучше посадку обыщите, сколько таких девок там прикопано. И не счесть. Видно, загуляла не с тем парнем, дорвалась и попала в переплет.

— Шеф…

— Очередная глупая шлюшка. Глазками стреляет, а потом цену набивает, скромницу играет. Они всегда сами нарываются.

— Шеф… вы…

— Да что заладил?

Я выбил ему челюсть. Первым ударом. Очнулся, когда вместо черепа осталось лишь месиво. Отряхнулся и вышел из кабинета. Никто не попытался меня остановить.

Я брел по улице. Как слепой. Кровь застила взор. Даже проливной дождь, что шел который день кряду, не мог смыть ее. Ничто не могло.

Мы проверили посадку. И лес. Больницы. Морги. Каждую помойку. Заброшенные помещения. Склады. Порт.

Весь город оказался под контролем.

Седьмые сутки.

Я выл от бессилия. От отупляющей злобы. Я сбил кулаки. До костей. Но не чувствовал боли. Ничего не чувствовал. Пульс потерял.

Я вернулся домой. В комнату Амины. Уселся в кресло, разглядывал рисунки на стенах. Я пытался понять. Найти хоть что-то.

Сестра бы не села в автомобиль к незнакомому человеку. Не поехала бы никуда, не сказав мне о своих планах. Надолго бы не поехала.

Может, думала, что успеет вернуться? До конца занятий в университете. До того, как я снова за ней приеду. Думала отлучиться на несколько часов, не более. Но ради чего?

Проклятая блондинка. Кем она была?

Мы пытались ее найти. Но кадры с видео почти ничего не давали. Даже профиль не разглядеть. Фигуру не видно. Рост не оценить. Слишком мало параметров для поиска. Возраст и то не удалось определить.

Что могло захватить мою сестру? Увлечь? Заинтересовать по-настоящему? Заставить забыть обо всех правилах. Толкнуть на риск.

Я ударил кулаком по столу. Поверхность треснула и разломилась на части, дерево разлетелось на куски.

Дьявол.

Я искал похитителя. Думал только об этом. Выбивал признания. А надо было обратить внимание на то, что у меня под носом. Подумать об Амине. О ее мечтах и целях. О том, что оказалось единственным уязвимым местом.

Рисунки. Художественная школа.

Но мы проверили и там. Учителей. Учеников. Уборщиц. Сторожа. Всех подряд. Всех без исключения.

Я чуял что-то. Не мог объяснить. Просто чуял. Я как будто взял след. Вскочил и помчался вперед.

Я еще надеялся успеть.