Свет. Ослепительный. Проникающий в каждый угол, в каждый фрагмент, в каждую клетку. Наполняющий пространство. Пронизывающий, просвечивающий, точно луч рентгена. Слезы в глазах. Ком в горле.
Я знаю, это еще не ад. Слишком рано умирать. К тому же в настоящем пекле не бывает такого яркого света.
Я хочу спросить. Позвать. Окликнуть по имени. Хочу сказать. Попросить. Взмолиться о пощаде. Я хочу множество других невозможных, абсолютно неосуществимых вещей.
Но с губ не срывается ни единого звука. Из горла не вырывается ни единого вскрика. Немею и цепенею в ледяных оковах страха.
Господи, помоги. Пожалуйста. Боже, сохрани. Меня. Или хотя бы то, что от меня осталось.
* * *
— Будь осторожна, — говорит Замира, выдавая последнее напутствие, и ее голос пропитан тревогой. — Подчиняйся ему. Во всем. Скрывай свой буйный нрав.
О чем она вообще? Какой еще «буйный нрав»? У половой тряпки гораздо больше норова, нежели у меня теперь.
Невольно усмехаюсь. Качаю головой.
— Вот, — тут же замечает женщина. — Я об этом. Никаких чувств. Никаких эмоций не показывай. Обойдись без своих усмешек. И ни в коем случае ни на кого не смотри. Поняла? Они не должны увидеть твои глаза.
— Почему? — искренне недоумеваю по поводу ее беспокойства.
— Твой взгляд — это не взгляд жертвы, — следует холодный ответ.
— Готова поспорить, — хмыкаю и осекаюсь.
Точно. Раз я пока спорю, дело не доведено до конца. Зверушка не выдрессирована, не сломлена окончательно.
— Марат очень рискует, — продолжает Замира. — Не подведи его.
Да чем он рискует? Чем?! По уже четко сложившейся традиции никто не спешит объяснять суть происходящего.
— Что меня ожидает? — спрашиваю. — Можете намек дать?
— Нет, — отрезает уверенно.
— Отлично, — сдавленно выдыхаю. — Будет настоящая импровизация.
— Меньшее из зол, — заявляет женщина. — Иначе твоя реакция быстро выдаст излишнюю осведомленность.
— Но разве я не заслуживаю получить хотя бы примерное представление? — интересуюсь раздраженно. — Разве это не облегчит грядущую задачу?
— Пожалуйста, — в темных глазах застывает истинная мольба. — Сохраняй благоразумие. Малейший промах похоронит вас обоих.
— Как я могу поступать правильно, если понятия не имею о том, что должно произойти на вашем гребаном совете? — срываюсь.
— Все просто, — обрывает Замира. — Покоряйся. Беспрекословно исполняй любой приказ. Не думай. Не спрашивай. Делай. Повинуйся хозяину.
Сжимаю кулаки. Отворачиваюсь. Кровь бьет по вискам. Ярость накрывает обжигающей волной. Тупое бессилие убивает.
Я никто. Ничто. Пустое место. Нужно принять. Смириться. Только ради чего? Сколько времени мы выиграем сегодня? И стоит ли ничтожная отсрочка подобных усилий?
Женщина подает мне плащ.
— Без глупостей, — произносит тихо. — Береги себя, Вика.
Вздрагиваю. Ловлю ее встревоженный взгляд.
Все и правда плохо. Просто ужасно. Чудовищно.
Ведь она называет меня по имени.
* * *
— Я думала, мы поедем позже, — говорю, усаживаясь на переднее сиденье. — Ближе к вечеру. Или ты планируешь заехать куда-то еще?
Закрываю дверцу автомобиля и смотрю на Марата. Он не торопится заговорить, разглядывает свою послушную жертву без тени стеснения. Буквально пожирает пылающими глазами.
В горле пересыхает. Язык пристает к небу.
Мой палач недоволен? Ему не нравится то, как я подготовилась? Вроде бы честно постаралась учесть замечания, исполнить каждую прихоть.
— Ты, — выдавливаю с огромным трудом, становится физически трудно дышать, четкое впечатление, будто на грудь давит каменная плита. — Что-то не так?
Марат велел накраситься. Впервые выдал подобное распоряжение. Причем приказал сделать яркий макияж, броский и вызывающий.
Хотел видеть шлюху? Пожалуйста.
Я густо подвела глаза черным, не пожалела темных теней и подводки, щедро накрасила ресницы, выделила брови. В остальном тоже постаралась соответствовать: толстый слой тонального крема, румяна, бронзер, хайлайтер. Я использовала всю косметику, которую мне заботливо предоставили. И в итоге сама едва узнала себя в зеркале. Боевой раскрас наносила очень редко, а пребывая в заточении, и вовсе про это забыла. Было совсем не до наведения красоты. Выжить бы.
Ладно. Может, я перегнула? Плохо поняла его требования? Не оправдала ожидания? Пробудила гнев?
Мой скромный наряд едва ли сочетался с вульгарно разукрашенным лицом. Закрытая блузка кофейного цвета, застегнутая на все пуговицы. Строгий пиджак на пару тонов темнее. Длинная юбка-карандаш, прикрывающая ноги до середины икры. Аккуратные и удобные туфли без каблука.
Вполне себе деловой вид. Я могла и в университет отправиться, лекции читать. И на серьезном собрании также уместно появиться.
Единственная фривольная деталь — чулки. Но кто их видит? Или увидят? Потом. Позже. Откуда мне знать? Остается только догадываться о будущем развитии событий.
Холодная дрожь обрушивается на плечи. Плотнее запахиваю плащ, пробую согреться, безотчетно ищу безопасное укрытие. Пальцы подрагивают, отнимаются.
Почему так страшно? Еще ничего не началось, а я уже сглотнуть не могу. Природные рефлексы дают сбой.
Марат смотрит на мои губы. Безотрывно. Пристально. Будто взглядом на вкус пробует, обводит контуры, ловит изгибы. От этого жадного и жгучего внимания становится жарко. Вжимаюсь в спинку сиденья, свожу бедра, инстинктивно поджимаюсь.
Что происходит? Чего он хочет?
— Помада, — роняет ледяным тоном.
— Прости? — закашливаюсь от волнения.
— Губы накрась, — распоряжается отрывисто. — Красным.
Лихорадочно киваю, лезу в сумочку. И правда забыла про губы. Не накрасила. Но помада и зеркальце у меня при себе.
Выполняю приказ. Удивительно, однако все выходит как нельзя лучше, практически идеально, с первой попытки. Хотя руки дрожат, точно у запойной алкоголички.
Марат следит за каждым моим движением. Его внимание ощутимо. Как огонь, как лед, как самая опасная и жуткая на свете стихия.
— Что дальше? — интересуюсь, складывая косметику обратно в сумку.
Автомобиль трогается с места.
— Прошу, — роняю судорожно. — Скажи. Хоть немного объясни. Иначе меня стошнит, вывернет наизнанку, прямо здесь и сейчас. Я просто испорчу салон твоей безумно дорогой тачки.
— Вперед, — хмыкает, даже не поворачиваясь.
— Марат, — шепчу хрипло. — Прошу тебя.
— Нечего объяснять, — бросает хмуро. — Сама узнаешь.
— Пожалуйста.
Глухая стена. Бетонная. Мрачная. Равнодушная. Гораздо легче гранит голыми кулаками пробить, чем этого мужчину разговорить.
* * *
Мы заходим в абсолютно новый бизнес-центр. Свежий, только что отстроенный в центре города, сверкающий, вычищенный до блеска, оформленный согласно последнему слову техники. Царство стекла и металла. Тут располагаются офисы самых крупных и солидных компаний страны. Ключевые филиалы известных корпораций гнездятся именно в этих стенах.
Пиковое время. Полдень. Везде полно людей. Солнечный свет свободно проникает внутрь здания. Ясные лучи растекаются, захватывая мир вокруг в теплые объятья.
Выдыхаю. Успокаиваюсь. Слегка, не совсем. Но все же перевожу сбитое дыхание, выравниваю бешеный бой крови. Урезониваю одержимо пульсирующее сердце.
Ничего не будет. Тут — не будет. Слишком много свидетелей. И вообще — на дворе белый день. Темные дела вершат исключительно во мраке, под покровом ночи.
Видимо, у Марата назначена важная встреча или же необходимо забрать документы, провести экстренное совещание. Кто знает наверняка? Он не захотел оставлять меня в одиночестве. Бросать в автомобиле. Вдруг попытаюсь сбежать?
Мера предосторожности. Не более того.
Створки лифта сливаются в единое целое, отрезая от окружающей реальности. Посторонних в кабине нет. Только мы вдвоем.
Марат нажимает на кнопку. Вспыхивает номер последнего этажа. Далеко придется ехать, высоко, чуть ли не в самые небеса.
— Смотри в пол, — небрежный тон пробирает до костей. — Молчи. Выполняй приказы. Тогда проблем не возникнет.
— Что? — ощущение, будто камень проглатываю. — Уже? Я думала, совет проведут вечером. Разве ты…
— Совет проведут вечером, — подтверждает ровно. — Это другое.
— Это? — сдавленно переспрашиваю. — О чем ты?
— Старая традиция. Древняя. Когда мужчина не хочет делиться, есть только один способ пометить свою вещь навечно.
— Ты старший, — бормочу еле слышно. — Ты забираешь долг. Я же и без всяких там обычаев тебе достаюсь. Автоматически.
Марат усмехается. Широко, зловеще. Смотрит в мои глаза, словно до самой души достает, продирает насквозь.
— Первый долг одному принадлежал, а пробовали все, кто желал, — произносит, накрывая льдистой пеленой. — История должна повторяться. Из поколения в поколение. Вот чего жаждет мой отец.
— Но ты…
— Я не из тех, кто свое отдает, — кривит губы в оскале. — Плевать, долг это или нет.
— Убьешь меня? — нервный смешок раздирает горло, как осколок битого стекла.
— Даже не надейся, — мрачнеет. — Но если закатишь истерику, нас обоих прикончат за осквернение закона.
— Кто? — выдыхаю с ужасом.
— Отец. Братья. Родня. Да любой зритель, — выдает без эмоций, четко и спокойно. — Раз бабу в узде не держу, то нечего на большее претендовать.
Мелодичный звуковой сигнал сообщает о прибытии лифта на требуемый этаж. Створки лифта разъезжаются в разные стороны. А у меня подкашиваются ноги.
— Рано на колени падать, — заявляет Марат, хватает за талию, поддерживает, даруя ощущение опоры. — Пойдем.
Кровная месть. Кровный долг. Эти понятия более или менее ясны. Однако о какой традиции сейчас идет речь? Что меня ждет? Даже представить жутко. И еще хуже сознавать: путь назад отрезан.
* * *
Охранники моментально расступаются перед Маратом, пропускают вперед, выказывая почтение. Он толкает дверь ногой, проходит в просторное, щедро залитое светом, помещение. Затаскивает меня следом.
Огромный стол. Просто гигантский. Прямоугольный. Стеклянный. Занимает почти весь периметр комнаты.
Множество людей вокруг. Несколько десятков. Точно. Здесь только мужчины. Разного возраста. В строгих деловых костюмах. Нет ни одной женщины.
Смахивает на собрание или на совещание. А может, презентация компании. Замечаю проектор, бумаги, разложенные перед каждым из присутствующих.
Оживленное обсуждение обрывается. Воцаряется мертвая тишина. Накаленная. Нервно пульсирующая. Хоть ножом режь.
Я ощущаю, как взгляды вонзаются в меня. Один за другим. В момент. Изумленные. Недоумевающие. Оценивающие. Самые разные взгляды.
Прячу глаза. Склоняю голову, смотрю вниз. Очень внимательно изучаю носки своих туфель.
Стараюсь не заорать. Закусываю щеку изнутри. Не до крови. Слегка. Пробую отвлечься, ничего лишнего не разглядывать и не анализировать.
Хриплый мужской голос. Откуда-то из центра. Похож на голос Марата. До безумия, до одури похож. Но все же отличается.
Язык неизвестный. Ни единого слова не понимаю. От этого еще страшнее слушать и гадать, насколько все плохо.
Взрослый голос. Жесткий. Ледяной тон. Таким лишь приказы отдавать, миловать и карать, повелевать. Править.
Отец Марата. Ахметов-старший. Тот, кто положил начало чудовищному возмездию, безжалостно взыскал первый долг.
Стоит ему замолкнуть, подключаются другие. После короткой паузы. Разные мужчины выражают недовольство. Кажется. Полагаю. Неизвестный язык не позволяет уловить смысл сказанных фраз. Могу интерпретировать суть, исходя из общей тональности.
Дальше заговаривает Рустам. Выдает всего пару слов. Наверняка ругательных.
Я не рискую посмотреть вперед, вздернуть подбородок вверх и смело изучить всех окружающих.
Я хочу верить. Очень хочу. Пока пальцы Марата сжимают мое запястье, я в безопасности. Надеюсь. Глупо, да? До жути наивно. По-дурацки.
Но что еще остается?
Чужая культура. Чужие традиции. Понятия и законы, которых мне не понять. Мир далекий, непостижимый и недостижимый. Я здесь чужая.
Жертва, отданная на убой. Подстилка. Шлюха без прав. Самое низшее и примитивное звено. Одним своим пребыванием тут, на собрании важных и серьезных мужчин, всем наношу жесточайшее оскорбление.
Я представляю свое место. Отчетливо.
И тошнота подкатывает к горлу.
Так не должно быть. Не должно! Да кто они такие? Кем они себя возомнили? Покрывают безумные идеи Ахметовых, помогают вершить кровавую месть.
Почему? За что?
Я не преступница. Я даже не Стрелецкая. По рождению. Я отказываюсь принимать и понимать это варварство. Я выступаю против.
Я…
Никого не волнует мое мнение.
Молчать. Смотреть в пол. Без глупостей.
У Марата есть план. Хороший план. Иначе бы он рисковать не стал. У Олега тоже был план. Отличный, как он считал.
Господи. Я так хочу уйти. Исчезнуть отсюда.
Мысли путаются. Меня жутко лихорадит. Интересно, а дрожать разрешено? Мой озноб их не разозлит? Не покоробит?
Еще несколько совершенно незнакомых мужчин подают голос. Один за другим. Тяжелые взгляды впиваются в мое тело, буквально раздирая на части, сдергивая плащ, подбираясь к самым интересным частям.
Меня трясет так сильно, что перед глазами возникает пелена, и носки темно-коричневых кожаных туфель уже не выглядят контрастно на фоне светлого ламината.
Опять устанавливается тишина. Правда, даже до десяти сосчитать не успеваю. Не успеваю обрадоваться этой мимолетной передышке.
Марат говорит что-то. Холодно. Абсолютно спокойно. Без чувств. Без тени эмоций. Звучит под стать своему отцу, если не жестче. Сразу ощущается одна порода.
Единственная фраза. Резкая. Отрывистая. Короткая. Как выстрел, как удар.
Молчание. Гробовое. Теперь начинаю понимать, что это такое. Даже дыхания чужого не слышу. Да и собственное перестаю различать.
Я ничего не понимаю. Наверное, это к лучшему. Слова Марата производят эффект разорвавшейся бомбы. Никто не решается разорвать тишину. Ахметов-старший и тот молчит.
Что он сказал? О чем?
Напрягаюсь еще сильнее от блаженного неведения. Надоедает быть в постоянной неизвестности. Нервы натянуты, искрят как закоротившие провода.
Глазам становится больно. Губы дрожат.
А потом начинается реальный ад.
Марат срывает мой плащ. Сбрасывает вниз, на пол. Избавляется от этой детали одежды, как от бесполезной тряпки.
И пусть на мне довольно закрытый костюм и наглухо застегнутая блуза, чувствую себя голой. Учитывая обстановку вокруг, зашкаливающее количество чужих мужчин здесь, тянет использовать как можно больше защитных слоев. Прикрыться всем, что есть.
Крупные ладони опускаются на мои плечи, заставляют изменить положение, перемещают спиной к зрителям, давят, вынуждая опуститься на колени.
Старая традиция. Древняя.
Вот это? Здесь? Сейчас? Что? Перед всеми?
Напрасно пробую сглотнуть. В горло впиваются раскаленные стальные иглы, входят, не ведая пощады, прошивают изнутри. Впечатление, точно под ребра заталкивают осколки стекла.
Я смотрю на Марата. С мольбой. Но он смотрит мимо, сквозь меня. Игнорирует все мои немые вопросы. Остается непреклонен.
Он говорил что-то про… пометить. Как именно? Чем?
Лучше бы выжег клеймо. Лучше бы…
Расстегивает ремень. Брюки. Жесткие движения. Резкие. Грубые.
Я хочу заплакать. Зарыдать. Заорать.
Хочу. Но не выходит.
Марат жаждет не этого.
Так? Тут? Теперь?
Пульс бешено стучит по вискам. Затылок наливается свинцом. Грудь раздирают железные крючья.
Он не возбужден. Совсем. Пожалуй, я впервые вижу этот огромный орган в настолько спокойном состоянии.
Давай. Вперед. Приступай.
В моих ушах отбиваются сотни, тысячи, миллионы молоточков. Звук оглушает. Полностью дезориентирует в пространстве.
Разве у меня есть выбор? Приказ очевиден. Нужно действовать.
Вокруг очень тихо. Легко вообразить, будто мы только вдвоем. Никаких посторонних людей поблизости. Никакого пристального внимания. Лишь он и я.
Обхватываю толстый ствол ладонью. Накрываю горячую плоть, сжимаю. Подаюсь навстречу, обхватываю обрезанную головку губами. Втягиваю в рот, вбираю, ощущая моментальный отклик. Жесткая пульсация ударяет прямо в язык.
Я закрываю глаза. Вырубаю мозг. Напрочь. Иначе не выжить. Не выстоять, не совладать в поставленной задачей.
Громадный член наливается мощью и силой, оживает под моими ласками. Набрякшие вены набухают еще более угрожающе. Под гладкой упругой кожей твердеет камень.
Я покорно обрабатываю жилистую плоть. Уделяю внимание тяжелым яйцам. Ничего не пропускаю. Делаю все, что нравится моему господину. Послушно исполняю его желания. Вылизываю. Обсасываю. Согреваю. Дразню. Распаляю похоть. Обдаю жарким дыханием. Соблазняю рабской готовностью.
Я вхожу во вкус. Наслаждаюсь его запахом. Терпким. Острым. Порочным. Упиваюсь сокрушительным возбуждением, пробуждаю натуру зверя, растравляю голод.
Я даже забываю, где именно нахожусь. Перед кем. На краткий миг. А после проваливаюсь в сладкие иллюзии. Отрываюсь от жестокого реального мира.
Это игра. Коварный план. Хитрый ход, который всех вокруг одурачит. Малая жертва. Слабая уступка на пути достижения настоящей цели.
Верно? Пожалуйста. Верно?!
На самом деле, я просто шлюха, отсасывающая своему хозяину на глазах у всей его семьи, при родственниках и знакомых. Грязная. Презренная. Униженная. Опущенная.
Разве Марат сможет нормально относиться ко мне? После всего. После этого.
Взгляды случайных прохожих мужчин распаляли его гнев, собственнические рефлексы били тревогу. Он расспрашивал о прошлом сексуальном опыте. Ревновал даже к другу, к Егору.
А это… это?! Это же хуже. Гораздо хуже. Жутко. Невообразимо.
Замираю. Застываю. Прерываю все свои действия. Отстраняюсь и пробую отступить, прекратить, прервать происходящее, поправить уже непоправимое. Чуть ли назад не отшатываюсь.
Марат наматывает мои волосы на кулак и толкает головой прямо в свой пах, безжалостно таранит глотку вздыбленным органом, заталкивает его до упора в горло, запихивает так глубоко, что здоровенные яйца упираются в мой подбородок.
Он совершает несколько рывков. Жестких. Размашистых. Отпускает, практически полностью покидает меня, а потом врывается обратно. Вбивается до предела.
Опять. Снова. Трахает в рот, вынуждая захрипеть. Судорожно дернуться. И обмякнуть, потерять контроль над собственным телом.
Ты игрушка. Вещь. Ничто. Привыкай. Запоминай свое место.
Марат оставляет меня в покое. Резко. Однако стечь на пол не позволяет. Подхватывает и толкает к столу. Заставляет распластаться на сверкающей стеклянной поверхности.
Шок сковывает ледяным панцирем. Мешает вскрикнуть. Мешает подать голос. Пресекает любое сопротивление. Шок и парализующий ужас.
Я еле дышу. Вжимаюсь в стекло животом. Даже не пробую ускользнуть, отползти назад. Не борюсь, не сопротивляюсь. Слишком страшно.
Паника порабощает разум.
Они повсюду. Хищники. Дикие животные. Голодные звери. Их слишком много. Они видели, что я делала. Заведены, готовы наброситься и растерзать.
Разум охотно напоминает про чудовищную участь матери Олега. Пусть я не была там, не знала всех подробностей. Общих штрихов вполне хватило.
Тогда история начиналась точно так же. Никакой пощады. Никакой милости. Извращенные угрозы Рустама воплотятся в жизнь. Хватит щелчка.
Краем глаза улавливаю передвижение. Подбираюсь в секунду.
Взгляд затуманен подступившими к глазам слезами, поэтому с трудом могу оценить происходящее вокруг. Просто замечаю, как несколько мужчин поднимаются, отходят в сторону, предпочитают держаться на расстоянии. Никто не рискует вмешиваться.
Марат не отдаст меня. Не отдаст. Просто не может отдать. Да? Да?!
Но разве это спасет? Разве хоть что-нибудь теперь спасет?
Различаю свое отражение в идеально отполированном стекле. Косметика размазана по лицу. Макияж безнадежно поплыл. Слюна стекает прямо на стол. Инстинктивно пробегаю языком по распухшим губам.
Всего пара минут. И вот — ничего нельзя исправить.
Марат задирает мою юбку до талии. Толчком раздвигает бедра. Пристраивается сзади. Прижимает гигантский восставший орган к лону. Тонкая ткань нижнего белья никак не защитит от грядущего вторжения.
Это ожидаемо. Это закономерно. Это…
Боже, на что я надеялась?
Он же не кончил. Просто приказал возбудить себя. Позабавился, трахая в глотку. Главное блюдо будет дальше. Глупо верить в чудо.
Он никогда не остановится. Не отступит.
Это только начало.
Марат говорит что-то. Теперь уже несколько фраз. И даже если бы я знала его родной язык, вряд ли бы разобрала хоть слово. Чересчур громко стучит кровь во взмокших висках. Речь напоминает рычание.
Подрагиваю. Мелко-мелко. Затравленно.
Я должна быть покорной. Должна.
Ради чего? Господи. Ради чего?! Что пытаюсь выторговать? Пару дней жизни? Пару недель. Месяцев. Может, целый год? Неужели существует смысл растягивать пытку, доводить экзекуцию до абсурдной бесконечности?
Я не хочу умирать. Нет. Нет. Нет. Я буду бороться до конца.
Все мысли обрываются, когда Марат проникает в меня. Грубо. Жестоко. Намеренно причиняя боль. Входит внутрь беспощадным рывком.
Он не разрывает белье. Просто сдвигает в сторону, открывая доступ к лону, и заталкивает громадный вздыбленный орган вглубь. Врезается в самое нутро.
Это жутко. Безумно. До одури преступно.
Но… как же мне хорошо.
Стоп. «Хорошо» — совсем не подходящее слово.
Покорно распластанное тело отзывается вмиг, откликается на безжалостный толчок. Дико. Одержимо. Бешено. Истекает влагой. Выгибается, отвечает своему любимому мучителю. Капитулирует, сдается в момент, рвется навстречу мощным рывкам.
Я закусываю губу до крови, чтобы не заорать. Не застонать в голос. Не показать, как сильно наслаждаюсь этим наказанием.
Моя участь заключается в страдании. Никаких удовольствий не дозволено.
Я жертва.
Я… его.
Марат поглаживает мою голую поясницу. Медленно. По-хозяйски. Будто примеряется, готовится к чему-то. И вдоль позвоночника пробегает разряд электрического тока.
Одна фраза. Короткая. Хлесткая.
И опять молчание.
Он покидает разгоряченную плоть, не достигая разрядки. Головка вздыбленного члена упирается прямо между ягодицами, надавливает на единственную точку. Вынуждая захлебнуться враз раскалившимся воздухом.
Только не туда. Нет, нет, нет. Нет! Пожалуйста, умоляю.
Я не говорю ничего вслух. Не смею. Я цепенею, обмякаю, расползаясь по стеклянному столу. Смежаю веки. Мечтаю очнуться в другом месте. Где угодно. Прошу. Не здесь. Не при них. Не так.
Мои губы движутся. Едва. Немой протест.
Я чувствую медный привкус во рту. До дрожи отчетливо. Расплавленный свинец струится по жилам, обдает кости адским жаром.
Марат сжимает мою задницу. Приподнимает. Так, что ноги отрываются от пола, теряют опору. И нанизывает на закостеневший от вожделения член. Неспешно, неторопливо.
Он берет меня этим извращенным образом. Невыносимо долго. До жути медленно. Обращает процесс в жестокую экзекуцию. Упивается каждой секундой. Растягивает, натягивает на затвердевшую плоть. Отнимает всякий выбор.
Марат овладевает мною. Целиком и полностью. Рушит последние иллюзии. Сокрушает миражи. Отбирает надежды.
Боль раскалывает тело. Разламывает на части. Вгрызается как зверь. Жадно раздирает на куски. В клочья.
Дергаюсь. Отчаянно. Лихорадочно. Закричать не удается. Вопли забиваются в груди, в напряженно выгнутом горле.
Свет ослепляет. Или это просто мои слезы? Жгучие. Разъедающие глаза кислотой. Выжигающие в душе клеймо.
Слишком ясно вокруг. Ярко. Слишком светло.
Это не пекло. Не преисподняя. Не ад.
А что тогда?
Мой мужчина берет меня. Как животное. При всех. Имеет, как самую дешевую проститутку. В каждое доступное отверстие.
Мой?
Нет. Никогда.
Чужой. Жестокий. Жуткий. Посторонний. Монстр. Зверь, не различающий никаких преград. Такой загрызет насмерть и даже не заметит.
Он выламывает мой хребет. Здесь. Сейчас.
Блеск стали режет глаза.
Я вижу отражение в прозрачном стекле. Странное. Необъяснимое. Пугающее. Я почти лишаюсь сознания. Почти. Но не совсем. Мне так не повезет.
Смежаю веки. Разлепляю. Еще и еще. Картина остается прежней. Ничего не меняется, не проясняется.
Я вижу нож в руке Марата. Кинжал. Остро заточенное лезвие рассекает воздух, отнимая кислород.
Он убьет меня?
Бедра вбиваются в бедра. Громадный орган раздирает нутро. Агония охватывает плоть, пожирает каждую клетку тела.
Рык прокатывается точно удар грома. Угрожающий. Утробный.
Или это фраза? Слово?
Я наблюдаю за тем, как нож опускается вниз.
Мир теряет краски.
Все цвета прочь. Абсолютно. Кроме красного.
Что-то холодное касается моей голой спины. Черта за чертой. По пояснице. По позвонкам. Практически не ощущаю боли.
Метка. Надпись. Тавро.
Железо вспарывает плоть. Вырезает знак. Четкий. Глубокий. Несмываемый. Высекает на коже позорный след. Клеймит.
— Ты моя рабыня, — хрипло выдает Марат, тяжелое дыхание опаляет затылок. — Каждый, кто посягнет, — сдохнет.
Это единственное, что он говорит по-русски.
Единственное, что я должна понять.
Окровавленный кинжал ложится на стол. Плашмя. Запах меди щекочет ноздри, забивается в глотку, вызывая спазмы в желудке.
Толчок. Еще толчок. Еще, еще. Внутрь. Вглубь.
Мужское семя обжигает внутренности. А я практически ничего не чувствую. Даже боль отступает перед захлестывающим разум ужасом.
Рабыня. О чем он? Бред полный. Это шутка? Нечто вроде БДСМ? Какое-то странное и непонятное развлечение? В мире давно не существует подобных…
Чужие голоса. Фоном.
Марат отстраняется. Поправляет мою одежду. Не совершает ни единого лишнего движения. Не допускает никакой нежности. Просто закономерная забота о вещи.
Я его… личная собственность. Лучше или хуже, чем долг?
Что-то стекает по спине. Вязкое. Горячее. Липнет. Жжет. Печет. Колет. Такое чувство, будто внутрь заливают расплавленный металл.
Темно-алые разводы на безупречном стекле.
Это моя кровь? Это правда?
Я закрываю глаза.
— Повезло тебе.
Марат набрасывает плащ на мои плечи. Отрывает от стола. Закутывает. Но последнюю фразу произносит не Марат. Кто тогда?
Я затравленно оглядываюсь по сторонам. Сознание играет со мной. Выключается на пару секунд и возвращается вновь.
Огромная комната пуста. Здесь нет ни Рустама, ни прочих мужчин. Только Марат и его отец. Ахметов-старший стоит прямо передо мной. На расстоянии вытянутой руки.
Да. Это именно он. Ублюдок, который это начал.
Не сомневаюсь ни единой секунды. Даже забываю, что запрещается разглядывать его настолько нагло. Жадно впиваюсь взглядом. Мужчина ухмыляется.
— Мой сын собственник, — говорит холодно. — Не привык делиться. Давно забытую традицию вспомнил, только бы ничего не отдать.
Какие у него глаза. Бездонные. Остекленевшие. Мертвые. Как у покойника.
Содрогаюсь изнутри. Льну к своему хозяину в безотчетном поиске тепла и защиты. Действую против всякой логики.
— Я сын своего отца, — мрачно чеканит Марат.
Ахметов усмехается, оскалив зубы.
— Пусть твоя рабыня носит печать с гордостью, — говорит он. — Моя гордилась. Всегда. Даже в день, когда я вырвал ее черное сердце из груди.
Мужчина отступает на несколько шагов назад.
— Удачи вам, — бросает коротко.
И это звучит как «будьте прокляты во веки веков».
Марат подхватывает меня на руки, выносит из комнаты, оставляя своего отца без какого-либо ответа. Ядовитая боль пронзает позвоночник, токсическими разрядами проходит по телу. Реальность расплывается и гаснет. Отключаюсь. Теперь уже на долгий срок.