Ночь обрушивается на меня. Без какого-либо предупреждения. Градом гранитных камней на грешное тело. Замуровывая. Погребая под осколками.

Я пребываю в бредовом состоянии, в состоянии измененного сознания. Застываю на границе реальности и полусна. Ощущаю себя, будто пьяная. Точно сдаюсь на милость запрещенных препаратов. Теряю связь с миром вокруг.

У меня жутко раскалывается голова. Поднимается температура. Все горит и пылает, словно плоть охвачена лихорадочным огнем.

Разум содрогается и плывет от дичайшего нервного перенапряжения. Сцены насилия в оружейной комнате переплетаются со сценами акта прилюдного унижения, сливаются воедино, терзают воспаленный ум. Все повторяется снова и снова.

Слова. Ощущения. Эмоции. Голоса. Звуки. Цвета. Каждый фрагмент оживает и приносит адскую, абсолютно невыносимую, нестерпимую боль.

Я не знаю, что страдает больше. В очередной раз измученное до предела тело или же обломки покалеченной души. Я теряюсь перед этим тяжелым выбором.

Воображение добавляет происшедшему новые сочные краски, перестраивает кадры в хаотичном порядке, подменяет смысл.

В одну секунду кажется, что ничего ужасного не произошло, что это все совсем не относится к настоящему времени, просто дурной сон. Марат бы никогда подобного не допустил, не позволил. Он бы никогда не стал трахать свою женщину на глазах у всех тех страшных мужчин. Даже личную шлюху пожалел бы, не использовал настолько жестко, не пропустил бы через все уровни унижения, не втоптал бы в грязь. Совет еще впереди. Мы отправимся туда позже. Совсем скоро. Через пару часов.

Но потом я вспоминаю, что женщинам на совете не место. Мою поясницу ужасно саднит, кожу, будто пламенем прижигают, сдирают живьем. Тело не позволяет ничего забыть, не дает ускользнуть от правды. Впечатление, точно между ягодицами вбивают раскаленный прут. Жесткий, железный, нещадно продирающий внутренности насквозь, вспарывающий и распарывающий. И кровь сочится по бедрам. Никакая перевязка не спасает.

Я чувствую. Господи. Почему я до сих пор чувствую?

Мне кажется, начинаю понимать, что именно говорил Марат на том собрании. Как будто кто-то добавляет закадровый перевод или предоставляет текст для субтитров. Рассудок объят агонией.

Я слышу хриплый голос Марата. Я четко улавливаю весь смысл. Всю затаенную суть.

Я так хочу умереть. Но жить хочу во сто крат сильнее. Отчаянно. Бешено. Одержимо. Хочу и дальше жадно глотать кислород. Хочу цепляться за каждый шанс, пусть и призрачный.

Не помню, как мы добираемся до загородного дома. Не помню, как меня поднимают в комнату, раздевают, купают, приводят в порядок. Не помню, кто именно обрабатывает мои ранения, накладывает повязки.

Я прихожу в себя и практически сразу проваливаюсь обратно. В бездну. На дно. Все мое восприятие идет какими-то отрывками. Мозг бьется в болезненных судорогах.

Кто я для него теперь? Шлюха. Подстилка. Бесплатная проститутка, которая всегда рядом, под боком. Предмет для выброса похоти.

Рабыня.

Что-то из прошлого века. Мрачное, темное. Средневековое. Что-то ненормальное, неприемлемое. Уродливое.

В памяти всплывают обрывки репортажей про «человеческий траффик», про торговлю людьми. Мысли путаются, обрываются, теряются в буйном потоке сознания.

Мне дают выпить воды. Меня заставляют проглотить таблетки. Смазывают в самом чувствительном месте, осторожно обрабатывают.

Довольно хорошее отношение. Бережное. Вещь не должна пострадать, верно?

Мои глаза остаются сухими. Во рту также убийственно сухо. Ощущение, точно я целиком и полностью обращаюсь в пустыню.

Я выжжена. Выпотрошена. Если бы сразу знать о том, что меня ждет, стала бы я бороться? Сражалась бы? Пыталась бы выжить любой ценой?

Проще было сдаться. Умереть. Принудить его к убийству. Побудить. Да собственные вены перегрызть было бы проще.

Но теперь жалко отступать. Слишком многое принесено в жертву, поставлено на карту. И жутко сознавать, что все старания оказались напрасны.

Игра на выживание. Игра, в которой неизбежно увязаешь. Как в зыбучих песках. Чем сильнее рвешься на волю, тем мощнее тебя втягивает в смертельную ловушку. Так может, стоит расслабиться? Отдаться хозяину и властелину. Без притворства, по-настоящему.

* * *

Прикосновение. Нежное. Едва уловимое. Горячие пальцы чертят невесомый узор между моими лопатками. Согревают, дарят давно забытое тепло.

Я улыбаюсь. Невольно. Подаюсь навстречу скользящей ласке.

Так меня отец гладил по спине. В детстве. Когда убаюкать пытался или когда я серьезно болела. Мог и колыбельную спеть. У него был сильный и красивый голос.

Но тогда я не лежала в кровати полностью голой. Как сейчас. Не возвращалась обратно в реальность после жуткого ночного кошмара.

И руки отца были другими. Его руки никогда бы не причинили мне такую жесточайшую боль. Не терзали бы, не подвергали экзекуции. Не сминали, оставляя синяки по всему телу. Не вырезали бы на плоти клеймо.

Я открываю глаза. И мир переворачивается.

Марат. Рядом. Опять. Я не чувствую себя в безопасности. Хоть он и одет. Рубашка, брюки. Стандартный костюм. Это меня не защитит. Ничего не защитит.

Кровать пружинит под тяжестью его веса.

Боже, сейчас он снова…

Но он просто усаживается рядом и гладит меня по спине. Осторожно. Нежно. Легко. Без намека на звериную жажду, на жгучую похоть.

А у меня слезы льют градом по заледеневшим щекам. Ураган выкручивает ребра, выламывает, раздирает нутро. Безудержная истерика захлестывает с головой.

— Я твоя рабыня, — говорю через судорожный выдох. — Рабыню так не трогают.

— Ты моя женщина, — ровно произносит Марат.

И хочется рассмеяться ему в лицо. Хочется. Очень. Безумно. А страшно. До колкой дрожи, до тягучих спазмов, выкручивающих желудок. До льдистого озноба.

— Женщина? — шумно втягиваю воздух, нервно сглатываю вновь подступившие к горлу слезы, почти захлебываюсь. — Ты отымел меня там как… как последнюю…

Ну, в принципе ничего не изменилось. К чему эти истерики? Он и прежде считал, будто я самая рядовая шлюха. Просто очередная потаскуха. Достаточно купить побрякушки или тряпье, порадуюсь любому барахлу и забуду про все обиды.

Этот мужчина уверен, я не достойна даже поцелуя. Мои губы никогда не станут для него чистыми. Да я вся такая. Грязная. Испорченная. Порочная. Пригодная лишь для жесткого секса, для осуществления самых извращенных фантазий.

Глупо надеяться на другое отношение при подобном раскладе.

— А ты хотела, чтобы тебя отымели все остальные? — спрашивает холодно, однако не прекращает поглаживать мою спину. — Какого выбора ждала?

— Уж точно не такого! — буквально выплевываю. — Я бы ничего не выбрала. Слышишь?! Ничего. И хватит ласкаться. Лучше действуй так, как привык. Не нужно этой лживой нежности. Насилуй. Оскорбляй. Смешивай с дерьмом. Пусть все будет четко и ясно. Опускай меня дальше. Ломай. Унижай. Уничтожь до конца. Разрушь к черту!

— Тебе нужно принять таблетки, — чеканит абсолютно спокойным тоном, отстраняется и поднимается с постели, направляется в сторону стола.

Вскакиваю. Яростно отталкиваюсь от матраса. Ступаю на пол и чудом удерживаюсь на ногах. Вскрикиваю от чудовищной боли, которая вмиг простреливает все тело, обдает жаркой волной. Застываю, опасаясь шевельнуться.

Ощущение не из приятных, как будто внутрь затолкали битое стекло. Еще и поясница вспыхивает пламенем. Кажется, яд струится по венам, пропитывая отравой каждую клетку, подавляя и порабощая.

А может, тот нож и правда был отравлен? Почему меня так сильно шатает? Откуда горячка? Всего пара порезов. Все должно быть не слишком страшно.

— Что ты, — запинаюсь. — Что ты со мной сделал?

— Ляг, — приказывает Марат.

И мои ноги как по команде подгибаются. Опускаюсь вниз. Стекаю на постель, обмякаю, растягиваюсь на животе. Шумно дышу. Но успокоиться не могу.

— Что происходит? — спрашиваю глухо.

— Надо меньше дергаться, — отрывисто выдает он, возвращается, снова присаживается рядом, подает стакан с водой и таблетки. — Будешь прыгать по комнате — откроется кровотечение.

— Прошу, объясни хотя бы теперь, — требовательно шепчу я. — Что там происходило? Что это вообще было? Как случившееся повлияет на долг?

— Никак, — следует короткий ответ.

— Пожалуйста.

— Все останется по-прежнему. Придет день — и я заберу твою жизнь. Но до той поры никто не посмеет тебя тронуть, — выдерживает паузу и усмехается. — Если только не захочет тут же подохнуть.

— Ты сказал, что я твоя рабыня, — голос срывается, судорожно сглатываю и продолжаю, довожу мысль до логического конца: — Что это означает?

— Ничего нового, — бросает без эмоций.

— Так не бывает, — горечь застывает на губах.

— Выполняешь мои приказы. Везде и всегда. Встаешь на колени. Раздвигаешь ноги. Открываешь рот. Подставляешь задницу. Любую свою дырку подставляешь. Другие вопросы остались?

— Должна быть разница, — шмыгаю носом. — Должна. Иначе в чем смысл? Ради чего столько стараний?

— Тебя трахаю только я, — хрипло произносит Марат.

Крупная ладонь опускается на шею. Слегка сдавливает. Будто непокорного зверька за холку прихватывает.

— Они думали обсудить, как тебя делить. На сегодняшнем совете. Как отдать дань первому долгу, соблюсти традицию. В каком порядке иметь твое тело. Где и когда, — в его глазах клубится темнота. — Они забыли главное. Я свое не отдаю. Никогда.

— Твой отец не слишком этому рад, — роняю вкрадчиво. — Вряд ли одобрил идею. Уверена, не оставит попытки снова…

— Даже мой отец не сможет ничего сделать, — отрезает Марат. — Он установил порядок взыскания долга со Стрелецких. Но этот обряд гораздо древнее. Брать рабыню. Помечать собственность.

— Обряд?

— Женщина покоряется своему хозяину. Прилюдно. Запрещено готовить ее заранее, предупреждать о грядущем. Если она взбунтуется, озвучит малейший протест, не подчинится приказу, то обоих участников ритуала ждет смерть. Жестокая.

— Постой, — нервно мотаю головой. — Мы могли умереть? Погибнуть там? Стоило мне отказаться или засомневаться, закричать и…

— Да.

— Ты издеваешься? — захлебываюсь возмущением, вырываюсь, усаживаюсь на поджатые ноги, игнорирую острую боль. — Ты шутишь?

— У нас рабыня — не та женщина, которую берешь силой, ломаешь или запугиваешь, принуждаешь к унижению, — продолжает ровно. — Рабыня отдается по доброй воле, передает тело и душу своему господину. Без угроз. Без приказов.

— Бред, — прижимаю ладони к вискам, массирую, пытаясь унять жгучую пульсацию, раскалывающую голову на части. — Дикость.

— Почему? — бросает небрежно. — Женщина отдается сама. Никакого насилия. Она принимает своего хозяина как единственного мужчину.

— Но я… я не отдавалась сама! — восклицаю запальчиво. — Я не принимала. Боролась до конца. Я…

Господи. Вопль забивается в груди колом.

— Ты хотела меня, — ровно произносит Марат. — Получила хер в рот и поплыла. Потекла как сука. Я в задницу без смазки вогнал, потому что твоя пизда аж хлюпала.

Меня мутит. Физически. По-настоящему.

Его слова ранят хуже любого ножа. Врезаются в плоть и раздирают на куски, рвут мясо, дробят кости в порошок. Боль от этих равнодушных, ледяных фраз перекрывает все прочие чувства.

Конечно, он и раньше говорил гадости, не скупился на мерзкие выражения, на грязные, омерзительные словечки. Но сейчас все воспринимается иначе. Режет и продирает по живому.

— Это природа, — выдает невозмутимо. — Бабская натура. Самка всегда покоряется главному самцу.

Я выбиваю стакан из его рук. Не отдаю никакого отчета в собственных действиях. Просто жажду разрушить мир вокруг. Как меня разрушили. Разодрали на клочки.

Звон битого стекла. Расплескавшаяся вода.

Я бросаюсь к выходу. Не знаю зачем. Для чего. С какой надеждой. Лишь пытаюсь выломать прутья клетки.

Марат настигает в секунду. Обхватывает предплечье своей громадной ладонью, встряхивает, вынуждает развернуться.

Я бью его между ног. Вкладываю в этот короткий и отчаянный удар всю свою силу. Вырываюсь и мчусь дальше. Ныряю в распахнутый проем ванной комнаты, быстро захлопываю дверь, закрываю замок. Практически не дышу.

Боже. Теперь он точно меня убьет.

И что? Какая разница?

Я усмехаюсь. Подхожу к зеркалу, разглядываю себя. Содрогаюсь от жуткого зрелища, не узнаю свое лицо.

Кто эта затравленная женщина? Измученная. Испуганная. Бледная как смерть. Потухшие глаза, искусанные губы.

Это не могу быть я. Не могу.

А он… ему все нипочем. Он даже не вскрикнул от моего удара. Вряд ли хоть тень боли почувствовал. Разве, что удивился сопротивлению. Потому и выпустил. Шок. Удача.

Я поворачиваюсь, разглядываю спину. Стараюсь не обращать внимание на ледяную дрожь, сотрясающую тело. Изучаю открывшуюся картину.

Жутко. Страшно. На белой повязке проступают багровые пятна, раны открываются, кровь просачивается на поверхность.

Что он вырезал там? Шлюха. Сучка. Самка. Какое из ругательств теперь красуется на моей пояснице?

Я сдираю бинты. Срываю повязку, не задумываюсь о последствиях. Я должна увидеть. Должна понять. Должна.

И вот. Момент истины. Откровение.

Я не сразу понимаю, что это может значить. Вроде просто. Коротко. Совсем. Но…

Буква «М» красуется на спине. Внизу. Четко по центру. Довольно крупная. Темно-алая. Мрачная. Рельефная.

Что это? Что…

— Отойди от двери, — раздается хриплый приказ.

И я подчиняюсь. На уровне рефлекса. Просто отступаю на несколько шагов, не осознавая собственную готовность слушать и выполнять распоряжения монстра.

Марат выбивает дверь. С одного удара. Разламывает так жестко, что темные щепки разлетаются во все стороны.

Я вздрагиваю. Раз за разом. В такт мощным ударам крови. Наблюдаю за голодным зверем. Держу хищника под прицелом. Влепит затрещину? Изобьет?

Он подходит ко мне, сгребает в своих огромных ручищах, перебрасывает через здоровенное плечо и относит обратно в спальню, возвращает на постель.

Никакого насилия. Добровольно. Ну, почти.

Марат заталкивает в мой рот таблетки. Успокоительное. Обезболивающее. А может наркотики? Что-то такое от чего разум плывет и я перед этим ублюдком опять вмиг растекаюсь?

Он укладывает меня на живот. Осматривает спину. Горячие пальцы едва дотрагиваются до кожи.

— Зачем, — начинаю и осекаюсь. — Почему ты…

Идиотка.

— Ты пометил меня этой буквой, — сглатываю. — «М» — значит Марат? Нечто вроде твоей фамильной вещицы? Герб. Вензель. Или совсем очевидно? Моя шлюха. Моя потаскуха.

Моя… сука?

— Моя, — резко бросает он. — Просто моя.

Даже сказать ничего не способна. Голос подводит.

— Я тебе это на лбу вырежу, — прибавляет хрипло. — Если так непонятно. Всю твою рожу распишу, раз никак не усвоишь.

— Не надо, — роняю поспешно, не сомневаюсь в том, что этот человек выполнит любую, даже самую чудовищную и безумную угрозу. — Ты знал, да? Знал, я сломлена, поэтому никакой борьбы не будет, никакого бунта.

— Ты? Сломлена? — вдруг начинает хохотать, громко и раскатисто.

— Что? — не понимаю. — Почему ты смеешься?

— Я знал, у тебя есть мозги, — заявляет неожиданно холодным тоном, накрывает затылок тяжелой ладонью. — Самая малость, но для такой задачи хватит.

— А если бы…

— Опять болтаешь, — обрывает со вздохом. — Нет и не будет никаких «если». Я убью каждого, кто бросит мне вызов. Забью. Загрызу. Ты моя. Никто не посягнет. И даже никакой гребаный совет тебя не отнимет.

А смерть?

Не озвучиваю вопрос. Плотно закрываю глаза, проглатываю очередную порцию слез. Неужели Марат сам не понимает абсурдность своих действий? Спасает меня сейчас, чтобы неминуемо погубить после. Чистое безумие.

Но так хорошо в его руках, так спокойно и уютно. Совсем не тянет размышлять, не хочется думать. Будь что будет.