Действовать нужно с холодным расчетом. Трезво. Отключив всякие чувства.

Я могла поступать подобным образом раньше, разграничивать личные эмоции и дело, добиваться всего, сохраняя ум в полном порядке, удерживая подальше от души и сердца. Но теперь я ощущаю себя ничтожной и слабой, напрочь лишенной всех существующих прежде опор, не способной дать настоящий отпор. Я как зверек, покоренный и запертый в клетке.

Мой первый порыв — броситься в ресторан следом за Маратом.

И что дальше? Устроить истерику? Закатить скандал? Просто наблюдать за происходящим, делая вид, будто это меня никак не задевает и не касается? Да не важно, там разберусь. Сначала нужно нарядиться покрасивее, вот хотя бы в новое белое платье, и продефилировать мимо этого гада. Посмотреть, что окажется сильнее: нежные и трепетные чувства или дикая, ядовитая, безудержная похоть.

Но потом включается разум. Я вспоминаю про тех двоих мужчин, которые прошли за Маратом. Возможно, родственники той девушки. Или его близкие друзья. Что, если они присутствовали на обряде? Что, если видели меня тогда?

Боже. Мужчин было безумно много. Там. И все они смотрели, наблюдали, ловили каждое движение. Все они видели, как Марат оттрахал меня, опустил, унизил, растоптал, обратил в грязь.

Эти люди могут ходить вокруг. Хоть прямо сейчас.

Осознание ударяет в меня как тысячи ножей. Хочется закрыть лицо ладонями. Сгорбиться, согнуться. Исчезнуть, раствориться в толпе. Как я вообще смогу ходить по земле? Я же в любой момент могу встретить кого-то из тех зрителей, из свидетелей моего падения. Каждый мужчина поблизости может оказаться одним из них, одним из жутких и жестоких хищников, собравшихся в той огромной комнате.

— Пойдемте в кино, — говорю Замире. — Пожалуйста. Это же прямо здесь, в торговом центре. Не должно возникнуть никаких проблем с разрешением. Так?

Женщина не спорит.

Через пару минут мы уже занимаем места в кинозале. Свет гаснет. На экране вспыхивают яркие кадры.

Я не знаю, что это за фильм. Я не запоминаю название. Просто подхожу к кассе и прошу билеты на ближайший сеанс. А теперь вот сижу и бездумно пялюсь на экран. Я как будто гляжу мимо.

И наконец, только здесь, в относительной темноте, я даю волю слезам. Точнее — слезы льются сами, не спрашивая моего разрешения. Катятся по щекам одна за другой, все быстрее и быстрее, обращаясь в неукротимый поток.

Что меня так расстраивает? Что выбивает из колеи?

Все логично. Разве нет?

Марат любил свою сестру. Души в ней не чаял. Теперь полюбил другую девушку. Свою будущую жену. Вполне закономерный расклад.

А я… Я для него просто развлечение. Разврат. Средство для утоления одержимых желаний. Ничего серьезного. Очередная шлюха на ночь, разве только мое шаткое положение привносит особую пикантность. Ведь не каждую шлюху можно пустить в расход, когда наскучит. И не каждую пометишь клеймом как личную собственность.

Зачем рыдаю? Что от этого изменится? Мой статус останется прежним. Чувства Марата тоже. Я не сумею вызвать в нем уважение к себе. Никак. Только не после того, что позволила с собой сделать.

Господи. «Позволила»? Как будто у меня был выбор. Разве что смерть. Но умирать я не хотела никогда.

Мой план проваливается. С треском. Не будет никакого подчинения и завоевания.

Если у Марата есть любимая девушка, то мои шансы равны нулю. Он не променяет женщину, которую считает равной себе, на обычную подстилку.

Но я должна бороться. Должна что-то делать. Иначе окончательно сойду с ума.

Слезы не останавливаются. Соленые ручьи никак не иссушаются. Наоборот нарастают. Больше горечи. Больше боли. Больше…

Я не плачу. Не рыдаю. Не всхлипываю. Я просто сижу. А слезы стекают по лицу, не желая высыхать.

Я не воспринимаю происходящее на экране. Даже не слышу, что там говорят актеры. Вернее, не понимаю.

Неужели меня настолько сильно задела неудача с планом? Это не повод сдаваться. Отчаиваться. Придумаю что-нибудь еще. Пусть не одержу победу с первого раза, сумею вырвать выигрыш у судьбы потом.

Я успокоюсь. Я приду в себя. Я найду нужный путь.

* * *

Дорога обратно как в тумане, едва осознаю происходящее. Слезы больше не льют градом из глаз. В душе пусто. Но мой разум выключается. Я ничего не соображаю.

Лишь стоит переступить порог, отправляюсь в душ, сбрасываю одежду на пол, вхожу в кабину и подставляю тело под горячие упругие струи воды. Стараюсь смыть с себя это тупое оцепенение.

Час. Два. Не меньше. А я не двигаюсь. Застываю в единственной позе.

Утыкаюсь лбом в запотевшее стекло, опираюсь ладонями о твердую поверхность, чуть соскальзываю вниз, оставляя размытые следы.

Я ревную Марата. Дико. Безумно. Одержимо. Да, вот горькая правда. Дело не в моих провалившихся планах. Все гораздо проще и прозаичнее. Унизительнее. Отвратительнее.

Ревную своего палача к абсолютно неизвестной девушке. Глупо. По-идиотски. Без разумных причин. Против всякой логики.

Мне бы жизнь спасать. Мне бы затевать новое сражение. Бежать, бежать, бежать.

А я страдаю от этого токсичного, отравляющего чувства. На пустом месте.

Кто он мне? Убийца. Мучитель. Ненавистный мужчина. Чужак во всех смыслах.

Я покидаю душ. Вытираюсь насухо. Примеряю новое белье. Пару нарядов. Потом возвращаюсь к самому любимому. Белое кружево словно сияет и переливается, искрится под моими пальцами. Удивительный материал.

Я наряжаюсь, любуюсь на себя, кружусь перед зеркалом. Вроде успокаиваюсь немного, выдыхаю… Но тут перед глазами возникает та самая ранящая картина.

Марат берет девушку за руку. Ведет в ресторан.

А я просто стою и смотрю. Ничего не могу сделать. Даже пойти за ними страшно, вдруг меня узнают. Вдруг поймут, что вот она, та самая грязная шлюха.

Рабыня. Это звание теперь ко мне навечно приклеено.

Моя улыбка гаснет. Глаза тоже. Кто-то внутри отключает во мне весь свет. В момент. Резко и бесповоротно.

Я усаживаюсь в кресло у окна, смотрю на улицу. Как на экран в кинотеатре. Смотрю и ничего не вижу. Сквозь. Мимо.

Замира приходит, зовет меня ужинать, но я отказываюсь, просто прошу ее не включать в комнате лампы.

Я хочу остаться в темноте. В той самой темноте, которая становится частью меня, пожирает и порабощает.

Я хочу не думать. Вообще. Я хочу скрыться от самой себя. От преступной тяги к врагу. От непрошенных, совершенно незваных чувств.

Я должна убежать. И чем раньше, тем лучше. Пока есть, что спасать, пока во мне еще хоть что-то мое осталось.

Дорога к свободе. Единственный достойный ориентир. Других нет и не будет. Надо действовать. Пробивать путь, прогрызать. Рваться на волю. Иначе сомнут, растопчут и разрушат под чистую.

Я найду способ. Было бы желание. Остальное приложится.

Звук открываемой двери. Звук шагов. Ближе и ближе. Практически рядом. Тяжелая поступь зверя.

Он не остался с ней? Ну, конечно. Ее же трахать нельзя. До свадьбы точно. Все по строгим правилам.

Поворачиваюсь и обжигаюсь о горящий взгляд черных глаз.

Марат. Одно его имя заставляет содрогнуться, заледенеть и вспыхнуть, сгореть в пламени противоречивых эмоций.

Мужчина сбрасывает пиджак на пол, расстегивает рубашку и брюки, стягивает одежду, обнажает мощное мускулистое тело. Ни единого слова не произносит. Раздевается молча. Быстро и стремительно. За секунду.

Я отворачиваюсь к окну, сжимаю пальцами подлокотники. Я знаю, что последует дальше. Представляю четко.

Марат распалился, завелся, возбудился до предела. С той. С другой. А теперь будет срывать все на мне, вымещать свое бешеное желание, утолять чудовищную похоть. Ведь с ней так развлекаться не дозволено.

А дальше? Я буду им обоим прислуживать. Ему и его жене. Рабыня же. Как иначе? Или он меня запрет где-нибудь. Например, там, где Олега держал. Посадит под замок, уже в самом прямом смысле, и будет трахать, когда заблагорассудится.

Хорошо, что слезы закончились. Внутри давно пусто. Нет эмоций, нет чувств. Лишь рой безрадостных мыслей. И горечь, сводящая челюсти судорогой.

Марат подходит ко мне и останавливается напротив. Его стальные мускулы напряжены, вены вздуты. Громадный жилистый член угрожающе покачивается перед моим лицом.

Сейчас тяжелая ладонь обрушится на макушку. Сейчас меня притянут к паху и силой принудят…

— Почему ты ничего не поела? — спрашивает Марат.

— Что? — пораженно выдыхаю.

Простейший вопрос сбивает с толку.

— Замира сказала, ты отказалась от еды, — говорит холодно. — Она солгала?

— Нет, — роняю тихо.

— Так в чем дело?

— Ни в чем.

Марат ухмыляется. Криво. Без радости.

— Что ты за баба такая? — бросает мрачно. — Шмоткам не радуешься. Или мало денег дал? Ничего не выбрала?

— Почему же, — откашливаюсь. — Выбрала кое-что.

И поднимаюсь автоматически, по воле рефлекса встаю в полный рост, чуть развожу в руки в стороны.

— Покрутись, — хрипло произносит Марат.

Его глаза настолько жадно и бесстыдно пожирают мое тело, что меня прошибает пот.

Как можно сопротивляться ему? Противостоять? О какой борьбе идет речь, когда от одного этого горящего и пронизывающего насквозь взгляда враз слабеют колени?

Я едва держусь на ногах, а между бедер разливается жидкое пламя. Сколько угодно можно подбирать оправдания, списывать все на условные рефлексы, на то, что тело заранее готовится к неизбежности. Правда никуда не исчезнет, не денется.

Я действительно реагирую на него, как сука реагирует на кобеля во время своего течного периода. Отзываюсь каждой клеткой, моментально откликаюсь на неистовый зов плоти. Сгораю в диком огне. Вспыхиваю и обращаюсь в пепел, оседаю прахом у его ног. Самая настоящая рабыня. Глупо отрицать очевидное. Перед ним я всегда встаю на колени.

Дрожу. Трепещу. Превращаюсь в тупую голодную самку. Забываю про разум. Действую на уровне инстинкта.

А может, именно это еще и держит его интерес? Спасает меня от мгновенной казни? Может, это и оттягивает неизбежную смерть?

Его забавляет мое падение. Искреннее. Истинное. Без прикрас. Была вроде такая гордая в университете, отказывалась от всяких подачек вроде спонсорства проектов, и вот теперь покорно опускается ниц, берет в рот огромный член, подставляет любые отверстия.

Меня передергивает. В прямом смысле. Судорога сводит мышцы лица. Дергается мускул на щеке. И тело точно каменным становится, не подчиняется, не слушается.

Я не могу выполнить приказ. Не могу и все. Никак не выходит сдвинуться с места. Хотя влага растекается по самым чувствительным, по самым уязвимым точкам. Я хочу ему подчиниться. Хочу. Наверное. Но не получается. Пребываю в абсолютном раздрае.

— Тебе плохо? — спрашивает Марат.

В его голосе появляется нечто новое, совсем незнакомое, прежде несвойственное. Боюсь ошибиться, обмануться, но… неужели это беспокойство?

Крупная ладонь опускается на мой лоб.

Вздрагиваю, судорожно втягиваю воздух. Какой он горячий. Обжигающий. Выжигающий. А я до жути холодная. Просто ледяная сейчас. При столь неожиданном прикосновении контраст ощущается еще гораздо сильнее и острее, пробирает до нутра.

— У тебя что-то болит? — раздается новый вопрос.

Отрицательно качаю головой.

Разве есть разница? Зачем о таком спрашивать? Или он и впрямь волнуется, что болезнь вдруг завладеет мною и приведет к смерти раньше предусмотренного срока?

— Врача позвать? — продолжает хрипло.

Опять этот странный оттенок в его голосе. Совершенно чужой. Инородный.

— Нет, — пожимаю плечами. — Для чего?

— Бледная ты, — бросает мрачно. — И странная.

Кажется, забывает о невыполненном приказе, о том, что не кручусь перед ним по щелчку, не повинуюсь распоряжению. Видно, и правда паршиво выгляжу. Болезненно.

Кому нужна такая рабыня? Слабая. Непригодная. Только зря место в спальне занимает. Пора от нее избавиться. Сломанные вещи принято выбрасывать. Верно?

Марат разворачивает меня.

— А это что? — проводит ладонью по спине.

Взвиваюсь.

Единственное прикосновение ощущается точно открытый огонь.

Саднящая боль растекается вдоль поясницы. Едва ощутимая, однако неприятная. Шрамы никак не затянуться до конца. Раны ноют. Глотаю, рвущийся наружу стон.

— Почему повязку сняла? — бросает отрывисто.

Подносит свои пальцы к моему лицу, позволяя разглядеть багряные следы. Даже уютный полумрак этой комнаты не скрывает кровь на его руках.

Проклятье.

— Черт, — выдаю сдавленно. — Я испортила платье.

— Ну, хоть что-то бабское в тебе есть, — хмыкает. — Переживаешь за свои тряпки.

— Я сняла повязку перед тем, как принять душ, — сглатываю. — А потом просто забыла сделать новую. Уже давно не было крови. Я и не думала… ох, пожалуйста, помоги мне его снять, надо срочно застирать. Может тогда следов не останется.

Тянусь к молнии на спине, пытаюсь ухватить язычок и дернуть вниз. Но спину пронзает дичайший спазм, буквально выкручивает позвонки. Вскрикиваю.

— Тише, — говорит Марат, мягко перехватывает мои запястья, уверенно отводит в сторону, не позволяя ничего сделать. — Я куплю тебе другое платье.

— Нет-нет, — лихорадочно мотаю головой. — Хочу только это. Не нужно других. Я его сама выбрала, никому отдавать не стану.

— Вот какая ты, — ухмыляется. — Собственница.

В надвигающейся темноте его зубы выглядят особенно опасно. Клыки звери. Белые, крепкие, жадные до жертвенной крови.

Замира рассказала ему обо всем? О том, как видела его с невестой. О том, как прорыдала целый сеанс в кино. Не могла не рассказать. Она же верная служанка, обязательно про любую мелочь доложит.

Господи, меньше всего на свете я желаю, чтобы он знал о моих эмоциях. Дура. Нужно было сразу сдержаться. Потом бы заперлась в ванной комнате, нарыдалась бы всласть. Нужно было сперва спрятаться, закрыться ото всех, не допускать свидетелей.

— Мне просто понравилось это платье, — роняю я. — И жаль, что я его так сильно испортила по собственной глупости.

— Ничего ты не испортила, — отмахивается. — Прикажу — отстирают. А если не выйдет чего, то я им руки переломаю.

— Шутишь? — нервно посмеиваюсь.

Марат молчит, сжимает мои ладони, вынуждая пульс враз обезуметь. Склоняется ниже, смотрит прямо в глаза, не разрешая отвернуться, будто в капкан горящий заключает. Он почти дотрагивается до моих губ, заставляя замереть в мучительном ожидании.

— Я тебя еще не пробовал, — произносит, подавляя мрачным тоном.

— Что? — судорожно выдыхаю. — Т-ты о чем?

— После ритуала, — чуть наклоняет голову в сторону, заставляя вспомнить о передачах про акул, те хищники делают подобный поворот, прежде чем вгрызться в свою добычу. — Я до сих пор тебя не брал.

Да. Точно. Невольно усмехаюсь. Он действительно ни разу не трахнул меня после того чудовищного действа. Никакого контакта не последовало.

— Кинжал обрабатывают особым снадобьем, смесью диких трав. Так принято. Перед обрядом, — продолжает Марат. — Этот отвар проникает в плоть и кровь рабыни, душит волю к сопротивлению. Заклейменная женщина никогда не отвергнет хозяина.

— Нет, — бормочу пораженно. — Нет, нет, нет. Такого не может быть. Не бывает и… ты бы никогда не…

Замолкаю. А вдруг это правда? Ужас сковывает горло будто ошейник. Даже дышать теперь трудно. Жутко.

— Конечно, это бред, — хмыкает мой палач. — Суеверия. Такие травы применяют для дезинфекции, чтобы не допустить заражения.

— Тогда зачем рассказываешь? — выдаю, срываясь на шепот. — Зачем пугаешь?

— Если бы я верил в древние легенды, если бы считал, что отберу твою волю таким путем, если бы понимал, что могу сломать твой дух, — совершает шумный вдох, пьет аромат моих волос. — Я бы отказался от этого ритуала. Я бы искал другой способ.

— Почему? — спрашиваю чуть слышно, еле губами шевелю.

— Мне не нужна покорная кукла.

Боже, нежели я практически поверила в снадобье, которое порабощает сознание? Человек науки. Ученый. Взрослый. Образованный.

Я деградирую. Рушусь. Каждую секунду моего пребывания здесь. С ним. Под ним. В его руках. В жарких, испепеляющих объятьях.

Ну, разумеется, гораздо легче списать все происходящее со мной на эффект особенного зелья, чем признать очевидную правду.

Марату нет нужды использовать ритуалы, прибегать к чудодейственным травам и всяким тайным заклинаниям. Он умеет подчинять одним своим присутствием. Силой. Мощью. И сокрушительной энергетикой кровожадного чудовища.

Мой разум плывет. Мое плоть послушно сдается. Впечатление, точно я создана, выточена под него. Но как это обманчиво. Лживо.

— Формат наших отношений не предполагает ничего иного, — говорю как есть. — Ты даешь приказ. Я подчиняюсь. Когда игра наскучит, ты меня убьешь. Все очень просто.

— Да, — кривая усмешка растягивает полные губы. — Все просто. Было.

— Было?

— Теперь — нет.

— И что изменилось?

— Меня заводит твоя борьба, — опаляет горло тяжелым дыханием, будто каленым железом жжет кожу по живому, особые метки выжигает. — Твой норов по вкусу. И то, как сильно округляются твои глаза и краснеют твои щеки, когда я вгоняю хер до упора в глотку. Ты будто не веришь, что я могу так глубоко достать. Мозг выебать. Нутро продрать. И всю тебя взять. Без остатка. До капли.

Я ничего не могу ему ответить. Ничего. У меня подкашиваются ноги. Предательски. Преступно.

Марат подхватывает меня на руки, относит на кровать. Укладывает бережно и осторожно, что идет в разрез с его привычным поведением. Совсем не сочетается.

Перемена. Разительная. И о настоящей причине он предпочитает молчать. Но я чую, ощущаю четко и ясно, это все не просто так. Есть реальное объяснение.

Ему польстили мои рыдания? Ревность? Или еще проще? Вытерпела унижение. Позор на глазах у кучи мужчин. И вот, пожалуйста, щедрая награда. Сочетание кнута и пряника.

Я не понимаю. Правда. Совсем не понимаю.

— Платье, — всхлипываю, оказываясь на спине. — Оно же испачкается… полностью. И простыня тоже.

— В первый раз всегда кровь, — говорит Марат.

— Но это, — запинаюсь. — Это не первый раз.

— Первый, — широко ухмыляется.

— Точно, — выдаю сдавленно. — Раньше я не была твоей рабыней. Вот только этот новый статус вряд ли такой уж почетный и значимый.

— Бывало, воины никогда не брали себе жену, зато всегда обладали рабыней, — произносит как бы невзначай. — А иногда сын рабыни мог стать старшим в роду. Если доказывал свою силу и волю в бою.

— Я не просто рабыня, — заявляю с неприкрытой горечью. — Я долг.

Марат толкает меня на живот. Расстегивает молнию, быстро и ловко, обнажает тело, проводит пальцами вдоль позвоночника. Однако клейма не касается. Ставит на колени, принуждает выгнуться. Вдавливает грудью в матрас.

— Ты моя, — жарко выдыхает в затылок.

И… кажется, я кончаю.

Просто от этих слов. От его опаляющего адским пламенем дыхания. От ощущение прижимающегося ко мне мускулистого тела. От того, что абсолютно чужой мужчина оказывается настолько близко.

Влага выделяется толчками, насквозь пропитывает белье, тонкое кружево белого платья, наверняка попадает и на возбужденный член Марата, вплотную притиснутый к моему разгоряченному похотью лону.

Я шлюха. Падшая и пропащая. Не заслуживаю другого обращения. Я теку как одержимая нимфоманка. Изнываю от голода.

Заблудшая душа.

— Моя, — повторяет Марат и, будто играючи, подается вперед, дразнит плоть самым греховным образом.

Спазм сводит низ живота. Тягучий, токсический. Отравой проносится по моему телу, разливается ядом по венам, сковывает жилы, заключает в порочный плен.

Из этой ловушки не выбраться. Никогда.

Он медленно стягивает с меня белоснежный наряд, оголяет желанную плоть, растягивая удовольствие, продлевая пытку. Действует не спеша, никуда не торопится. Разительно изменяет прежнюю тактику.

— Какая же ты мокрая, — замечает хрипло. — Мокрющая.

Содрогаюсь, когда здоровенный вздыбленный орган прижимается ко мне без всяких преград. Грани уничтожены. Разрушены целиком и полностью.

— Что такое? — сквозь утробное рычание зверя пробивается насмешка. — Боишься?

— Нет, — чистая ложь.

Утыкаюсь лбом в матрас.

А может, это правда? Я не боюсь его. Страшусь саму себя. Страшусь своих абсолютно ненормальных чувств. Сгораю от стыда за собственную аморальность.

Я должна ненавидеть этого мужчину. Обязана. Должна желать ему смерти в мучениях. Ведь он надругался надо мной как только мог. Изнасиловал. Не раз. Принудил к сексу, жестокому и унизительному. Взял на глазах у других людей. Вырезал на мне метку.

Тогда почему…

Господи. Я не чувствую никакой ненависти. Нет ни гнева, ни ярости. Презрения тоже нет. Отвращения. Брезгливости. Даже тени гадливости не замечаю.

Я хочу его член внутри.

Сейчас. Прошу. Пожалуйста.

Пусть он возьмет меня. Пусть…

— Блядь, — резко бросает Марат. — Сука. Я от тебя дурею.

Крупные ладони опускаются на ягодицы, мнут до синяков, принуждают дернуться, невольно начать вырываться. Поясницу обжигает новая волна саднящей боли.

Вот только он меня пока не тронул. Толком. Не успел.

Но это же начало. Разогрев.

Что его так взбесило?

Отстраняется. Выдерживает короткую паузу. А после обдает горячим дыханием нижнюю часть спины. Касается меня языком там, где вырезано рабское клеймо. Обводит каждый контур позорного шрама.

Марат пробует меня. Мою кровь. Собирает губами соль с моих ран. Запечатлевает страстный поцелуй на разгоряченной коже. Погружает в раскаленный металл.

Я не могу унять трепет. Никак. Не владею собой.

Эта странная, чувственная и порочная ласка порабощает разум, подчиняет плоть, отдает во власть хозяину резко и сразу. Безоговорочно.

Я дышу. С огромным трудом. И впечатление, будто по легким течет расплавленная сталь, пропитывает клетки, парализует, лишая воли.

Невинное прикосновение. Вроде бы. Но… Как это грязно. Безумно. Отвязно. Одуряюще. Отравляюще. Как это действует на меня, отбирает остатки гордости и ума.

Я практически отключаюсь, когда его язык прорисовывает следы, оставленные прежде его ножом.